RAGE VAINE

.4 Jean Charbonneau.

Mon âme fait des bonds vers l’Idéal, et pleure Parce qu’elle n’a pu même jamais saisir Un de ces petits bouts de rayons qu’elle effleure La nuit, lorsque tout dort, excepté son désir !

Essoufflée en sa course, elle interroge l'heure Où le rêve au vol clair et bleu comme un saphir, Sachant pourtant combien sa lumière nous leurre. Passera, plus léger qu’un souille du zéphyr.

Alors, désespérée et folle, elle s’élance Toute pâle vers lui, battant, dans le silence.

Des ailes, — et l’air bouge en un large frisson,

Rageuse et se tordant de ne pouvoir lui prendre Une étincelle dont elle saurait s'éprendre,

Et dont s’extasierait votre âme à l’unisson !

L’Ame