F A BRICK

Oh î que courte est la vie !

ANÎVIBAL, chantant.

Quand on est mort on ne mord plus

Que la poussière.

Quand on est mort on ne mord plus, On est mordu !

(Il boit.)

L'ivrognerie, un vice ignoble ? Ut ! buveur d'eau ! . . .

Un ivrogne ressemble au céleste flambeau,

Au soleil, n'en déplaise à ta vieille faconde :

Tout tourne autour de lui : c'est le centre du monde !

— Mais c'est égal ; la vie est trop courte, mon cher.

Notre âme est immortelle , oui ; mais la pauvre chair?

FABRICE

Buvez.

ANIVIBAL.

Mordieu I trinquons, monsieur l'homme d'Église, Car je veux vous griser aussi, si je me grise !

FABRICE

Soit, à votre santé, mon brave.

A N NI B A L

A ma santé! (il boit.) Quoiqu'elle vous soit bien égale, en vérité.

Qui dit cela ?

A NUI BAL

Voyons, pleureriez vous ma perte Si je mourais demain d'indigestion !

FABRICE

Certe.

Laissez-moi donc tranquille avec votre amitié !

Peut-être en moins d'un an tu m'aurais oublié !

Oui, va, tu fais semblant de m'aimer, âme vile,

Parce que tu vois bien que je peux t'être utile ! . . .

Que je suis malheureux, mon Dieu, mon Dieu ! jamais

Je n'ai pu me fier à ceux-là que j'aimais !

Ah ! c'est un lourd fardeau, vois-tu, qu'une âme tendre

Quand on n?a pas quelqu'un qui vous puisse comprendre l

Mais dis-moi le motif au moins de ton mépris,

Que je me justifie.

FABRICE

Allez, vous êtes gris.

ANNlBALc

Moi gris ? c'est qu'il le croit, l'abbé, Dieu me bénisse! — A preuve, je m'en vais te réciter Phénice , Et si je manque un vers (de mon rôle s'entend), Tu pourras me traiter de buveur impotent.

Vous êtes comédien?

Tiens, il en doute encore !

\e tenais à Madrid l'emploi de Matamore !