ACTE II, SCENE IL

Pour moi , de jour en jour , elle fait davantage,

Elle m'adore; mais... comme elle a peu d'usage!

Je ne puis relever les fautes qu'elle fait,

Le respect l'interdit; mais j'étouffe en secret!

Chaque mot, chaque geste est une inconvenance.

Lorsque je la vois près de rompre le silence,*

Je tremble et je rougis... d'embarras... de courroux,

Et je voudrais pouvoir lui dire : Taisez-vous.

Oh! combien en ces lieux je me sens déplacée !

Mais chassons loin de moi cette triste pensée,

Et relisons ma lettre à la jeune Préval...

Elle va s'asseoir.

Ce début est mauvais ; aujourd'hui j'écris mal ; Ma plume ne vaut rien; mon style est détestable... Il y faut renoncer...

Mlle déchire sa lettre , et sonne. Un valet arrive. Eloignez cette table...

Ramassez ce mouchoir.

Elle lui fait signe de sortir, et se lève*

Que faire ce matin ?

Mon piano me déplaît, et, quant à mon dessin, Il ne m'amuse guère.