FRESQUE

Sous Pazur argenté d'un beau ciel ombrien,

Un site violet ondule en courbes fines.

Au loin la mer, où fuient, blanches, des brigantines ;

La brise dort, le flot se tait ; on n'entend rien.

Trois convers moissonneurs en froc cistercien. Las d'avoir au soleil peiné depuis matines A couper l'orge mûre au revers des collines, Se sont couchés au pied d'un olivier ancien.

Or, pendant qu'ils font leur sieste près des javelles. Sur le bout des orteils, sans souffle ni bruit d'ailes, Trois anges voyageurs à midi sont venus ;

Mais, voyant un des clercs s'éveiller et sourire. Par les chaumes dont l'or frôle leurs talons nus, Us s'en sont retournés tous les trois sans rien dire.

LENCHANTEE