MORALE
Il sera beaucoup plus facile De passer un gros chat par le trou d'une aiguille,
Que de voir entrer là-haut, Un grippe-sou, l'espèce de chameau !
Imberbe
Michel rencontra sur la route Hier, le père Ladéroute.
Cela faisait bien deux longs mois Depuis qu'ils s'étaient vus, je crois.
Notre Michel qui d'ordinaire Etait dénué d'embonpoint, Par son visage mis au point, Joufflu, d'une rondeur lunaire, Fut cause que son vieil ami S'extasia fort sur sa mine :
— Ça fait ben un mois et demi Que je t'ai vu, je m'imagine?
Maint'nant t'as l'air résolu, Plein d'santé, robuste, joufflu! Tu devrais m'donner ta recette, Je la mettrais à profit, moi, Et ça m'ferait pas d'mal, ma foil Qu'a ton régime, j'me mette ! . . .
— Eh ben, père, c'est un secret, Mais à vous j'peux ben Tdire, Parce que vous êtes discret Et que d'moi vous n'irez pas rire.
Ben, vous saurez donc que j'avais A mon dernier voyage en ville
Acheté de quoi, pas mauvais, Et d'un usage ben facile Pour faire pousser... devinez?
Le poil qui nous vient sous l'nez!
J'voulais avoir un' belF moustache, Et comm' ça n'venait pas du tout Je m'mis à penser faut que j'tâche De m'aider. Je m'donnais un coup De rasoir trois fois par semaine, Et même plus souvent que ça.
Les r'cettes que chacun amène, J'ies essayai... tout y passa!
Mais point d'barbe, pas d'moustache.
Ça m'désappointait tout d'bon, J'vous l'dis et point m'en cache, Pour en perdre quasi la raison.
C'est alors que j'appris d'Basile Qu'a vécu longtemps à la ville, Qu'ils ont d'quoi pour faire pousser La barbe et comment en user.
J'en achetai donc un' bouteille.
Or, faut vous dire que ma sœur, En avait un' presque pareille Qui cont'nait un' sort* de liqueur Pour faire profiter le buste.
Je n'sais pas trop, comme de juste Gomment que ça s'fit, mais vl'à Qu'les étiquettes su' les bouteilles Tombèrent. J'I'ai dit, pareilles Etaient ces bouteilles-là ;
i/ÉPLUCHETTE
En recollant mon étiquette
J'sais pas comment la chos' s'est faite,
Mais on s'trompit. C'est une erreur
Qu'a bouleversé ma sœur :
J'ai l'visage rond, qu'c'est suparbe...
Mais Simplice a l'buste plein d'barbe!
La danse
Simplice interrogeait un prêtre :
— Je voudrais bien connaître
Si danser est un mal ?
— Oui, dit-il, si vous dansez mal !
Arriéré
Gros-Jean ne connut pas l'école;
Dans son coin du pays
On n'en avait pas encor mis.
La famille était agricole,
Défrichant tout à fait au nord
Dans une région lointaine.
Gros-Jean, bien que très jeune encor,
Aidait, la chose est certaine.
Un peu plus tard, il s'engagea
Et dans les chantiers voyagea.
Dans sa main rude et nerveuse
Sa hache, profondément,
Mordait la souche résineuse
Des pins abattus lentement.
Sa charpente à cette vie
Suscitait un soupir d'envie;
Mais son côté moral, grands dieux î
Bien sûr, n'eut pas fait d'envieux.
Un jour que vers sa famille
Il revenait au printemps,
Il passa par notre ville.
C'était alors le saint temps
De pénitence : le carême.
On était à la Passion.
Le soir, il ouït le sermon
Sur le martyre suprême
Du Rédempteur si bon, si doux,
Par la nation juive.
Dans sa candeur naïve
Il s'emporta jusqu'au courroux.
S'il eut été là, Sainte Vierge !
Il l'eut défendu, votre Fils!
Tout seul, il peut en vaincre dix !
On soufflait le dernier cierge
Quand il sortit du saint lieu.
Le lendemain, par la ville
Il errait pour voir un peu.
Des enfants qui laissent leur jeu
Attaquent un vieux en guénille.
— C'est un juif, lui dit-on.
Gros-Jean alors s'en approche,
Et pan ! lui flanque une taloche
Qui l'attrape sous le menton.
Le juif fait la culbute,
Mais se relevant bientôt,
Demande pourquoi cette insulte ;
Il n'a rien fait, n'a dit mot
A personne. Aussitôt
Gros-Jean lève le poing encore
Et pose de sa voix sonore .
— 'Sque t'es juif ? — Oui, mais. . . — Ah ben !
C'est toi qu'a tué Jésus-Christ, hein ?
— Jésus... Non m'sieu! Fous foulez-rire?
Il est mort d'buis tix-neuf cents ans!
— Ah! fit, surpris, Gros-Jean Deschamps,
'Scusez, alors, mon excès d'zèle ;
J'viens rien qu'd'apprendre la nouvelle !
Jiux vues animées
Gros-Jean s'arrête au Nationoscope Ou peut-être à tel autre scope ; Il se présente au guichet ; De dix et quinze sous sont les prix du billet,
Et remployé demande :
— Combien?... Dix ou quinze?... Gros-Jean Aussitôt se méprend Et sa colère est grande Alors qu'il répond :
— Dix ou quinze ? . . . Ben non !
J'su' seul, ma famille est à la maison !
L'école rurale
Dans les derniers rangs
Nous avions une école
Que fréquentait "Joufflu"-Nicole
L'un des fils de Gros-Jean Deschamps.
Un jour, l'institutrice
Pour la visite du curé
Les enfants avait préparé.
Elle leur fit un exercice
Où le premier répondrait
Au catéchisme; ce serait :
"Qui vous a créé, mis au monde ?"
A répondre par Jean Lalonde.
La deuxième question
Serait sur l'Histoire Sainte,
Et traiterait de Samson,
L'homme fort, dont la rude étreinte
Mettait tout en pâmoison.
Beau moyen d'illustration
Pour monsieur "Joufflu"-Nicole
Le numéro deux de l'école.
Quant au numéro trois . . .
Bah ! passons! On comprend, je crois,
Le système.
La simplicité même,
Pourvu que tout alla bien Et qu'il ne clochât en rien !
Un instant, une seconde Avant que monsieur le curé Entra, voilà que Jean Lalonde
Dut se retirer.
Le révérend arrive, entre, Et bientôt commence en disant :
— Qui vous a créé, mon enfant ?
A Nicole alors s'adressant.
— Il avait mal au ventre Pis il est sorti celui qu'Dieu A créé pis mis au monde ; C'est Ti-Jean Lalonde!
Répondit Nicole; moi, m'sieu, J'su' Samson, l'plus fort du monde!
Épaisses
Chez un marchand de chaussures Gros-Jean entra Pour chausser ses créatures.
On lui montra Des choses avec des semelles Epaisses d'un doigt.
Il les trouva peu belles ;
C'était vrai, ma foi !
Dans ses mains il les vire Et retourne vingt fois.
Alors le commis de lui dire,
Bridant sa voix Pour ne pas éclater de rire :
— Ces chaussures-là, Voilà !
Sont de mode nouvelle,
Substantielle !
Gros-Jean se sent dépité, Car il voulait acheter Des bottines Beaucoup plus fines.
Enfin, prenant son parti Il dit :
— Y les faissent Epaisses !
Recommandé aux prières
Le père de Gros-Jean se fit recommander
Un beau dimanche, aux prières, en chaire,
Et chacun de commenter
Sur le pauvre octogénaire
Qui, plus longtemps, n'avait pu résister.
Cependant, le saint sacrifice
Terminé, hors de l'édifice
Sacré, la foule lentement
S'écoule recueillie.
Elle est bientôt ébahie
En voyant allègrement
Passer Deschamps, le père,
Qu'à peine un instant encor
Le curé du haut de la chaire
Annonçait comme quasi mort.
Tout le monde l'environne
Et chacun le questionne :
— Mais père, d'où venez-vous ?
On vous croyait à l'agonie !
Vous êtes encor plein de vie!
Mais, allons, père, dites-nous
Qu'est-ce que tout ça veut dire ?
Tout à l'heure, m'sieu l'curé,
Voyons, on s'est pas trompé, j'cré !
Y vous a r'commandé pas pour rire,
Aux prières ? — Ben, bonnes gens,
Dit le vieillard Deschamps,
Voici ce qu'en est d'ia chose :
"Hier encor j'voyais pas rose.
Tous les jours à mon dîner
On a l'habitude de m'donner
De pleines bols de soupe,
Pis deux grandes tranches de pain
Que ma vieille me coupe
Dans la miche et large comme la main;
Des choux, navets, pois ou blé d'inde
Selon qu'est fait l'pot au feu, bon !
Puis un gros chapon tout rond.
Après ça, la vieille va m'avinde
Des beignes, un morceau d'tarte, un fruit.
N'importe quoi! J'suis pas difficile !
Sam'di, j'sais pas comment qu'ça s'fit
Me v'ià coupé d'moiquié su' l'appétit.
J'appelle Michel et lui dit : — File
Vite au presbytère, dire au curé
Qu'j'en ai pas pour ben longtemps, j'cré !
Mais, fit le vieux avec un fier sourire
Ça m'fait plaisir de vous dire
Que ce n'était qu'passager :
Drès c'matin je m'suis r'mis à ben manger!
La tNioël
C'est la veille de Noël.
Le froid est sec, vif, cruel.
Une pauvre mendiante
A la tête branlante,
Un panier sous le bras,
Ne sait où tourner ses pas.
On le voit, elle est étrangère
Dans le quartier.
Vient à passer un charretier
Qui la tire de misère
En lui conseillant de heurter
A telle maison voisine ;
Ce qu'elle fait sans hésiter,
Se dirigeant vers la cuisine
Située à l'arrière.
C'était un presbytère.
La vieille frappe : toc! toc!
La porte s'ouvre et la servante
Du curé dit : — Saint Roch,
Not' patron, une mendiante
Encore! Ça n'finira plus.
Mais ça fait rien, entrez la "mère !"
Vous n'êtes pas la première,
Et vous ne serez pas la dernière.
La misère est grande, Jésus!
Et faut soulager l'infortune; Mais on ne peut donner beaucoup, Il en vient trop tout d'un coup!
Si c'était rien que quéqu'une . . .
Mais la "mère" quel est votre nom?
— C'est la Noël, qu'elle répond.
— Ah! dit Simplice, la servante, A la pauvre mendiante, Dans c'cas-là, ça change tout; Attendez un petit bout, Et Simplice laissa la vieille.
Elle revint bientôt portant Une dinde sans pareille Un galinacé géant !
— M'sieu l'curé ma dit "Simplice, Sers ben la dinde que v'ià!
C'est pour la Noël, tu sais, là!
— Ah! que Dieu vous bénisse!
Dit la gueuse emportant l'oiseau.
Noël pour elle fut très beau!
L 'obole
Le jour finit.
Au déclin crépusculaire, Sur le chemin uni, Il lit son bréviaire, Notre digne curé.
Il se promène Près de son jardin muré, Quand un mendiant s'amène Et d'un ton de gueux La charité demande.
L'homme pieux Lui donne son offrande.
Ah! notre bon curé, Il n'est pas riche !
Et non plus, pas chiche Mais son don est mesuré A son humble ressource Et ses pauvres nombreux.
Il donne donc à ce gueux Le fond de sa bourse :
