LA PLUS PETITE

Non. Rien. Quelque chose a craqué. Bien sûr, c'est le bois de la porte oîi je m'appuie pour entendre.

Il y a de petits rires, gazouillis qui se fourrent la tête sous l'aile. Et les lits sont si blancs que l'on penserait, à cause de ces nids de neige, à des hermines qui seraient oiselles. Cependant Hildegarde rouvre la porte, traverse le dortoir, gagne sa couche non moins blanche. Elle est grave, presque solennelle, comme quelqu'un qui vient d'accomplir un auguste devoir. Elle ne parle pas. On ne l'interroge pas. Telles sont les conventions de la gageure. Cependant il y a encore de petits rires, non sans espérance, dans les nids d'hermines-oiselles. C'est, enfm, le sommeil, le doux, le pur, l'honnête sommeil puéril sous les lampes pareilles à de petites lunesinnocentes.

L'J.NNOCENTE GAGEUltli