GUITARE
Astre sans cœur et sans reproche,
O Maintenon de vieille roche !
Très-Révérende Supérieure Du cloître où l’on ne sait plus l’heure,
D’un Port-Royal port de Gircée Où Pascal n’a d’autres Pensées
Que celles du roseau qui jase Ne sait plus quoi, ivre de vase .
Oh ! qu’un Philippe de Champaigne, Mais né pierrot, vienne et te peigne !
l’imitation
Un rien, une miniature De la largeur d’une tonsure ;
Ça nous ferait un scapulaire Dont le contact anti-solaire,
Par exemple aux pieds de la femme, Ah ! nous serait tout un programme !
PIERROTS
C’est, sur un cou qui, raide, émerge D’une fraise empesée idem ,
Une face imberbe au cold-cream, Un air d’hydrocéphale asperge.
Les yeux sont noyés de l’opium De l'indulgence universelle,
La bouche clownesque ensorcèle Comme un singulier géranium.
Bouche qui va du trou sans bonde Glacialement désopilé,
Au transcendental en-allé Du souris vain de la Joconde.
l’imitation
Campant leur cône enfariné Sur le noir serre-tête en soie,
Ils font rire leur patte d’oie Et froncent en trèfle leur nez.
Ils ont comme chaton de bague Le scarabée égyptien,
A leur boutonnière fait bien Le pissenlit des terrains vagues.
Ils vont, se sustentant d’azur !
Et parfois aussi de légumes,
De riz plus blanc que leur costume, De mandarines et d’œufs durs.
Ils sont de la secte du Blême,
Ils n’ont rien à voir avec Dieu,
Et sifflent : « Tout est pour le mieux, « Dans la meilleur, des mi-carême ! »
Le cœur blanc tatoué De sentences lunaires,
Ils ont : « Faut mourir, frères ! »
Pour mot-d’ordre-Evohé.
Quand trépasse une vierge,
Ils suivent son convoi,
Tenant leur cou tout droit Comme on porte un beau cierge.
Rôle très-fatigant,
D’autant qu’ils n’ont personne Chez eux, qui les frictionne D’un conjugal onguent.
Ces dandys de la Lune S’imposent, en effet,
De chanter « s’il vous plaît ? »
De la blonde à la brune.
Car c’est des gens blasés ;
Et s’ils vous semblent dupes,
Ça et là, de la Jupe Lange à cicatriser,
Croyez qu’ils font la bête Afin d’avoir des seins,
Pis-aller de coussins A leurs savantes têtes.
Ecarquillant le cou Et feignant de comprendre
l’imitation
De travers, la voix tendre, Mais les yeux si filous !
— D’ailleurs, de mœurs très-fines, Et toujours fort corrects,
(Ecole des cromlechs)
Et des tuyaux d’usines).
Gomme ils vont molester, la nuit,
Au profond des parcs, les statues, Mais n’oflrant qu’aux moins dévêtues Leur bras et tout ce qui s’ensuit,
En tête-à-tête avec la femme Ils ont toujours l’air d’être un tiers, Confondent demain avec hier,
Et demandent Rien avec âme !
Jurent « je t’aime ! » l’air là-bas,
D’une voix sans timbre, en extase,
Et concluent aux plus folles phrases Par des : « Mon Dieu, n’insistons pas ? »
DE NOTRE-DAME TA LUNE
Jusqu’à ce qu’ivre, Elle s’oublie, Prise d’on ne sait quel besoin De lune ! dans leurs bras, fort loin Des convenances établies.
Maquillés d’abandon, les manches En saule, ils leur font des serments, Pour être vrais trop véhéments !
Puis, tumultuent en gigues blanches.
Beuglant : Ange ! tu m’as compris,
A la vie, à la mort ! — et songent : Ah ! passer là-dessus l’éponge !...
Et c’est pas chez eux parti-pris,
Hélas ! mais l’idée de la femme Se prenant au sérieux encor Dans ce siècle, voilà, les tord D’un rire aux déchirantes gammes !
Ne leur jettez pas la pierre, ô Vous qu’alfecte une jarretière !
Allez, ne jettez pas la pierre Aux blancs parias, aux purs pierrots
l’imitation
Blancs enfants de chœur de la Lune,
Et lunologues éminents,
Leur Eglise ouvre à tout venant,
Claire d’ailleurs comme pas une.
Ils disent, d’un œil faisandé,
Les manches très-sacerdotales,
Que ce bas-monde de scandale N’est qu’un des mille coups de dé
Du jeu que l’Idée et l’Amour,
Afin sans doute de connaître Aussi leur propre raison d’être,
Ont jugé bon de mettre au jour.
Que nul d’ailleurs ne vaut le nôtre,
Qu’il faut pas le traiter d’hôtel Garni vers un plus immortel,
Car nous sommes faits l’un pour l’autre ;
Qu’enfin, et rien du moins subtil,
Ces gratuites antinomies Au fond ne nous regardant mie,
L’art de tout est V Ainsi soit il ;
Et que, chers frères, le beau rôle Est de vivre de but en blanc Et, dût-on se battre les flancs,
De hausser à tout les épaules.
PIERROTS
[On a des principes )
Elle disait, de son air vain fondamental : a Je t’aime pour toi seul ! » — Oh ! là, là, grêle histoire Oui, comme l’art! Du calme, ô salaire illusoire Du capitaliste l’Idéal !
Elle faisait : « J’attends, me voici, je sais pas »...
Le regard pris de ces larges candeurs des lunes;
— Oh! là, là, ce n’est pas peut-être pour des prunes Qu’on a fait ses classes ici-bas ?
Mais voici qu’un beau soir, infortunée à point,
Elle meurt ! — Oh ! là, là ; bon, changement de thème On sait que tu dois ressusciter le troisième Jour, sinon en personne, du moins
Dans l’odeur, les verdures, les eaux des beaux mois Et tu iras, levant encor bien plus de dupes Vers le Zaïmph de la Joconde, vers la Jupe !
Il se pourra même que j’en sois.
PIERROTS
(Scène courte mais typique]
Il me faut vos yeux ! Dès que je perds leur étoile,
Le mal des calmes plats s’engouffre dans ma voile, Le frisson du Væ soli ! gargouille en mes moelles...
Vous auriez dû me voir après cette querelle !
J’errais dans l’agitation la plus cruelle,
Criant aux murs : Mon Dieu! mon Dieu! Que dira-t-elle?
Mais aussi, vrai, vous me blessâtes aux autennes De l’âme, avec les mensonges de votre traîne,
Et votre tas de complications mondaines.
Je voyais que vos yeux me lançaient sur des pistes, Je songeais : oui, divins, ces yeux! mais rien n’existe Derrière! Son âme est affaire d’oculiste.
Moi, je suis laminé d’esthétiques loyales !
Je hais les trémolos, les phrases nationales ;
Bref, le violet gros deuil est ma couleur locale.
L’IMITATION
Je ne sais point « ce gaillard-là ! » ni Le Superbe! Mais mon âme, qu’un cri un peu cru exacerbe,
Est au fond distinguée et franche comme une herbe.
J’ai des nerfs encor sensibles au son des cloches,
Et je vais en plein air sans peur et sans reproche, Sans jamais me sourire en un miroir de poche.
C’est vrai, j’ai bien roulé ! j’ai râlé dans des gîtes Peu vous ; mais, n’en ai-je pas plus de mérite A en avoir sauvé la foi en vos yeux? dites .
— Allons, faisons la paix. Venez, que je vous berce, Enfant. Eh bien ?
— C’est que, votre pardon me verse Un mélange (confus) d’impressions... diverses...
(Exit.)
