ACTE DEUXIEME

PHILIPPE, souriant.

Elle n'avait pas été chez sa tante?

Ml Dur LET.

Parfaitement !

PHILIPPE

Ça ne prouve pas qu'elle soit venue chez moi.

BIDOULET.

Je bondis à Chantilly.:. Ma femme n'y avait pas paru, en effet... Où était-elle?

PH ÎUIM'E.

Je n'en sais rien.

BIDOULET.

Très inquiet, et dans l'impossibilité de trouver une piste, je me décide à rentrer à Poligny. Pour rentrer à Poligny, quand on vient de Chantilly, il faut passer par Paris... Ma femme a dû vous le dire.

PHILIPPE

Non, non... Elle n'est pas ici.

Quatre heures à tuer dans la grande \ille! Que faire?

On n'a que l'embarras du choix : nos musées nationaux,

les cafés, les églises...

BIDOULET.

Ne \ous donnez pas la peine... J'entrai, en flânant, au théâtre cinématographique de la Chaussée-d'Antin.

PHILIPPE

Ah! très amusant!... Oui... curieux... Qu'est-ce qu'on donnait ?

On donnait l'arrivée ù Paris des lils de Sélhn-Bakar.

PHILIPPE, contraint.

Ah! l'arrivée des nègres... Ça devait avoir de la couleur, ga.

BIDOULET.

Oui... D'abord, le cortège, puis, tout à coup, dans un tremblement général, parmi des éclairs brusques, et des taches intermittentes et fugaces, j'aperçois un remous de foule...

PHILIPPE

Oui... Oh! cet instrument a besoin d'être perfectionne : les yeux s'y fatiguent. On cite un Américain...

Ne vous donnez pas la peine. Les badauds s'écartent et je vois arriver sur moi un homme précédé par le chasseur du Grand-Hôtel et portant dans ses bras une femme évanouie. Cette femme (se levant.) c'était la mienne !

PHILIPPE, prél à a ouer.

Et l'homme qui la portait...

BIDOULET.

Je n'ai pas pu le voir : son visage était caché par le corps de ma femme.

PII I LIPPE, >• disant.

|);in- ces conditions, monsieur, je n'hésite pas à vous aiïirmer que ce n'était pas moi.