A LORD BYRON

Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom. Esprit mystérieux, mortel, ange ou démon, Qui que lu sois, Byron, bon ou fatal génie, i'aime de tes concerts la sauvage harmonie, Comme j'aime le bruit de la foudre et dés vents Se mêlant dans Forage à la voix des torrents î La nuit est ton séjour, Thorreur est ton domaine : L'aigle, roi des. déserts, dédaigne ainsi la plaine ; Il ne veut, comme toi, que des rocs escarpés Que l'hiver a blanchis, que la foudre a frappés. Des rivages couveils des débris du naufrage, Ou des champs tout noircis des restes de carnago ' Et, tandis que l'oiseau qui chanle ses douleurs Bàtil au bord des eaux son nid parmi les fleurs, Liides sommets d*Athos franchit l'horrible cime, "^ Suspend aux flancs des monts son aire sur Tabîmo, J Et là, seul, entouré de membres palpitants, De rochers d'un sang noir sans cesse dégouttants. Trouvant sa volupté dans les cris de sa proie. Bercé par la tempête, il s'endort dans sa joie. El loi, Byron, semblable à ce brigand des airs, vi^s cris du désespoir sont tes plus doux concerts..

Le mal est ton spectacle, et Thomme est ta victime. Ton œil, comme Satan, a mesuré Fabîme, El ton âme, y plongeant loin du jour et de Dieu, ^A dit à l'espérance un éternel adieu ! Comme lui maintenant, régnant dans les ténèbre», Ton génie invincible éclate en chants funèbres; Il triomphe, et ta voix, sur un mode infernal. Chante l'hymne de gloire au sombre Dieu du mal. Mais que sert de lutter contre sa destinée? Que peut contre le sort la raison mutinée ? Elle n'a, comme l'œil, qu'un étroit horizon. Ne porte pas plus loin tes yeux ni ta raison : Hors de là tout nous fuit, tout s'éteint, tout s'efface ; Dans ce cercle borné Dieu t'a marqué la place : Comment? pourquoi? qui sait ? De ses puissantes mains 11 a laissé tomber le monde et les humains, Comme il a dans nos champs répandu la poussière, "Ou semé dans les airs la nuit et la lumière j 11 le sait, il suffit : l'univers est à lui. Et nous n'avons à nous que le jour d'aujourd'hui ! Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître : Ignorer et servir : c'est la loi de notre être. Byron, ce mot est dur : longtemps j'en ai douté; Mais pourquoi reculer devant la vérité ? Ton titre devant Dieu, c'est d'être son ouvrage. De sentir, d'adorer ton divin esclavage; Dans Tordre universel faible atome emporté. D'unir à ses desseins ta libre volonté, D'avoir été conçu par son intelligence, De le glorifier par ta seule existence : Voilà, vo^là ton sort. Ah! loin de l'accuser, Baise plutôt le joug que tu voudrais briser ; Descends du rang des dieux qu'usurpait ton audace; Tout est bien, tout est bon, tout est grand à sa place ; Aux regards de Clelui qui fit l'immensité L'insecte vaut un monde : ils ont autant coûté I

L'HOMME

Mais celte loi, dis-tu, révolte la justice ; Elle n'esta tes yeux qu'un bizarre caprice, Un piège où la raison trébuche à chaque pas Conressons-la, Byron, et ne la jugeons pas. Comme toi, ma raison en ténèbres abonde, Et ce n est pas à moi de t'expliquer le monde. Qw Celui qui Ta fait t'explique l'univers : Plus je sonde l'abîme, hélas! plus je m'y perds. Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaine, Le jour succède au jour, et la peine à la peine. Borné dans sa nature, infini dans ses vœux, L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux : ^^oit que, déshérité de son antique gloire. De ses destins perdus il garde la mémoire; Soit que de ses désirs l'immense profondeur Lui présage de loin sa future grandeur. ^ Imparfait ou déchu, l'homme est le grand mystère. Dans la prison des sens enchaîné sur la terre, Esclave, il sent un cœur né pour la liberté ; Malheureux, il aspire à la félicité ; 11 veut sonder le monde, et son œil est débile ; 11 veut aimer toujours : ce qu'il aime est fragile ! Tout mortel est semblable à l'exilé d'Éden : Lorsque Dieu Teut banni du céleste jardin. Mesurant d'un regard les fatales limites, 11 s'assit en pleurant aux portes interdites. 11 entendit de loin dans le divin séjour L'harmonieux soupir de l'éternel amour.

Les accents du bonheur, les saints concerts des anges Qui, dans le sein de Dieu, célébraient ses louanges ; Et, s'arrachant du ciel dans un pénible effort. Son œil avec effroi retomba sur son sort.

Malheur à qui du fond.de l'exil de la vie Entendit ces concerts d'un monde qu'il envie! Du nectar idéal sitôt qu'elle a goûté,

La nature répugne à la réalité; Dans le sein du possible en songe elle s*élance; Le réel est étroit, le possible est immense; L'âme avec ses désirs s'y bâtit un séjour Où l'on puise à jamais la science et Tamour; Où, dans des océans de beauté, de lumière, L'homme, altéré toujours, toujours se désaltère, Et, de songes si beaux enivrant son sommeil, Ne se reconnaît plus au moment du réveil.

Hélas ! tel fut ton sort, telle est ma destinée.

J'ai vidé comme loi la coupe empoisonnée ;

Mes yeux, comme les tiens, sans voir se sont ouverts;

J'ai cherché vainement le mot de l'univers.

J'ai demandé sa cause à toute la nature,

J'ai demandé sa fin à toute créature;

Dans l'abîme sans fond mon regard a plongé;

De l'atome au soleil j'ai tout interrogé.

J'ai devancé les temps, j'ai remonté les âges :

Tantôt passant les mers pour écouter'les sages.

Mais le monde à l'orgueil est un livre fermé !

Tantôt, pour deviner le monde inanimé.

Fuyant avec mon âme au sein de la nature.

J'ai cru trouver un sens à cette langue obscure.

J'étudiai la loi par qui roulent les cieux;

Dans leurs brillants déserts Newton guidâmes yeux;

Des empires détruits je méditai la cendre;

Dans ses sacrés tombeaux Rome m'a vu descendre ;

Des mânes les plus saints troublant le .froid repos,

J'ai pesé dans mes mains la cendre des héros :

J'allais redemander à leur vaine poussière

Cette immortalité que tout mortel espère.

Que dis-je? suspendu sur le lit des mourants,

Mes regards la cherchaient dans des yeux expirants;

Sur ces sommets noircis par d'éternels nuages,

Sur ces flots sillonnés par d'éternels orages.

L'HOMME

J'appelais, je bravais le choc des éléments. Semblable à la sibylle en ses emportements, J'ai cru que la nature, en ces rares spectacles, Laissait tomber pour nous quelqu'un de ses oracles : J'aimais à m'enfoncer dans ces sombres horreurs. Mais en vain dans son calme, en vain dans ses fureurs. Cherchant ce grand secret sans pouvoir le surprendre, J'ai va partout un Dieu sans jamais le comprendre! J'ai vu le bien, le mal, sans choix et sans dessein, Tomber comme au hasard, échappés de son sein ; J'ai vu partout le mal où le mieux pouvait être, Et je l'ai blasphémé, ne pouvant le connaître ; Et ma voix, se brisant contre ce ciel d'airain, N'a pas même eu l'honneur d'irriter le destin.

Mais, un jour que, plongé dans ma propre infortune,

J'avais lassé le ciel d'une plainte importune,

Une clarté d'en haut dans mon sein descendit.

Me tenta de bénir ce que j'avais maudit ;

Et, cédant sans combattre au souffle qui m'inspire,

L'hymue de la raison s'élança de ma lyre.

Ainsi ma voix monta vers la voûte céleste : Je rendis gloire au ciel et le ciel fit le reste. Mais silence, ô ma lyre ! Et toi, qui dans tes mains Tiens le cœur palpitant des sensibles humains, Byron, viens en tirer des torrents d'harmonie : C'est pour la vérité que éieu fît le génie. Jette un cri vers le ciel, ô chantre des enfers! Le ciel même aux damnés enviera tes concerts, ï^eul-êlre qu'à ta voix, de la vivante flamme Un rayon descendra dans l'ombre de ton âme; î*eut-ètre que ton cœur, ému de saints transports, S'apaisera soi-même à tes propres accords,

' Et qu'un éclair d'en haut perçant ta nuit profonde, Tu verseras sur nous la clarté qui finonde.

Ah! si jamais ton luth, amolli par tes pleurs, Soupirait sous tes doigts Thymne de tes douleure, Ou si, du sein profond des ombres éternelles. Comme un ange tombé tu secouais tes ailes, Et, prenant vers le jour un lumineux essor, Parmi les chœurs sacrés tu t'essayais encor ; Jamais, jamais Técho de la céleste voûte. Jamais ces harpes d'or que Dieu lui-même écoute, Jamais des séraphins les chœurs mélodieux De plus divins accords n'auraient ravi les cieuxî

r''" "Courage, enfant déchu d'une race divine!

; Tu portes sur ton front ta superbe origine;

Tout homme, en te voyant, reconnaît dans tes yeux

Un rayon éclipsé de la splendeur des cieuxî ^

Roi des chants immortels, reconnais-toi toi-même! (

Laisse aux lîls de la îîïïîTîe doute et le blasphème;

Dédaigne un faux encens qu'on t'offre de si bas :

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Viens reprendre ton rang dans ta splendeur première,

Parmi ces purs enfants de gloire et de lumière,

Que d'un souffle choisi Dieu voulut animer.

Et qu'il fit pour chanter, pour croire et pour aimer! *

1. George Gordon, connu sous le nom de lord Byron, né'à Douvres le 22 janvier 1788, mort héroïquement au siège de Missolonghi, le 19 avril 1Ô24, fol, comme on sait, un des plus grands génies poétiques des temps modernes. Ses œuvres, d'un caractère généralement amer et scaptique, devaient naturellement effrayer Lamartine, le poète de Tidéal et de la foi. Notre grand poète lyrique, qui ressentait une haute admiration pour le poète anglais, s'efforça dans cette méditation de l'arracher à ses idées de cruelle misanthropie et de sombre désespérance. G.'U.