LA CLOCHE DU VILLAGE

Imitant de nos cœurs le sanglot étouffant ; L'air, le ciel, résonnaient de ta complainte amère, Gomme si chaque étoile avait perdu sa mère, Et chaque brise son enfant I

Depuis ce jour suprême où ta sainte harmonie Dans ma mémoire en deuil à ma peine est unie, Où ton timbre et mon cœur n'eurent qu'un même sou, Oui, ton bronze sonore et trempé dans la flamme Me semble, quand il pleure, un morceau de mon âme Qu'un ange frappe à l'unisson!

Je dors lorsque tu dors, je veille quand tu veilles ; Ton glas est un ami qu'attendent mes oreilles ; Entre la voix des tours je démôle ta voix ; Et ta vibration encore en moi résonne.

Quand l'insensible bruit qu'un moucheron bourdonne Te couvre déjà sous les bois !

Je me dis : « Ce soupir mélancolique et vague Que l'air profond des nuits roule de vague en vague, Ah ! c'est moi, pour moi seul, là-haut retentissant ! Je sais ce qu'il me dit, il sait ce que je pense. Et le vent qui l'ignore, à travers ce silence. M'apporte un sympathique accent. »

Je me dis : « Cet écho de ce bronze qui vibre, Avant de m'arriver au cœur de fibre en fibre, A frémi sur la dalle oH tout mon passé dort ; Du timbre du vieux dôme il garde quelque choso : La pierre du sépulcre où mon amour repose Sonne aussi dans ce doux accord! »

Ne t'étonne donc pas, enfant, si ma pensée, Au branle de l'airain secrètement bercée, Aime sa voix mystique et fidèle au trépas. Si dès le premier son qui gémit sous sa voûte, Sur un pied suspendu je m'arrête et j'écoute Ce qae la mort me dit tout bas.

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Et toi, saint porte-voix des tristesses humaines, Que la terre inventa pour mieux crier ses peines, Chante ! des cœurs brisés le timbre est encor beau ! Que ton gémissement donne une âme à la pierre, Des larmes aux yeux secs, un signe à la prière, Une mélodie au tombeau !

Moi, quand des laboureurs porteront dans ma bière Le peu qui doit rester ici de ma poussière; Après tant de soupirs que mon sein lance ailleurs, Quand des pleureurs gagés, froide et banale escorte, Déposeront mon corps endormi sous la porte Qui mène à des soleils meilleurs;

Si quelque main pieuse en mon honneur te sonne, Des sanglots de l'airain, ohl n'attriste personne. Ne va pas mendier des pleurs à Thori^on ; Mais prends ta voix de fête, et sonne sur ma tombe Avec le bruit joyeux d'une chaîne qui tombe Au seuil libre d'une prison !

Ou chante un air semblable au cri de l'alouette Qui, s'élevant du chaume où la bise la fouette, Dresse à l'aube du jour son vol mélodieux, Et gazouille ce chant qui fait taire d'envie Ses rivaux attachés aux ronces de la vie, Et qui se perd au fond des cieux !