LA CLOCHE DU VILLAGE

Oh! quand cette humble cloche à la lente volée Épand comm«i un soupir sa voix sur la vallée, Voix qu*arrête si près le bois ou le ravin; Quand la main d'un enfant qui balance cette urne En verse à sons pieux dans la brise nocturne Ce que la terre a de divin ;

Quand du clocher vibrant Thirondelle habitante S'envole au vent d'airain qui fait trembler sa tente, Et de l'étang ridé vient effleurer les bords, Ou qu'à la fin du fil qui chargeait sa quenouille La veuve du village à ce bruit s'agenouille Pour donner leur aumône aux morts :

Ce qu'éveille en mon sein le chant du toit sonore, Ce n'est pas la gaité du jour qui vient d'éclore, Ce n'est pas le regçet du jour qui va finir, Ce n'est pas le tableau de mes fraîches années Croissant sur ces coteaux parmi ces fleurs fanées Qu'effeuille encormon souvenir;

Ce a'etst pas mes sommeils d'enfant sous ces platanes^ Ni ces premiers élans du jeu de mes organes, Ni mes pas égarés sur ces rudes sommets, Ni ces grands cris de joie en aspirant vos vagues, 0 brises du matin pleines de saveurs vagues Et qu'on croit n'épuiser jamais !

Ce n'est pas le coursier atteint dans la prairie, Pliant son cou soyeux sous ma main agaeirie Et mêlant sa crinière à mes beaux chevaux blonds, Quand, le sol sous ses pieds sonnant comme une en::iume^ Sa croupe m'emportait et que sa blanche écum 3 Arg^ntait l'horbe des vallons !

226 RECUBILLBMENTS POÉTIQUES.

Ce n*est pas même, amour, ton premier crépuscule, Au mois où du printemps la sève qui circule Fait fleurir la pensée et verdir le buisson, Quand Tombre ou seulement les jeunes voix lointaines Des vierges rapportant leurs cruches des fontaines Laissaient sur ma tempe un frisson.

Ce n'est pas vous non plus, vous que pourtant je pleure, Premier bouillonnement de l'onde intérieure, Voix du cœur qui chantait en s'éveillant en moi. Mélodieux murmure embaumé d'ambroisie Qui fait rendre à sa source un vent de poésie ! 0 gloire, c'est encor moins toi I

De mes jours sans regret que Phiver vous remporte Avec le chaume vide, avec la feuille morte, Avec la renommée, écho vide et moqueur I Ces herbes du sentier sont des plantes divines Qui parfument les pieds : oui, mais dont les racine Ne s'enfoncent pas dans le cœuri

Guirlandes du festin que pour un soir on cueille, Que la haine empoisonne ou que Tenvie efTeuille, Dont vingt fois sous les mains la couronne se rompt, Qui donnent à la vie un moment de vertige. Mais dont la fleur d'emprunt ne tient pas à la tige, Et qui sèche en tombant du front.

C'est le jour où ta voix dans la vallée en larmes Sonnait le désespoir après le glas d'alarmes. Où deux cercueils passant sous les coteaux en deuiP, Et bercés sur des cœurs par des sanglots de femmes, Dans un double sépulcre enfermèrent trois âmes Et m'oublièrent sur le seuil !

De l'aurore à la nuit, de la nuit à Faurore, 0 cloche, tu pleuras comme je pleure encore,