AU ROSSIGNOL

Quand ta voix céleste prélude Aux silences des belles nuits, Barde ailé de ma solitude, Tu ne sais pas que je te suis!

Tu ne sais pas que mon oreille, Suspendue à ta douce voix, De rharmonieuse merveille S'enivre longtemps dans les bois !

Tu ne sais pas que mon haleine Sur mes lèvres n'ose passer.

Que mon pied muet foule à peine La feuille qu'il craint jie froisser V

Et qu'eniin an autre poète, Dont la lyre a moins de secrets, Dans son âme envie et répète Ton hymne nocturne aux forêts l

Mais si Tastre des nuits se penche AUX bords des monts pour t'écouter, Tu te caches de branche en branche \u rayon qui vient y flotter ;

Et si la source qui repousse L*humble caillou qui Farrêtait Elève une voix sous la mousse, La tienne se trouble et se tait.

kh ! la voix touchante ou sublime Est trop pure pour ce bas lieu :

Cette musique qui t'anime Est un instinct qui monte à Dieu!

Tes gazouillements, ton murmure Sont un mélange harmonieux Des plus doux bruits de la nature, Des plus vagues soupirs des cieux.

Ta voix, qui peut-être s'ignore,, Est la voix du bleu firmament.

De l'arbre, de Tanlre sonore.

Du vallon sous l'ombre dormant.

Tu prends les sons que tu recueilles Dans les gazouillements des flots.

Dans les frémissements des feuilles, Dans les bruits mourants des échos,

Dans l'eau qui filtre goutte à goutte Du rocher nu dans le bassin»

AU ROSSIGNOL. 40ï

Et qui résonne sous sa voûte En ridant Tazur de son sein,

Oans les voluptueuses plaintes Qui sortent la nuit des rameaux, Dans les voix des vagues éteintes Sur le sable ou dans les roseaux ;

Et de ces doux noms où se mêle Linstinct céleste qui t'instruit, Dieu fit ta voix, ô Phiiomèle, Et tu fais ton hymne à la nuit.

Ah I ces douces scènes nocturnes, Ces pieux mystères du soir.

Et ces fleurs qui penchent leurs urnes, Comme l'urne d*un encensoir,

Ces feuilles où tremblent des larmes, Ces fraîches haleines des bois, 0 nature, avaient trop de charmes Pour n'avoir pas aussi leur voix I

El cette voix mystérieuse Qu'écoutent les anges et moi, Ce soupir de la nuit pieuse.

Oiseau mélodieux, c'est toi I

Oh ! mêle ta voix à la mienne !

La même oreille nous entend ; Mais ta prière' aérienne Monte mieux au ciel qui l'attend.

Elle est l'écho d'une nature Qui n'est qu'amour et pureté.

Le brûlant et divin murmure.

L'hymne flottant des nuits d'été.

Et nous, dans cette voix sans charmes Qui gémit en sortant du cœur,

i04 NOUVELLES HARMONIES POÉTIQUES.

On sent toujours trembler des larmes Ou retentir une douleur I

Ces strophes au rossignol ont été écrites à Saint-Point, dans le petit bois de haute futaie dont il ne reste que 83 arbres, auprès de la source et du bassin. Depuis que la nécessité m*a contraint I vendre presque tous les beaux arbres, les rossignols ne viennent plus.