SONNET XXIII

Io fui, già son molt' anni...

Amour! tu m'as, il est vrai, mille fois vaincu et mortellement blessé dans ma jeunesse. Mais, aujourd'hui, sous mes cheveux blanchis, puis-je me laisser prendre encore à tes frivoles promesses ?

Hélas! combien de fois as-tu tour à tour rallumé ou étouffé mes désirs! Combien de fois m'as-tu vu, le sein baigné de larmes, trembler et pâlir sous tes coups!

Amour! c'est à toi que je parle et c'est de toi que je me plains. Désabusé de tes flatteurs mensonges, je ne crains plus tes traits cruels; tu les diriges en vain contre moi.

Que peut la scie ou le ver contre le bois réduit en cendres? Et n'y a-t-il pas de la honte à poursuivre celui qui manque, à la fois, et d'haleine et de force?