LES HEROÏNES
Lys de splendeurs et de mensonges, Eclos au seuil des vieux palais, Au son des harpes, dans les songes Des mystiques chanteurs de lais,
Des femmes, reines enivrantes.
Princesses aux yeux ingénus, A l'éclat des tresses errantes Mêlant l'éclat de leurs seins nus,
Les Héroïnes, fleurs divines, Au bruit savant des rythmes d'or, Sous la pourpre et les perles fines Consentent à renaître encor.
Moulant dans d'étroites simarres A fantasques et lourds dessins Leurs bras surchargés d'anneaux rares Et la souplesse de leurs seins,
Dans l'omlire des Brocéliande Pleine d'embûches et d'effrois, Leur troupe magique eniruirlande Les preux et leurs blancs palefrois.
Leurs yeux troublants daigue-marine Ont le languide attrait des flots.
Les lys en feu de leur poitrine Sèment la guerre et les sansrlots.
Leur lèvre est rouge et leurs fronts pâles; Et, sous le hennin couleur ciel, Leurs cheveux roux, semés d'opales, Bondissent en flots d'hydromel.
Les Héroïnes sont farouches.
Il faut des meurtres et dos morts Pour atteindre au miel de leurs bouches. Leurs lents baisers sont des remords.
Les batailles, les épopées, Les trahisons, les vains serments, Mieux qu'au clair fracas des épées, Revivent dans leurs noms charmants.
l'omrrr D'on IHO
Mélusine, Yseulte, Genèvrc, Triste comme un appel de cor, Leur nom baise et meurtrit la lèvre.
Qui l'a dit le redit encor;
Et, s'animant dans l'ombre noire, Où leur cœur est enseveli, Les Héroïnes, dans leur gloire.
Jaillissent du féroce oubli.
La tunique entr'ouverte aux hanches, L'or des cheveux en fusion, Les sveltes reines aux mains blanches Surgissent, lente vision.
La clarté du songe les baigne, Allumant en humide éclair Les perles rondes de leur peigne Et les tons nacrés de leur chair;
Et, dans les feuilles trilobées Des chardons bleus et des lys d'or, Des reines au temps dérobées Le clair essaim triomphe encor.
ENILDE
Sous la fine archivolte en granit rose assise L'humble Enilde, Enikla dont le père est Yniol, File au rouet la laine ; à ses pieds un grand vol De clématite en ileur s'elTeuille dans la brise.
Enilde songe à l'Atre empli de cendre grise, A sa tunique à trous qui se déchire au col, Aux fleurs qui vont bientôt, mortes, joncher le sol Avare, aux jours plus courts, à sa mère indécise.
Enilde songe au lin trempant dans le lavoir, Au troupeau dans l'étable et soupire sans voir Qu'enlr'ouvrant doucement le volet qui l'abrite,
Un prince, un fils de rois a fait halte au manoir ; Et dans l'ombre à ses pieds, tel un fragile espoir, Blanche étoile au cœur d'or, s'ouvre une marguerite.
l'ombre d'or 191
