I.E DEAME

— Mais pas avant d’avoir enlevé la corde , reprit Jean.

Et il se hâta de la dérouler d’autour du gardefou. •

L’homme qui a’étaii montré en haut de la côte était trop loin encoro pour qu’il pût se rendre compte de cette étrange opération.

Les deux frères sautèrent le fossé et s’enfoncè- • rent dans la forêt, traînant la corde après eux et emportant les diamants.

Mais auparavant Simon avait poussé du pied le sac de voyage qui était retombé dans le ravin.

L’homme descendait toujours lentement la côte et ne paraissait pas avoir entendu les derniers cris de Corinne, ni deviné la catastrophe épouvantable dont ce lieu désert venait d’étre le théâtre.

Cependant Michel n’était point mort.

Quand il s’était blotti dans cette broussaille d’où il fit feu devant les chevaux pour les effrayer, il avait tourné son carnier de façon à pouvoir s’asseoir. Le carnier était donc passé de son dos sur sa poitrine, et quand il vit le mail-coach dégringolé au fond du ravin, il s’élança sur la route pour rejoindre ses frères.

En chemin, il avait été frappé par la balle de .Simon ; ipais cette ba)le avait rencontré la triple

DryilizfcHj by Guuglc

épaisseur du filet et des deux peaux du carnier, ce qui l’avait amortie en la faisant dévier légèrement.

Au lieu de pénétrer dans la poitrine, selon les calculs de Simon, qui avait le coup d’œil juste, elle avait glissé entre la peau et les côtes, provoqué une abondante hémorrhagie et une vive douleur, mais n’avait intéressé dans son trajet aucun organe vital.

Michel était tombé se croyant mort.

Vainement il avait essayé de se relever, et, après quelques convulsions, il s’était évanoui.

Quand il revint à lui, ce fut par une étrange sensation de fraîcheur.

Un homme était penché sur lui, qui lui avait répandu sur le visage le contenu d’un<^ gourde pleine d’eau.

Cet homme, Michel le reconnut en ouvrant les yeux.

C’était le nouvel ermite de la forêt de Frettoie, c’est-à-dire le forçat Fanfreluche.

Fanfreluche avait la tête enveloppée d’un mouchoir sous son large chapeau.

Huit jours auparavant, Munito croyait l’avoir tué.

Mais la balle du bohémien avait glissé sur la boite osseuse, comme celle de Simon venait de glisser sur les côtes de Michel.

I,E DRAME

Après un long évanouissement, le vieillard avait pu se traîner hors de la grotte, chercher un ruisseau et y calmer un peu la fièvre ardente qui le dévorait.

Le lendemain, il avait appris la fin tragique de Munito, et dès lors il avait repris sa vie mystérieuse, dont seule peut-être la Bréhaigne, cette femme qui disait la bonne aventure, possédait le secret.

Michel regarda le vieillard avec une sorte de stupeur.

— Ah! balhutia-t-il, c’est vo^is?

— C’est moi, dit Fanfreluche. Me reconnais-tu?

— Oui.

— Q^i donc a tiré sur toi ?

— Un de mes frères.

— Je m’en doutais, reprit le vieillard.

Bien que la lune brillât toujours au ciel, Fanfreluche n’avait rien vu de ce qui se passait dans le ravin.

Les chevaux étaient maintenant couchés l’un près de l’autre et ne bougeaient plus, résignés à mourir.

D’ailleurs Fanfreluche n’avait rien entendu, rien vu, et c’était certainement le hasard qui l'avait amené sur le théâtre de la catastrophe.

Il avait aperçu quelque chose de noir en tra-

- Digftrfeii by CgTA'Jglc

vers de la route, s'était approché, avait reconnu un homme qui baignait dans son sang, et dans cet homme Michel Balthasar.

Alors, comme le cœur battait encore, il s’était empressé de le secourir et de lui répandre sur le visage le contenu de sa gourde.

Michel essaya de se lever, mais sa faiblesse était si grande qu’il retomba.

— Oh ! les brigands ! dit-il, certainement ils auront emporté les diamants.

— Les diamants! exclama Fanfreluche.

— Ils m’ont tué pour ne pas partager avec moi, reprit Michel d’une voix sourde.

— Mais de quels diamants parles-tu?

— De ceux de la petite dame de Rochepintc... Le maïl-coach est tombé dans le ravin... le cocher, la dame, les chevaux... sont morts!... .

Fanfreluche s'approcha du bord de la route, et son œil perçant sonda alors les profondeurs muettes du ravin.

Il vit des formes noires et immobiles éparses çà et là, au milieu des roches volcaniques du vallon.

Il lui sembla même que quelque chose remuait encore...

Michel était parvenu à se traîner jusqu’auprès de lui...

— Les misérables 1 répétait-il, c’est pourtant moi qui avais eu l’idée...

— Quelle idée ?

. Et le vieillard frissonnant regarda Michel.

— Une bonne idée, allez, papal balbutia Michel qui ne voyait dans Fanfrelucjie qu’un forçat évadé, et par conséquent un homme à qui on pouvait tout dire. Deux cent mille francs de diamants avec un bout de corde !

Or, tandis que le vieillard contemplait avec une morne stupeur le spectacle horrible qu’il avait sous les yeux, Michel continua avec un cynisme que le délire et la fièvre achevaient de rendre révoltant :

— J’ai tendu une corde là-bas, au tournant... J’avais tiré devant les chevaux... Quand ils sont arrivés sur la corde, ils ont été jetés de côté et tout est tombé dans le ravin... Ils sont tous morts, pour sûr . . . Oh ! les brigands ! qui ont fait le coup sans moi...

Il parlait d’une voix sourde, altérée, et ses yeux étaient brillants d’une sombre folie.

— Donnez-moi à boire... j’ai soif... balbutia-t-il.

— Je n’ai plus d’eau, répondit Fanfreluche.

Et il secoua sa gourde vide.

— En bas... dans le ravin... un ruisseau... balbutia Michel, qui essayait encore de se relever.

— Viens alors, dit l’ermite.

Et il chargea Michel sur ses robustes épaules: puis, marchant d’un pas ferme, eu dépit de ce fardeau, il descendit dans le ravin par le sentier qu’avaient déjà suivi les deux frères.

Mais quand il fut tout en bas, il déposa Michel auprès du ruisseau qui coulait entre les cailloux, et un sentiment d’humanité le poussa vers les victimes.

Comme les deux frères, il reconnut que John et François étaient morts.

Corinne était évanouie, mais elle respirait encore.

Le vieillard se pencha sur elle, s’arma d’un couteau et coupa les agrafes de son corsage.

La malheureuse, dont le corps n’était plus qu’une plaie, poussa un long soupir.

Fanfreluche se mit à essuyer avec le pan de sa robe le sang qui inondait son visage.

Il souleva un à un ses quatre membres.

Corinne avait le crâne ouvert et une jambe cassée.

Elle rouvrit cependant les yeux et murmura :

— Jean, ne me tuez pas I

Fanfreluche courut au ruisseau, y remplit la gourde et revint vers Corinne.

La malheureuse était brûlée d’une soif ardente; elle but à longs traits.

Puis le sentiment de la douleur lui revint, et elle se mit à crier de nouveau.

Michel, qui avait bu longuement, retrouvait quelque force, et quand il entendit ces cris, il se • tourna vers le groupe que formaient l’ermite et la malheureuse pécheresse.

— Ah ! elle n’est donc pas morte? fit-il.

Corinne entendit cette voix; elle fixa ses yeux

mourants sur Michel.

Elle le reconnut sans doute, car un tressaillement nerveux parcourut tout son corps.

En même temps ses lèvres s’entr’ouvrirent de nouveau, et comme si, à cette heure suprême, une ' révélation tout entière se fût faite dans son cerveau, elle regarda Fanfreluche et lui dit :

— Cet homme n’est qu’un instrument... je meurs assassinée par M. de Villenave...

— C’est vrai, ça! balbutia Michel.

Les yeux de Corinne s’étaient démesurément agrandis.

Fixés sur le bandit, on eût dit qu’ils voulaient sortir de leur orbite.

Elle le regarda longtemps, muette, la gorge crispée, ne criant plus, ne parlant plus...

Puis cet œil enflammé perdit peu à peu de son éclat, puis devint terne, et tout à coup cette tète, qui s’était dressée effarée pour contempler son meurtrier, retomba inerte sur son épaule.

Bigitized by Geegle

DE PLANCHE-MIBBAY

Corinne était morte...

Mais avant de mourir , elle avait dit à Fanferlucho le nom de son assassin.

— Dormez en paix, madame, murmura alors le vieillard. Vous serez vengée.

Pui3, se relevant, redressant tout à* coup sa grande taille voûtée, il prit Michel Balthasar dans ses bras et lui dit .

— Quant à toi, je te fais mon prisonnier : il faut que tu sois guillotiné, misérable!

Et le chargeant sur ses épaules, il l’emporta.

Au petit jour, des rouliers passant sur la route aperçurent une mare de sang.

Ils regardèrent dans le .vallon et aperçurent avec épouvante cette voiture brisée, ces chevaux morts et ces trois cadavres.

Ces hommes prirent la fuite et no s’arrêtèrent qu’à Courson, où ils répandirent l’alarme.

Les gendarmes et une partie de la population se transportèrent au ravin de l’Homme mort.

On trouva les cadavres, mais on ne put expliquer cette mare de sang qui se trouvait sur la route.

Fanfreluche et Michel avaient disparu.

LS DRAME

Après lo départ do Corinne, M. de Villenave et le marquis avaient fumé des cigares jusqu’à deux heures du matin, autour d’un bol de punch au kümel, et devisant de toute espèce de choses.

— Mon cher, disait le marquis, le monde parisien ne sera jamais compris en province.

— Il y a même, répondit M. de Villenave, un inonde parisien que Paris ne comprend pas.

— Cela dépend où vous placez Paris. Pour moi, Paris est borné au nord par la rue Saint-Lazare, au sud par la place do la Bourse, et à l’est par le boulevard Poissonnière, à l’ouest par la rue Tronchet.

Dans cet étroit espace, on comprend tout; hors de là, on ne comprend plus rien.

Allez donc dire à un brave homme qui demeure rue Saint-Denis, que deux hommes qui ont aimé la même femme, au lieu de se pourfendre, se donnent la main, et à un moment

DE PLANOHE-MIBRAY 291

donné se servent d'autant plus cordialement qu’il y a un lien entre eux.

— Si on ne comprend pas rue Saint-Denis, on comprendra moins encore à Auxerre et dans les environs. '

— Cela est pourtant, dit le marquis, et notre liaison en est la preuve.

Un soir, cette toquée de Corinne me dit : « Il faut que tu serves Villenave, parce que, comme toi, Villenave a été mon amant. »

Je salue Corinne, et M. de Villenave devient mon ami.

Au fond, Corinne m’est indifférente; mais n’arrive-t-il pas que deux touristes qui se rencontrent en Suisse s’aperçoivent qu’ils ont habité, à deux années de distance, le même appartement. C’est un trait d’union, un sujet de convérsation. On avait oublié l’appartement, ou plutôt on l’avait abandonné avec d’autant plus de joie que toutes les cheminées fumaient. C’est égal, on en parlera volontiers.

— Je suis de votre avis, marquis.

— Entre nous, poursuivit M. de B..., Corinne ressemble un peu, maintenant, à l’appartement dont toutes les cheminées fument.

— C’est bien possible, fit M. de Villenave en riant; mais il y a si longtemps que je n'ai fait de feu...

LE DEAME

— Dans quel prix est-elle bien comme âge, à présent. Trente-six?

— Trente-huit, mon cher.

— Elle ne ment que de dix ans. C’est presque de la franchise. Mais, ajouta le marquis, elle est partie, bon voyage ! no parlons plus d’elle et parlons de vous.

M. de Villenave posa les coudes sur la table et attendit que le marquis s’expliquât.

— Savez-vous que depuis quinze jours vous êtes devenu un véritable héros de roman !...

M. de Villenave prit un air modeste.

— Vous avez tué un bandit, sauvé une femme, ressuscité à vous tout seul les prouesses des chevaliers de la Table-Ronde.

— On fait ce qu’on peut, dit Villenave en souriant.

— Et vous n’épouseriez pas madame de Planche- Mibray? Ah ! par exemple !

Villenave soupira.

— Mais non, dit-il, je ne l’épouserai pas.

— Bah!

— Elle pleure toujours Maugeville.

— Un mort n’est pas un rival dangereux.

— Et puis, ajouta Léon de Villenave, vous oubliez que nous sommes en province.

— Oh! non, je ne l’oublie pas.

— Que du haut de chaque coteau qui porte sur

DE PLANCHE- Ml BEAT 293

sa crête une gentilhommière , on a couché en joue les millions de ma belle tante.

— Et sa beauté, mon cher?

— Je vous remercie pour elle. Toujours est-il que, tout en s’apitoyant sur le sort de Maugeville, on a été fort satisfait, dans les environs, de sa fin tragique.

— Je ne dis pas non.

— Et que, si je deviens un prétendant sérieux, on s’acharnera âme rendre impossible.

— Allons doncl

— Le plus grand de mes crimes, — un crime sans rémission en province, — est d’avoir ébréché ma fortune.

Ensuite mon oncle ne m’aimait pas.

Pourquoi? il ne l’a jamais su lui-même; mais qu’importe, on tirera parti contre moi de cette antipathie.

— Mon cher, dit froidement le marquis, je ne suis pas en province, mais je suis à la campagne et j'y vis en grand seigneur. J’ai horreur de ces bonnes gens à châteaux, qui vendent leurs denrées eux-mêmes, trafiquent de leurs chiens et de leurs chevaux, sont perpétuellement gênés, font de petites économies sordides, se mettent à six pour avoir une action de chasse, et nourrissent leurs briquets au pain de suif, sous prétexte que c’est moins cher que la viande de cheval.

LB DRAME

Cette aversion étant donnée, vous pensez bien qu’il me serait personnellement désagréable de

voir votre belle tante passant aux bras de quel-

qu’un de ces gentillâtres qui mettent à leur voiture de chasse leurs chevaux de charrue.

— Hélas! dit Villenave, cela peut fort bien arriver pourtant.

— Bah!

— Vous savez quelle est l’intention de la baronne?

— De se retirer dans un couvent, vous m’avez dit cela.

— Oui, et de me laisser sa fortune.

— Que vous n’accepterez pas.

— Naturellement, je veux tout ou rien. Eh bien ! voici ce qui arrivera.

— Voyons!

— Ma belle tante passe donc un ou deux ans dans un couvent. Ce n’est qu’au bout de trois ans qu’on prononce ses vœux. Elle se console, se guérit et s’ennuie. Pendant ces deux années, ses revenus se sont accumulés. Planche-Mibray est toujours là. M. de Villenave est parti pour l’Amérique ou les Indes.

Madame de Planche-Mibray jette un regard autour d’elle; elle ne pleure plus Mauge ville; elle n’a pas le droit de pleurer Villenave. Que ferait-elle donc bien pour se distraire?

DE PLANCHE-MTBRAY

Alors le petit vidame de Saint-Michel ou de Saint-Pancrace, qui sort des cuirassiers et a croqué son dernier oncle tout vivant, se présentera la moustache en croc.

Il a un faux air do Maugevillo ; la baronne est bien seule; le manoir de Saint - Pancrace est à deux pas du château. Tout cela est bien séduisant pour une femme qui s’ennuie... Bref, vous comprenez le dénoûment?

— Il fait honneur à votre imagination, dit le marquis, mais il n’arrivera jamais.

— Qui sait ?

— Non, parce qu’il ne me convient pas.

— Ah ! fit Villenave en souriant.

— Vous pensez bien que, puisque tous ces bonshommes ont daigné me faire une réputation d’excentricité, il faut bien qu’ils en subissent l’autorité.

— C'est fait, mon cher. D’Auxerre à Nevers et d’Autun à Sens, on ne jure que par vous.

— Et mon mail-coach.

— Soit. Mais enfin que pouvez-vous faire?

— Je proclamerai tout haut que madame de Planche-Mibray ne peut épouser que vous.

— Est-ce suffisant?

— J’irai voir la baronne.

— Bon !

— Et quand je me mêle de quelque chose !...

— Mais, dit Villenave en souriant, tous les moyens sont bons aux gens qui veulent nuire. Je parie qu’on a déjà fait à ma tante toute une histoire sur Corinne.

— N’est-ce que cela? dit le marquis, vous verrez... je veux qu’avant trois jours le journal l'Yonne ait annoncé qu’une femme charmante, madame Corinne Destremont, a tourné la tête au marquis de B..., et que le chagrin qu’il éprouvait d’une brusque rupture l’a poussé à une tentative de suicide.

— Vous êtes le meilleur des amis, dit Villenave.

Et il jeta un regard inquiet sur la pendule qui marquait trois heures du matin.

— Tiens ! dit le marquis, déjà trois heures 1

— Oui.

— Corinne est bien près d’Auxerre à cette heure.

— Je le crois, répondit M. de Villenave.

Et il eut un battement de cœur et se dit mentalement :

— Qui sait ? peut-être qu’à cette heure tout est fini.

Il songeait à Michel et par ricochet à sa lettre de change.

— Chassons-nous demain? dit le marquis.

— Comme vous voudrez.

DE PLANCHE-M1BBAY

— Eh bien ! alors, bonsoir; allons nous coucher, et dormez bien. Je vais donner des ordres pour qu’on fasse le bois au petit jour. On vous • éveillera à neuf heures.

Les deux jeunes hommes échangèrent une poignée de main, et M. de'Villenave remonta dans cet appartement que Corinne habitait encore le matin.

Les gens qui ont su se faire un visage impassible pour le monde, et vivent au milieu de la foule dans un perpétuel mensonge, redeviennent, aussitôt qu’ils sont seuls, d’une simplicité et d’une vérité effrayantes.

Une fois enfermé dans sa chambre, M. de Vil- Ienave sentit ses nerfs se distendre, le masque de glace qu’il se posait sur le visage chaque jour se fondre sur-le-champ, et il se trouva livré à toutes les perplexités, à toutes les angoisses du criminel qui ignore l’issue du crime qu’il a médité et longuement préparé.

Il était évident pour lui que ses paroles à Michel, le matin même, avaient dû fructifier, et que le bandit allait tenter quelque coup hardi ; mais avait-il réussi?

Là était toute la question.

M. de Villenave se mit au lit, souffla sa bougie, et ne parvint point à fermer les yeux.

Tantôt il voyait Michel entrant chez lui et lui

apportant sa lettre de change tachée du sang de Corinne.

« Tantôt, au contraire, il voyait le bandit en

prison, subissant la torture morale de l’instruotion, et avouant que, s’il avait commis ce nouveau crime, c’était à l’instigation de M. de Villenave.

Et comme le coffret figurait au nombre des pièces à conviction, comme dans ce coffret on retrouvait la lettre de change souscrite par lui Villenave, sa complicité morale devenait évidente.

Et le beau cousin de la baronne de Planche- Mibray, enfoui sous ses couvertures, sentait ses cheveux se hérisser, sa gorge manquer de salive et un frisson lui parcourir tout le corps.

Cet homme, qui tout à l’heure était calme et souriant, eût fait peur à ceux qui l’eussent revu. Son visage était bouleversé, ses mains prises d’un tremblement nerveux, et sa surexcitation était si grande que les moindres bruits devenaient pour ses oreilles d’une sonorité extrême.

Il entendait craquer les meubles et les parquets; il lui semblait qu’on marchait tout près de lui ; il lui semblait sentir un souffle sur son visage, — le souffle de Corinne peut-être...

M. de Villenave, qui n’était pas superstitieux cependant, crut aux morts qui reviennent, cette nuit-là!

DE PLANCHE- MIBRA Y

Jusqu’au moment où les premiers rayons de l’aube glissèrent au travers de ses persiennes, il crut voir Corinne pâle et sanglante, vêtue de blanc comme tous ceux qui sortent du tombeau, assise au pied du lit et le regardant avec une expression de sinistre ironie.

Il y eut même un moment où cette hallucination fut si forte qu’il jeta un cri terrible.

Heureusement, personne dans le château ne l’entendit.

Tout le monde dormait.

Mais M. de Villenave sauta à bas de son lit, ouvrit sa fenêtre, et exposa son front brûlant de fièvre et de délire aux fraîcheurs du matin.

Sa fenêtre donnait sur le parc.

U n’était pas jour encore ; il n’était déjà plus nuit. Le ciel, au levant, avait une teinte d’un gris lumineux; les étoiles avaient pâli.

Un silence profond enveloppait la campagne.

Cependant, M. de Villenave croyait entendre un bruit lointain de roues, de fouet et de grelots.

Était-ce le mail-coach qui revenait ?

Au crépuscule matinal succéda l’aube argentée, puis à l’aube l’aurore vermeille.

Rien ne bougeait dans le château.

Mais l'air frais du matin chassait la fièvre qui avait brûlé M. de Villenave toute la nuit, et sa froide et calme raison lui revenait peu à peu.

LB DBAMB

— Quoi qu’il arrive, se disait-il, j’ai fait assez d’efforts hier soir pour retenir Corinne jusqu’à ce matin... pour qu’on ne m’accuse pas d’être pour quelque chose dans sa mésaventure, si mésaventure il y a.

Après avoir vu tout en noir pendant la nuit, il vit tout en rose au soleil levant, surtout lorsqu’il entendit deux palefreniers qui causaient sous sa fenêtre, pansant leurs chevaux.

— Voilà, disait l’un, qu’il est six heures du matin, et le mail n’est pas revenu.

— Ce n’est pas étonnant, dit l’autre. Il n’y a pas de temps perdu.

— C’est égal, reprit le premier, je ne serai rassuré que lorsqu’il sera de retour.

— Pourquoi?

— John était gris hier au soir.

— Eh bien?

— Les chevaux sont violents...

— Il a de bons bras...

— Et la descente du ravin est un mauvais pas.

— Tu as toujours peur , toi , dit l’autre palefrenier.

— Oh! répondit celui-ci, ce n’est pas pour le mail, quoique ce soit une crâne voiture, ni pour John, qui est un ivrogne et un brutal, que je suis inquiet.

DE PLANCHE-MIBEAY 301

— Pour qui donc alors? pour François et Germain?

— Non ; d'abord Germain n’y ost point allé. Il m’a dit qu’il resterait à Coulanges.

— Est ce pour la petite dame qui donne de si belles étrennes?

— Ah! mais non. C’est pour les chevaux... Voilà deux ans que je les panse, et il me semble qu’ils sont à moi. (

M. de Villenave avait refermé les persiennes sans bruit; mais il épiait toujours ce qui se passait au dehors.

Sept heures, puis huit sonnèrent à la pendule de sa chambre à coucher.

Le mail ne revenait pas.

Maintenant, M. de Villenave en était sûr, il était arrivé quelque chose !...

Et il se recoucha et dit :

— Attendons !

Une heure après, il entendit un grand bruit de voix et d’exclamations de toutes sortes sous ses fenêtres.

Il se leva de nouveau et alla coller son œil aux fentes des persiennes.

Tous les domestiques du château étaient réunis autour d’un homme à cheval, qui paraissait avoir fait une longue route.

Cet homme était expédié par le maire de Cour-

LE DE AME

son pour annoncer au château de Rochepinte la catastrophe de la nuit.

M. de Villenave sentit quelques gouttes de sueur perler à son front, et le cœur palpitant, il écouta.

Le messager racontait que les chevaux, la voiture, la voyageuse, le cocher et le valet de pied, tout avait sauté la rampe.

Tout le monde était mort.

De crime, on n’en soupçonnait pas. Cependant, il y avait du sang sur la route ; mais ce sang était difficile à expliquer, d’autant mieux qu’il faisait très-sec depuis quelques jours, et qu’il était impossible de vérifier la moindre empreinte de pas.

On supposait que l’un des chevaux avait eu sur la route ce qu’on appelle un coup de sang, qu’il était tombé d’abord, avait été relevé d'un vigoureux coup de fouet et que l’attelage avait repris sa course avec un redoublement de vitesse qui avait amené l’épouvantable malheur qu’on savait.

D’ailleurs, on avait retrouvé dans le ravin les bagages dispersés de Corinne, et dans leur poche à tous deux la bourse do John et celle de François.

Puisqu’on n’avait rien volé, les voleurs n’y étaient donc pour rien.

— Décidément, pensa M. de Villenave en se recouchant, je crois que j’ai de la corde dépendu! Voilà un dénoûment que je n’aurais pas osé rêver.

Une heure après, le marquis de B... entra dans sa chambre.

Le marquis était un peu ému.

— Eh bien! mon cher, dit-il, vous savez la nouvelle ?

— Quelle nouvelle? fit M. de Villenave qui avait retrouvé son visage impassible.

— Corinne...

— Eh bien ! elle est revenue?

— Non ; elle est morte.

Le visage de M. de Villenave exprima si bien en ce moment la stupeur, qu’il était impossible au marquis de supposer qu’il savait tout bien avant lui.

— Corinne morte, mes quatre chevaux flambés» mon mail-coach brisé, tout cela parce que mon cocher était ivre.

— Mais tout ce que vous me dites là est impossible! s’écria M. de Villenave.

— Pauvre Corinne ! dit le marquis avec un sourire mélancolique, les petits journaux de Paris annonceront qu’elle allait avoir vingt-six ans, et qu’elle est morte en pleine gloire.

C’est égal, je regrette joliment mon maïl-

coach, une voiture qui les faisait tous crever de jalousie'.

Telle fut l’oraison funèbre de Corinne Destremont.

Et comme M. de Villenave continuait à jouer l’homme anéanti, le marquis lui frappa sur l’épaule :

— Allons! dit-il, voilà le dernier obstacle à votre mariage disparu.

Corinne était décidément une ûlle d’esprit; — elle est morte à point. v'fsX

FfN DE LA DEUXIÈME PARTIE

HUIS. — IMPRIMERIE L. POCPART - D*V YL , RTE Dll »»C, 30.