II A MA MÈRE

cits nous trouvait au dehors, à côté du seuil de la maison, où nous restions jusqu'à nuit close; et toujours, vous nous racontiez l'histoire de vos jeunes années à travers les montagnes de la Suisse, les vieilles cités de l'Allemagne et les brumes de la Hollande.

Aujourd'hui, maman, que tous vos petits se sont éparpillés dans la vie, sauf ceux-là qui s'en sont allés au pays du bon Dieu le prier pour les autres ; aujourd'hui, c'est moi qui veux vous raconter des histoires; je suis l'aîné et c'est à moi de payer à vos cheveux blancs la dette de nos cheveux blonds : il y a bien assez d'autres dettes que les enfants contractent envers leur mère, et qu'ils ne peuvent acquitter jamais!... Heureusement pour leur conscience, Dieu est assez riche pour solder là-haut tous les comptes humains.

Je vous dédie donc ce petit volume, ô ma mère. Ce n'est pas un livre, ce n'est pas un travail, ce n'est pas une œuvre d'art, tant s'en faut; et la critique ne saura même pas son existence; mais la critique n'a rien à voir dans les choses d'amour, et ce volume est tout amour, ma mère, pour nos vieilles croyances, pour nos amis d'autrefois, pour notre cher Artois, surtout poulies enfants. Tel quel, il n'a rien de trop jeune pour les grands lecteurs; pour les petits, rien de