IVRES-MORTS

Si nous faisions une orgie, Trognon, qu’en dis-tu ?

Lit défait, nappe rougie, Zut à la vertu!

Notre amour qui vient de naître

Demain sera mort peut-être

Avec cette nuit d'été.

Pour qu’il voie au moins l'aurore,

Il faut boire, et boire encore, Boire à sa santé.

Le vin coule, coule, coule.

Coulons comme lui.

Sous le large flot qu’il roule Roulons notre ennui.