LE MOULIN

C'est le moulin

Qui moud le grain, Le grain qui pousse au long* des routes !

C'est le moulin

Qui fait le pain, Le pain de ceux qui n'ont pas faim Et celui des pauvres qui doutent Si Dieu leur donnera le pain Pour lequel ils prieront demain !

L'Eté, quand il tourne au soleil Et que, de ses géantes ailes,

Il appelle Les blés couchés aux champs vermeils,

Il est la tour de l'opulence,

La tour du temple d'abondance ;

Et l'hiver, quand il geint dans le soir,

Qu'il tourne encore au clair de lune,

Il est, pour plus d'un et plus d'une,

La Vigie et le Phare et la Croix de l'espoir I

C'est le moulin Qui moud le grain, Le beau blé d'or du bord des routes.

C'est le moulin Qui fait le pain!

Du pain pour les pauvres qui doutent Si Dieu leur donnera, demain, Le pain dont ils ont faim !

Quand le meunier, par sa lucarne, Voit des blés jusqu'à l'horizon,

Il songe au bon pain qu'ils incarnent, Il songe à la bonne moisson, Il sait que la brise caresse Les blés onctueux et lourds Qui se couchent avec paresse Et s'enlacent avec amour :