AMOUR D'AUTOMNE

Nos pas glissaient sans bruit dans la forêt mouillée, L'orage avait meurtri les bouleaux du chemin.

ANTONY VALABREGUE. 141

Dans la treille aux débris du vieux mur appuyée Les pampres se couvraient de taches de carmin .

Triste temps, quand le vent exhale au loin sa plainte ! Un vide dans nos cœurs s'était déjà creusé. Et nous sentions en nous comme une voix éteinte, Faite des lourds sanglots de notre amour brisé.