Scènes ix et x

LE GALANT JARDINIEIl. 363

gage que ce n'est pas du mari qu'on vous destine que vous êtes amoureuse. Vos parents ont fait un clioix pour vous sans vous consulter; vous en avez fait un autre, vous, en votre petit particulier, sans prendre leur avis, et vous n'avez pas grand^tort. Leur M. Caton est bien le plus vilain nuàtin, le plus disgracié mortel, avec son tic et son bégaiement ; je ne connais que votre cousin, monsieurl'avocat, qui soit encore aussi ridicule. LUCiLE. — Ah ! ma chère Marton, que tous les hommes ne sont-ils faits conune ces deux-là!

MARTON. — Fort bien, je vous entends. Si tous les hommes étaient faits comme eux, votre petit cœur serait moins agité, n'est-ce pas?

LUCILE. — Parle bas, ma pauvre Marton.

MARTON. — Hé bien! oui, volontiers, mon dessein n'est pas de vous nuire. Hé bien?

LUCILE. — Hé bien! Marton, je n'ai rien à te dire. MARTON. — Je m'en vais parler haut.

LUCILE. — Hé, non, non, doucement.

MARTON. — Vouloir qu'on parle bas et ne rien avouer, cela me révolte. Vous rougissez, c'est une manière de s'expliquer dont je vous sais bon gré. La pudeur sied à merveille sur le visage d'une jeune personne, c'est dommage que la mode en passe. Oh! çà, çà, remettezvous; je sais bien qu'un aveu tendre coûte à faire à une fille qui sort du couvent, mais cela viendra; le mot d'amour vous elfarouche à présent, mais l'usage adoucira le mot et la chose, et vous ne l'aurez pas entendu prononcer cinq ou six fois que vous en aurez pris l'habitude.

LUCILE. — En effet, Marton, tu es une personne admirable, et tes discours me donnent une certaine

confiance. Je me sens plus de résolulion... Mais non, je n'aurai jamais la force de te le dire.

MAUTON. — Quoi dire?

LLCiLE. — Qu'il est vrai, Marton, que je crois que j'ai de l'amour.

MARTON. — Hé! mort de ma vie, c'en est fait, le voilà tout dit. Avouez que vous voilà bien soulagée; car, aj)rcs l'aveu de la chose, celui des circonstances est compté pour rien. 11 ne faut pas demander si le cavalier que vous aimez a beaucoup de mérite?

LUCiLE. — Oh! tant, Marton...

MARTON. — Je m'en doute bien. S'il est jeune, galant, bien fait?

LUCILE. — Tout des plus galants, des plus jeunes, des mieux faits.

MARTON. — La pauvre enfant! Il ne faut plus chercher de qui sont les fêtes galantes qui se donnent ici depuis quelques jours, 'c'est c-e jeune amant, sans doute?

LUCILE. — Hélas! non, Marton, ce n'est poirit lui, il ignore où je suis, mon nom même ne lui est peut-être pas connu.

MARTON. — Comment donc! vos affaires ne sont pas plus avancées que cela?

LUCILE. — H n'a pas tenu ni à lui ni à moi, ma chère Marton, et si j'en crois ses yeux et mon cteur...

MARTON. — Ses yeux et mon cœur! comment, diantre, voilà (lu style le plus tendre, le i)lus délicat. S'expliquer ainsi en sortant du couvent! Ah! nature, nature!

LUCILE. — Mais, ma mère, qui, comme tu sais, est venue me chercher à Metz, elle-même, nous a si fort observés l'un cl raulre pendant toute la roule...

MARTON. — Comment donc, pendant toute la route? C'estdonc une aventure de carosse que celle-ci?

LUCiLE. — Hélas! oui, Mari on.

MARTON. — La pauvre enfant! Que je la plains!

LUCILE. — Je sais combien je suis à plaindre. Je me suis dit tout ce qu'on peut se dire; je sens tout le ridicule de ma passion : mais elle est telle, ma chère Marton, que je ne suis plus maîtresse de la vaincre et que je serai malheureuse toute ma vie.

MARTON. — Oh ! pour le coup, je suis bien fâchée de n'avoir pas été du voyage. Mais ne savez-vous point à peu près qui est ce jeune homme?

LUCILE. — Un officier qui revenait d'Allemagne : la chaise de poste rompit en chemin, il prit place dans le carrosse, je fus surprise en le voyant, il me parut embarrassé comme moi; et tant que nous avons pu nous voir, nous n'avons point cessé de nous regarder l'un et l'autre que ({uand ma mère nous regardait.

MARTON. — La pauvre enfant !

LUCILE. — Il me donnait la main, quand nous descendions du carrosse, et il me la serrait avec tant d'ardeur...

MARTON. — Vous serricz la sienne?

LUCILE. — Non, Marton, je n'osais pas encore.

MARTON. — Cela est bien modeste. Et ne vous a-l-il point dit quelque bagatelle? glissé quelque petit mot?

LUCILE. — Oui, Marton, mais si adroitement, si spirituellement...

MARTON. — Et comment encore?

LUCILE. — Il y avait dans notre même carrosse une jeune fille qui n'avait point de mère.

MARTON. ^ — Quelle était heureuse! Hé bien?

LUCiLE. — Hé hien !■ Martoii, il lui disait les plus jolies choses, les plus tendres, les plus amoureuses, el tout cela, Marlon, en me regardant toujours. Oh! je voyais bien (jue c'était cà moi que cela s'adressait.

MARTON. — P;u" bricole, fort bien. Au bout du compte?

Li'CiLE. — Au bout du compte, nous sommes arrivés à Paris, la fin du voyage nous a séparés, il n"a point eu depuis de mes nouvelles, el moi des siennes.

MARTON. — Voilà une passion ([ui aura de belles suites. Allez, mademoiselle, le meilliMir j)arti (jue vous puissiez prendre c'est d'oublier ce jeune boinme-là et de ne pas penser que vous l'ayez vu.

LUCILE. — Je ne saurais, Marton, je l'ai trop regardé, je crois le voir à tous moments, je cherche ses traits, son air, ses regards, ses manières dans tout ce (jui s'olTre à mes yeux.

MART(^N. — ^ Vous ne trouverez rien qui lui ressembh', je gage?

LUCILE. — Si fait, .Marton ; niais je n'ose le le dire.

MARTON. — Parlez, [larlez, ne craignez rien.

LUCILE. — Ce nouveau jardinier (}ui est ici depuis quelques jours...

MARTON. — Qui, Colin?

LUCILE. — Il me paraît qu'il lui ressemble un peu.

MARTON. — Mais, vraiment, il n'est pas mal tourné, ce jeune drôle-là.

LUCILE. — Je lui trouve quebjues-uns de ses traits, le même air à peu près, les yeux un peu moins vifs à la vérité : mais...

MARTON. — Vous rcgardc-t-il de même?

LUCILE. — Ah! pas si amoureusement, Marton.

MARTON. — Ce n'est donc pas lui. Le voilà qui dort sur ce gazon, taisons-nous.

LUCiLE. — Ah ! ciel ! Marton, que je serais fâchée qu'il m'eût entendue.

MARTON. — Il n'y a rien à craindre, ces nianants-Ià dorment d'un trop bon sommeil,

LUCILE. — Ah! Marton, si c'était lui, et qu'il sentit, ce que je sens, il ne dormirait pas si tranquillement.

MARTON. — Oh! je le crois bien. Mais, que vois-je ? Quel bijou pend au bras de M. Colin?

LUCILE. — Un bijou, dis-tu?

MARTON. — Oui, vraiment, un bijou.

LUCILE. — Prends donc garde, tu vas l'éveiller.

MARTON. — Comment donc, c'est un portrait, je crois?

LUCILE. — Un portrait?

MARTON. — Mademoiselle, c'est le vôtre !

LUCILE. — Mon portrait ! Tu n'es pas sage. Et comment, mon portrait? Ah! ciel ! ([ue vois-je?

MARTON. — xVh! par ma foi, M. Colin est un paysan de la façon de l'amour. C'est lui, mademoiselle, c'est votre joli homme.

LUCILE. — Ah! ma chère Marton, mon creur, mes yeux, mon portrait, tout me le persuade. Mais qui uî'assurera que sesdesseinssonllégitimes? Qui me sera garant?...

LÉANDRE, se levciut de dessus le rjazon. — Moi, charmante personne.

LUCILE. — Ah!

MARTON. — Colin ne dormait pas, sur ma parole.

li':andre. — Moi qui brûlais de me découvrira vous. Moi qui ne respire et qui ne veux vivre que pour vous,

Sm LA COMÉDIE DE DAN COURT.

qui n'adore que vous et qui n'ai point d'autre objet, point d'autre passion que d'être à vous toute ma vie.

MARTON. — On vous en offre autant de ce côté-ci.

LUCiLE. — Ali! ma chère Marton, quelle surprise!

MARTON. — Il n'est point question de taire ici la Hère, M. Colin a tout entendu.

LÉANDRE. — Oui, mon adoraljle Lucilc, VOS sentiments me sont connus; ne doutez point, je vous en- conjure, de la vivacité, de la sincérité des miens.

MARTON. — Ah ! mademoiselle, voilà votre père et ce vilain M. Caton.

LUCILE. — Ali ! ciel.

LÉANDRE. — Ne faites semblant de rien, demeurez.

M. DUBUissoN. — Ah! ah! que veut dire ceci? Un garçon jardinieraux pieds de ma fille!

M. CATON, bégayant. — Monsieur Dubuisson...

LÉ^NURE, coiitrefaisanl le langage patjaan. — Comprenez-vous bian, mademoiselle ? Vêla le coips du logis, la terrasse est comme là, le potager envars ici, et partant vous voyez bian... lié ! vous voilà, monsieur; je voiis demande pardon. C'est que...

M. DUDUissoN. — Que fais-tu là?

LÉANDRE. — Rian, rian, monsieur, c'est que j'expliquais à ces madames, que si vous vouliez, j'aurais dessein de prendre votre potager pour le mettre en parterre.

M. DUDUISSON. — Le beau dessein! Et de quoi te mêles-tu?

LÉANDiiE. — De rian, monsieur, (j'est que de cette manière-là il ne maïuiuerait plus rian à voire jardin.

M. DUBUISSON. — Oui, luais tout maïuiiierait à ma cuisine.

LÉANDRE. — En ce cas, n'an pourrait d'un autre côté...

M. DUBUissoN, eu colcve. — D'un autre côté? Vas-t'y en toi d'un aulre côté. Et vous, mademoiselle, allez tenir compagnie à votre mère.

Mettre mon potager en parterre, le beau projet ! Et que mettre dans ma soupe? des tulipes?

romédie en un acte, en prose, (5 septembre 171i).

« La beauté des nuits des mois de juillet et d'août de cette année (1711) engagea beaucoup de personnes de la cour et de la ville à profiter de la fraîcbeur de la promenade dans les allées du Cours et dans celles des Ciiamps-Elysées : chaque carrosse était éclairé par plusieurs flambeaux, portés par des domestiques, ce qui formait un coup d'œil tout à fait gracieux. Au bout de quelque temps on s'avisa de joindre à ces promenades des danses qui duraient jusqu'au matin, et ces plaisirs furent continués jusqu'à la fiu du mois de septembre. C'est sur ces assemblées et les plaisirs qui les suivirent que M. Dancourt imagina sa comédie, qu'il intitula : Li's frles nocturnes iln Cours'. »

1. Le Cours la Reine. On désigne encore aiijourii'hiii sous ce nom une avenue bordée d'arbres et de trottoirs, parallèle au quai de la Conférence, et qui, partant de la place de la Concorde, aboutit au pont de l'Aima. En IGIC), Marie île Médicis fit tracer et planter i)Our clic et ses courtisans cette allée, qui prit de sa créatrice le nom de Cours la Reine. Elle se composait de ([uatre rangées d'ormes formant trois allées de mille pas de long et était close à SOS extrémités par d'élégantes portes de fer. La splendeur de cette promenade date de sa création même. C'était le rendezvous, la promenade favorite de la cour et de la noblesse. Ce n'est plus guère aujourd'hui (pTime route, celle de l'assy, lioulogne et Saint-Cloud.