Scènes V et vf
35'i L A ( . 0 M É I) 1 E DE D A N f. 0 U l\ T.
LUCAS. — N'y a-l-il personne qui nous acoiite ? MATuiRiXE. — Non voirement.
LUCAS. — Ce ne sont pas ici des vétilleries, vois-tu?
MATHURINE. — A qui en as-tii donc, Lucas? .le net'ai jamais vu si étrange.
LUCAS. — Je le crois, mori;né, l)ian, nia foi'teuiie est faite.
MATiiuiiiNE. — Ta fortune dà? Et la mienne, Lucas?
LUCAS. — Paix, motus, Matlmi'ine, et la tienne itou. Oh çà, acoute, te sens-tu rapahle de liarder un secret l)ian secrètement?
MATHURIXE. — Oh ! pour ça, oni. Tian, il m'est ai'rivé je ne sais combien de choses (jne je me serais plutôt fait hacher (|ue de te les dire à toi-même.
LUCAS. — Bon, il faut toujours faire connue ça, c'est une belle chose que le secret.
MATHURINE. — Ne te mets pas en peine, et dis-moi tout au plus tôt.
Lucvs. — Ai^a, tian, Malliurine, je ne sais pas encore trop bien ce que c'est, Mor.uné, pourquoi faut-il que je ne sachions pas lire, ni liiii ni l'autre?
MATIIL'RIXE. — ■ lié ! (|n'esl-ce (|ue ça fait à notre fortune ?
LUCAS. — Ce (|ue ça y l'ail? Tiens, vêla nn papier qui est tombé de la poche de ce drôle (pie j'appelnns notre neveu.
MATiiu-RiNE. — Hé bian ?
LUCAS. — Hé bian ? C'est le facloton de ce jeune capitaine qui s'est fait liai'çon jai'dinier.
MATHURINE. — Je le sais bian.
LUCAS. — Or ces ijens-là, lu sais, remuont l'ai-enl à la pelle; ils faisoni jouer, tu sais, jour et nuit les mé-
iiétriers clans le village; ilstiroiit, tu sais, des fusées et des arlitices sur l'eau ; ils nVavout baillé, tu sais, quinze pièces d'or, pour que le capitaine devenit notre garçon et son homme de chambre notre neveu, tu sais.
MATHURiNE. — Hébian?je sais, je sais. Si je sais tout ça, pourquoi me le dire?
LUCAS. — Ah ! morguenne, bellement, Mathurine, tredame ! t'es bian prompte. Ce que je le dis là, vois-tu, c'est à cette fin de te faire mieux entendre que ce capitaine-là est uu homme riche, vois-tu, queuque fils de maltôtier; que c'est là, vois-tu, queuque bon })apier de conséquence, queuque contrat de construction, vois-tu, queuque lettre de change.
.MATHURINE. — Ça pourrait bien être.
LUCAS. — J'ai, morguenne, opinion que ça est. Tatigué, que d'envieux ! Que de gens lâchés dans le village, quand ils verront iMathurine et Lucas dans un biau carrosse ! Car, vois-tu, je ne sommes pas pour en demeurer là. Si j'ai une fois del'argeut, crac, je me boute dans les affaires, je me fais partisan, tu seras partisane; j'achèterons queuque charge de noblesse ; et pis on oubliera ce que j'avons été, et je ne nous en souviendrons, morgue, peut-être pas nous-mêmes.
MATHURINE. — Je deviendrions nobles, Lucas! J'aurions carrosse?
LUCAS. — Pourquoi non ? Je ne sommes pas les premiers paysans qui auriont fait fortune.
MATHURINE. — Mais, acoutc, Lucas, n'est-ce pas voler que de ne pas rendre ce papier à ce monsieur à qui il appartient ?
LUCAS. — Bon, voler une feuille de papier! Et puis après tout, il n'y a pas de mal à ça. Un paysan prendre
à un capitaine, ol au fils d'un maitO)tier encore : ce n'est pas voler que ça, c'est prendre sa revanche.
MATHURiNE. — Tu as raisou. Montre-moi ce papier^ Lucas; donne, Lucas, donne.
LUCAS. - Bellement donc, ne vas pas le déchirer.
MATHURiNE. — Hé! Lueas, c'est de l'écrilure dont on écrit des livres, je pense ?
LUCAS. — Hé ! oui, tant mieux, c'est de la meilleure,. stelle-Icà, de la plus véritable, de celle qu'on croit davantage.... Hé! morgue, que fais-tu? t'es maladroite. Ce n'est pas comme ça que ça se liant, c'est comme ça; j'ons déjà (juenque c(mnaissance, vois-tu. Tiens, Mathurine, que je te montre. Tout ce ([ui est l)lanc, vois-tu, c'est le papier, et tout ce qui est noir, c'est les lettres.
MATUuiïixE. — Tredame, Lucas, tu sais déjà lire.
LUCAS. — Tredame, toi-même. N'est-ce pas biaucoup que de savoir faire la dilférence ? Mais voici nos deux drôles, ils donnent à plein collier dans l'ornière; car je me doute qu'ils parlent de ça. Retourne-l'en à la cuisine, pendant (jue je m'en vais les écouter, moi, sans faire semblantde rian. Ah ! fatigué, que jesis unrusé marie! (Matliurine sort; entrent IJ'tDitlrc et la Montagne que lAicas écoute, à l'écart.)
LA MONTAGNE. — Il faut (luir celle alfaire-ci d'une manière ou d'une autre, monsieur; et si monsieur voire père est encore huit jours sans apprendre de vos nouvelles, je vous le garantis défunt ou loiil au moins fou à lier.
LKAxniîi;. — Il est donc bien en peine de moi ?
LA MONTAGNE. — 11 (Ml perd l'espi'il, vous dis-je, et le bruit court dans le (piarlier ([ue vous avez été nendn.
LÉANDRE. — Maraud...
LA MONTAGNE. — Ce ii'est poiiit un conte, monsieur. Vous avez mandé il y a un mois que vous reveniez; on vous sait parti d'Allemagne, vous n'arrivez point : tout le monde veut que des chenapans, que nous avons, dit-on, trouvés en chemin, nous ont, vous et moi, greffés tous deux sur quelcjue vieux chêne.
LÉANDRE. — La ridicule imagination !
LA MONTAGNE. — Moius ridiculc que la vérité. Car enfin y a-t-il rien de plus bizarre que ce que nous faisons ici? Vous voilà garçon jardinier, vous (|ui ne savez pas comment croît une ciboule.
LÉANDRE. — Ne parlons point de cela. Personne ne t'a reconnu à Paris? Tu t'es informé de tout sans t'exposer
LA MONTAGNE, — Oh ! pour ccla, oui, je vous en réponds : mais j'ai pourtant été bien tenté de me découvrir.
LÉANDRE. — Hé ! pourquoi ?
LA MONTAGNE. — PouHiuoi, uiorbleu ? Tcuez, monsieur, voilà les billets que fait courir monsieur votre père. Il y en a même d'alTichés au coin des rues. Où diantre aurai-je mis ce billet ? Il sera tombé de ma poche, vous verrez que je l'aurai perdu.
LUCAS, à part. — El que je l'aurai trouvé, moi. La belle chienae de forteune !
LÉANDRE. — Qu'est-ce que c'est que ce billet ? que veux-tu dire ?
LA MONTAGNE. — Je ne sais ce que j'en ai fait : mais je vous en dirai le sens. « Trente pistoles à gagner » pour qui donnera chez M. Orgon des nouvelles d'un » jeune officier perdu sur la route d'Allemagne ;
)) le jeune homme de taille ni petite, ni grande, l'enco- » liir(» décliargée, la jaudiesèolie, et qui porte an vent. »
LÉANDRE. — Tn le moques?
LA MONTAGNE. — Je ne me moque point.
LUCAS, À part. — Trente pistoles à gai^ner? C'est toujours (jnenque chose. Aclievons d'écouter, c'est le moyen d'appreiulre.
LÉANDUE. — Mon père n'y songe pas ; le pauvre bonhomme ! j'admire sa simplicité.
LA j[UNTAGNE. — Ditcs plutôt soii hou naturel. Allous, monsieur, que cela vous touche, arrachez-vous à cette passion extravagante qui vous retient ici.
LÉANDRE. — Hé ! le moyen de m'en arracher? Regarde ce portrait, mon pauvre la Montagne.
LA MONTAGNE. — Voilà uue joHc persouue, je vous l'avoue.
LÉANDRE. — ■ Admire la fatalité de mon étoile, je |tars de l'armée dans la résolution d'ohéir au\ ordres de mon père.
LA MONTAGNE. — Ccs hous seutimeuts-là ne vous ont j)as dni-é.
LÉANDRE. — Il n'altendait que mon retour à Paris pour me marier.
LA MONTAGNE. — C'cst co qui VOUS fait craiutlre d'arriver.
léandi;e. — On ne peut (''cliapper à sa destinée.
LA MONTAGNE. — Vous VOUS livrcz de bonne grâce à la vôtre.
LÉANDRE. — Ma chaise se brise au milieu d'un bois.
LA M(JNTAGNE. — Eloigiu!' (les |)ostes.
LÉANDRE. — Je me vois obligé de prendre part dans le carrosse de Metz.
LA MONTAGNE. — Qiie le liaScircl fait passer par là tout à propos.
LÉANDRE. — J'y trouve une jeune beauté, toute charmante, tout adorable.
LA MONTAGNE. — Cela est bienheureux.
LÉANDRE. — Que sa inère vient de retirer du couvent.
LA MONTAGNE. — Surcroît de charmes et de mérite.
LÉANDRE. — Je suis Contraint de lui rendre les armes.
LA MONTAGNE. — A trente lieues de Paris; qui se serait défié de l'embuscade? Tous les ennemis ne sont pas au delà de la frontière, monsieur.
LÉANDRE. — Quel ennemi ! il est d'un sexe à qui les plus grands hommes font gloire de céder.
LA MONTAGNE. — Bou, les plus grands hommes! Morale d'opéra, monsieur, fade? discours. On ne se rend que quand on veut bien ne pas résister. Mais venons au fait, s'il vous plaît ; j'ai eu la complaisance de m'accorder à vos visions, il faut continuer, puisque j'ai commencé. Vous aiinez Lucile?
LÉANDRE. — A la fureur.
LA MONTAGNE. — Elle uc sait l'ien encore de votre amour?
LÉANDRE. — J'attends l'occasion de me découvrir.
LA MONTAGNE. — Vous uo tarderez pas à la trouver. Ensuite?
LÉANDRE. — Si mon amour lui plait, je la demanderai à son père.
LA MONTAGNE. — Il a des engagements avec un autre.
LÉANDRE. — Il faut les rompre.
3G'2 LA COMÉDIE Dli DANCOURT.
LA MONTAGNE. — J'ai commeiicé d'y travailler.
LÉANDRE. — Cela n'est rien si tu n'achèves.
LA MONTAGNE. — Il nous faiulra le consentement de votre père.
LÉANDitE. — Nous tâcherons de l'obtenir.
LA MONTAGNE. — Cela sera difficile.
LÉANDRE. — Cela ne sera pas impossible.
LA MONTAGNE. — Nous auroiis besoiu d'arj^ent.
LÉANDRE, — Voilà ma bourse.
LA MONTAGNE. — Fort bien, monsieur, vous avez réponse atout.
marton'. — Mort de ma vie, mademoiselle, vous n'êtes pas de bonne foi : vous ne dites point naturellement ce que vous avez dans l'âme.
LLCiLi:. — Mais que veux-tu que je te dise?
MARTON. — Ce que vous avez.
LuciLE. — J'ai du chagrin, Marton.
MARTON. — Du chaiirin! Vous voilà fraîchement sortie du couvent, où je sais bien que vous enragiez d'être, on va vous marier, et vous avez du chagrin? Je ne comprends pas...
LiciLE. — Ilèlas ! Marton.
MARTON. — Vous soupircz, vous levez les yeux au ciel. Oh! je comprends à présent. Vous êtes amoureuse, mademoiselle.
LUCILE. — Ah! Marlon, ne va pas t'iaiagiiicr...
MARTON. — Je n'imagine rien ([ne de juste, et je
