Scène xvi
M. BERNARD. — Bonjour... Couragc!
LE COUSIN. — Voilà ma sœur, que j'ai amenée dans une carriole.
LA COUSINE. — Bonjour, mon cousin.
LE COUSIN. — Nous avons pensé mourir tous deux, et nous venons achever d'être malades chez vous.
M. BERNARD. — Comment donc?
LE COUSIN. — Nous venons un peu prendi'e l'aii', peu dant quinze jours ou trois semaines, pour nous remettre un peu.
M. BERNARD. — L'air de ce pays-ci ne vaut rien.
LA COUSINE. — Mon père dit qu'il est admirahle.
LE COUSIN. — Je vous aurais hien amené mon autre sœur avec mon petit frère; mais la carriole était trop petite, et ils ne viendront qu'après demain, avec ma mère.
ji. BERNARD. — Oui! (.4 y;^//^) Maugreblcu de la chienne de parenté !
LA COUSINE. — Il fandrail prier, mon cousin, (|u'on nous fît faire un petit potage.
LE COUSIN. — Ah! oui. A propos, mon cousin, ma mère vous prie hien fort (pie nous ayons tous les jours de petits potages.
M. BERNARD. — Morl)leu ! ceci passe la raillerie.
LA COUSINE. — Et quelquefois de petits |)oulets rôtis; mon frère le médecin l'a dit.
LE COUSIN. — Non pas, s'il vous i)laîl, ma sœur; de petites perdrix; et le iiK-dcciii dit que (-(da nous l'établira heaiiconp mieux. N'est-ce p;is, mon cousin?
M. BERNARD, vcstc sciil '. — Uiiais! je ne sais pas ce
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que cela signifie, mais il semble qu'on ait dessein de me faire pièce : de petits potages, de petits poulets, de petites perdrix! Ce grand nicodème de cousin m'a plus mis en colère que tout le reste, et cependant je n'ai jamais eu la force de le lui dire ; mais c'en est trop : je m'en vais être homme à la barbe de ma femme. Il faut que je com-mence par faire quebiue incartade aux gens qui sont déjà ici; il en arrivera ce qu'il pourra.
Voici le slratagèine dont s'avise rinfortuiu; M. nernard pour mettre un terme à l'ardeur dévorante de ses Irop noinlireux visiteurs *.
THIBAUT, portier de M. Bernard. — Oh! par ma foi, le tour est drôle, ils ne s'attendent morguenne pas à ça. LISETTE. — Quel autre incident est-ce encore ici? THIBAUT. — Jarni, qu'il est bon, là!
LISETTE. — A qui en as-tu?
THIBAUT. — Je ne sommes pus cheux nous, mon enfant, je sommes au cabaret.
LISETTE. — Au cabaret! que veux-tu dire?
THIBAUT. — Oui, morgue, au cabaret. Tiens, noire maître et M. Griffard venont de plaquer une vieille épée toute rouillée au-dessus de la porte, avec un bouchon de lierre, et ils ont griffonné au-dessous, a\ec un gros charbon : A VÉpée Royale.
LISETTE. — En voici bien d'une autre.
THIBAUT. — Dame, c'est ici VÉpée Royale, bon logis, à pied et à cheval. La maison est morgue bien achalandée, toujours.
