LES BANQUETS

oRSQU’ UN diner se donne dans un endroit public et réunit un cerlain nombre de convives, à propos d'une idée, d’un fait politique ou non, d’une association d’un ordre quelconque, il cesse de s'appeler diner, et prend le titre de banquet.

On en compte de toutes les espèces.

À leur tête, les banquets politiques. Hs se subdivisent en banquets démocratiques, où l’on mange la salade, le veau froid légendaires, où lon boit du vin au litre, où l’on monte sur la table pour faire des discours, tant qu'on n’a pas assez bu, pour être couché dessous.

En banquets libéraux ou conservateurs, où Pon humilie la salade et le veau froid de la démocratie par le turbot sauce aux câpres et le filet sauce Périgueux de la bourgeoisie. Autant de discours au menu que dans les banquets démocratiques; seulement on ne monte pas sur la table et on tombe plus rarement dessous.

Il y a encore le banquet philanthropique, où lon mange pour les pauvres qui meurent de faim.

Les banquets de toutes les corporations : coiffeurs, jardiniers, blanchisseurs, avoués, notaires, etc.

Les banquets d'actionnaires.

Les arts ont leurs banquets, l’industrie ses banquets.

Tous les banquets, quels qu’ils soient, se rencontrent sur un point identique. Les banquets ne sont que des diners détestables, dans lesquels les mets communs, froids et tièdes, mal déchiquetés, les vins frelatés, vulgaires, ou escamotés par les gens de service, forment l’ensemble le moins satisfaisant

- pour les adeptes de la gaïe science.

Excepté pour ceux qui complent ou espèrent y conquérir une position, soit dans le domaine de la politique, soit dans celui de la finance ou de lindustrie, le banquet n’est point un plaisir : c’est une corvée que l’on subit et dont on n’a pu se garantir, soit par intérêt, soit par convenance.

Une seule espèce de banquet échappe à ces inconvénients, et encore! c’est celui qui réunit les vieilles amitiés de l'enfance.

Les banquets de collége se multiplient de nos jours et se sont constitués sous impression d’une excellente pensée, celle de la solidarité née sur les bancs du collége et de la protection familiale, élargie en dehors des limites trop étroites de la famille.

Mais. il y a bien des mais. Cependant l’idée n’a pas toujours été inféconde. En général, de nos jours, le banquet, ce nouvel instrument inventé par le progrès du dix-neuvième siècle, a été moins habile pour fonder que pour détruire.

Depuis soixante ans, les émeutes, les bouleversements et les révolulions se font à table.

« Vous êtes prié d'assister au banquet des anciens élèves du collége X..., qui se fera dans les salons de l'hôtel du Louvre, le... janvier. .…. Le prix de la souscription est de 15 fr. »

Quinze francs! Les souvenirs et les regrets, les vieilles amitiés, les parfums littéraires et classiques, son enfance, sa jeunesse, les premières vanités, les premiers déboires, les premiers triomphes, tout cela pour quinze francs! Va pour quinze francs!

Hier donc, à six heures du soir, je franchissais allègrement les degrés de l'escalier monumental qui illustre la grande cour vitrée à l'hôtel du Louvre.

En haut de lPescalier se promenait un gentleman d’une excellente tenue, dont l'aspect me rappela complétement celui de notre sous-préfet; la serviette blanche qu'il portait négligemment sous le bras gauche était le seul indice de nature à préciser la nuance qui sépare ces deux fonctionnaires; il s’avança vers moi d’un air gracieux.

— Monsieur est sans doute du banquet de MM. les dentistes? Suivez le corridor à droite.

Moi, qui suis notaire à Brioude, près de Clermont-Ferrand, depuis quatre ans à Pâques, je ne pus m'empêcher de lui indiquer, par la gravité que je sus imprimer à ma physionomie, à quel point était ridicule son manque de discernement.

— Banquet du collége X...., lui dis-je avec une dignité froide.

— Très-bien, monsieur ! fit-il sans s’émouvoir ; prenez le corridor à gauche.

Et il recommenca tranquillement sa promenade.

Au bout du corridor à eauche, un homme noir, à cravate blanche, m’ouvrit respectueusement une porte dorée sur tranche, à travers laquelle bruissaient les rires et les voix. À peine ma personne eut-elle le temps de s’encadrer dans ouverture de cette porte qu’un hourra salua mon entrée.

— Tiens, c'est Durand!

— Ce bon Durand !

— Ce vieux Durand!

— Cet excellent Durand! Vive Durand! Durando salutem !

Et tout aussitôt une dizaine de mains s’emparèrent des miennes; je fus pressé, accoladé, embrassé.

— Mon brave Durand! d’où viens-tu? d'ou sors-tu? Il y a plus de dix ans qu'on ne Pa vu!

— Messieurs, leur dis-je, je ne veux pas vous dissimuler plus longtemps la vérité. Je suis notaire, et notaire à Brioude, en Auvergne, non loin de Clermont-lerrand, ce qui est une circonstance atténuante. Voilà pourquoi, depuis dix ans, je n'ai pas revu ni vous ni Paris; et au fait, c’est à peine si Paris et vous je peux vous reconnaître, c’est à peine si je me reconnais moi-même : cependant il me semble que je n’ai pas l’air d’un dentiste!

— Un dentiste ! allons donc ! tu es tout ce qu’il y a de plus notaire! CHOEUR GÉNÉRAL. — Vive Durand! vive le notaire de Brioude !

C’est alors que je pus seulement jeter un coup d'œil autour de moi.

— Comment! c’est là mon petit Sainte-Menehould ! Ma parole d'honneur, je l'aurais rencontré dans la rue que je n'aurais pu deviner que c’était toi. Quand je pense que tu forçais le 8 à saute-mouton! Comment diable as-tu fait pour collectionner cet admirable embonpoint ?

— Je te donnerai l'adresse de mon boulanger. Tu verras quel homme supérieur |

— Ce n’est pas comme ce pauvre Dupont; toi, mon vieux, tu as encore trouvé le moyen de maigrir.

— Voilà ce que c’est de conserver les anciens fournisseurs du collége ; on n’est jamais victime que de ses bons sentiments.

— Eh! ch! ce brave du Breuil commence à arborer le genou ! Nudoque genu progreditur.

— Ne blaguons pas du Breuil, il y a déjà deux ans que je ramène.

— Que celui de nous qui ne ramène pas lui jette la première pierre!

Ces messieurs sont servis.

— Vite au réfectoire, mes amis! nous dit Sainte-Menehould; j'ai été appelé par la commission à veiller au menu; pour cela je suis féroce, et vous m'en direz des nouvelles.

— Vive Sainte-Menehould !

— Ah çà! mes petits trognons, il ne faut pas nous quitter, nous sommes tous copins; faisons un bloc, tous du même côté ; nous sommes les jeunes, laissons les mürs à part, respectons les vieux, et tenons les gamins à distance.

Un tourbillon passe auprès de nous en courant.

— Vivement ! au bout de la table, là-bas, ceux de la rhétorique de 63, pas de vétérans! à bas les vétérans !

La fable est richement ornée de poires, pommes, oranges, de galantines et de fleurs en papier.

Je constate que la rédaction de ces banquets n’a pas sensiblement varié depuis une dizaine d’années ; quelques nuances habilement touchées révèlent seules le coloriste, et Sainte-Menehould est, dit-on, le Delacroix de la chose.

Potages : Julienne, purée Créey.

Vins : Madère et Xérès sec.

Attention, messieurs! voilà lentrée de poisson ! En avant le turbot, le turbot, cet inséparable compagnon du grand diner. — Virgile la dit, fait du Breuil, un de nos forts en version.

.… În grandine turbo Volvilur.

— Bravo ! Virgile.

Qu'on dise donc encore que les études classiques ne sont bonnes à rien !

CHOEUR

C’est le turbot Qui s’avance beau, Qui s’avance beau.

— Garçon, sauce genevoise !

—- Garçon, sauce aux câpres !

— Moi, je préfère la barbue.

- CHOEUR

La barbue Qui s’avance bue,

Qui s’avance bue.

— Silence à l'orchestre !

— Eh! là-bas! mille baïonnettes! le capitaine du fond. C’est lui! C’est Gustave de Chauvin! oncques ne lai vu depuis que nous étions cornichons ensemble, au bahut, et que nous potassions notre bachot.

— Silence, messieurs ! pas d’argot, pas de langage Benoîton !

— Nous sommes tous littéraires !

— Oh! mes amis, largot du collége n’est pas du Benoïton.

Dulces reminiscitur Argos.

cour. — Cinq cents vers à élève du Breuil !

— Dites done, vous autres, qui est-ce qui se souvient du petit Fontaine ?

— Parbleu ! tout le monde, je vois encore Pomelette qu’il avait chipée à la cuisine, un vendredi, et que nous avons mangée à quatre pendant la classe d'histoire naturelle.

— Où est-il donc?

— Le voilà là-bas, il est procureur impérial, du roi, de la république, il est assis entre Ducros, qui a mal tourné : il s’est fait abbé... et Dusacq, le joli Dusacq, qui est devenu agent de change!

— Te rappelles-tu comme cet animal-là trichait à la bloquette?

— Je parie qu’ils parlent de la conversion de Emprunt mexicain.

— Oh! oh ! à la porte! à la porte !

CHOEUR

La barbue Qui s’avance bue,

Qui s'avance bue.

— Ah çà! dites donc, garçon, j'ai choisi du saint-émilion 54, et vous nous donnez du 57; vous savez, celle-là, mon petit, il ne faut pas me la faire, et remportez votre bouteille.

— Vive Sainte-Menchould ! vive le commissaire !

— Et puis, regardez-moi donc ces truffes, c’est du charbon calciné ; franchement, j'aime mieux des truffes en mérinos.

— Bravo, le commissaire ! une fourchette d'honneur au commissaire !

— Eh! là-bas ! Sainte-Menehould, et le falerne ! on n’a pas encore passé de falerne ; en avant le cœcubel

— J'aites-moi venir Théodore, le sommelier.

— Théodore, vous savez la marque que j'ai choisie pour notre champagne, et lâchez de ne pas vous tromper. Je connais le Masque de fer, je vous en avertis, ef si je n’en suis pas content, je le pricrai de parler de vous dans le Figaro.

CHOEUR GÉNÉRAL. — Vive Sainte-Menchould ! un autel à Sainte-Menehould ! Evohé ! évohé!

— Allons, mes enfants, c’est le moment de prononcer quelques paroles bien senties.

— Chut! voilà le président du banquet qui parle. Qu'est-ce donc que ce vicux-là ?

— C’est un général retour du Mexique; il n’est pas de notre temps, aucun de nous ne l’a connu, mais il paraît que c’est un brave; il est borné au nord par le vieux proviseur qui a quitlé en 55, au sud par Chose, de l'Académie française; voilà de véritables gloires pour notre collége.

— Ah çà! faisez-vous donc là-bas, on n'entend pas lorateur.

L’orateur élevant la voix :

— …. Et resserrons les premiers liens de nolre jeuncsse.

(Salve d'applaudissements.)

Les garcons écoutent d’un air convenable et suffisamment convaincu : — Ce vieux sec a Pair d’an militaire; ces gens-là, ça parle fort, mais ca ne parle pas longtemps; ce n’est pas comme l'avocat général d'hier, ou les curés de la semaine dernière; — nous pourrons bientôt lever notre couvert.

— … À l’armée française, ce précieux rempart de nos institutions !

A la littérature, aux sciences et aux arts, ces pionniers de la civilisation ! A la presse ! à Punion des arts!

Au baron Taylor !

Claudite jam rivos, pueri : sal prala biberunt. (Applaudissements frénétiques.)

— Maintenant, il s’agit d'aller prendre le café, la fine liqueur et le cigare.

— Dis done, Châteauroc, te rappelles-tu la baguette aux habits du pion de cinquième, que tu avais chipée au vestiaire, et que nous avons fumée derrière le pavillon, avec le gros Delcourt; te souviens-tu comme il a été malade ?

Faucibus ingentem fumum, mirabile dictu, Evomit.…

Il s’en est payé deux jours d’infirmerie.

— Eh bien ! où est-il donc?

— Oh ! tranquillise-toi, il est sorti de linfirmerie : on dit même qu'il vient de se marier.

— Pauvre diable! j'étais sûr qu’il finirait comme cela. À propos, j'ai rencontré hier notre vieux professeur de troisième, le père Cardut.

— Avait-il encore son chien Zamor ?

— Non, la pauvre bête l'a quitté pour un monde meilleur. En voilà un chien précieux pour corriger les composilions : le père Cardut, qui n’a jamais été un grand piocheur, jetait les copies au milieu de la chambre, et Zamor les rapportait une à une à son maitre.

— Parfait, parfait! les places étaient données suivant l’ordre où Zamor rapportait les copies.

— Le père Cardut était un homme qui comprenait son époque !

— Je bois ce petit verre au souvenir du père Cardut.

— Ah çà! est-ce vrai, mon pauvre Ernest, que toi aussi tu es professeur ? — Que veux-tu! mon bon vieux, tout le monde ne peut pas être notaire. — À preuve que voici là-bas Bernardin qui est médecin. Il est venu ici

pour chercher de la clientèle, et je ne lui donnerais pas mon chien à soigner. — Où est donc Sainte-Menehould ?

— Il vient de partir à l'instant; drôle de bonhomme, ce Sainte-Menchould, un dineur en ville sans vergogne; il ait un trou à la lune, mais il excelle à retourner les salades et à amener du monde dans les grandes tables d'hôte.

— Et Dupont ?

— Le maigre Dupont ! il a une jolie position : son père s’est enrichi en faisant faillite trois fois avant 48 ; il a épousé une gentille petite femme qui coupe dans le genre Benoîton et lui en fait porter de grises.

— C’est donc un homme à voir.

Quant à Dufour, un niais qui s’amusait à nous recevoir, à nous donner des diners splendides, il est ruiné ; personne ne le voit plus, c’est bien fait.

— On ira diner ailleurs.

— On dinera toujours mieux qu'ici, les vins surtout sont détestables; moi, j'ai une propriété près de Bordeaux, un vin délicieux, un bouquet ! une saveur !! 450 francs la pièce, c’est donné, j'en ai placé huit ce soir. Tiens, voilà mon adresse. …

—— Certainement, je ne l’oublicrai pas. — As-tu causé avec le petit du Breuil ? C’est un charmant garcon, il a tenu ce qu’il promettait, lui qui était si fort dans les classes, il n’a remis sa carte dans ma poche, et na prié d'aller le voir.

— Eh bien, mon ami, tu feras à merveille. Il ma extirpé un cor la semaine dernière, et j'en ai été très-satisfait.

Il est pédicure de S. M. le roi de Portugal.

Hélas !

Comme je parlais, Dusacq, l'agent de change, et Gaston de Châteauroc s’en allaient aussi, bras dessus bras dessous, et riaient aux larmes; je pus approcher sans être vu, ils parlaient de moi.

— Ce pauvre Durand est superbe ! Est-il assez notaire ! est-il assez Auvergnat ! Et son habit, quelle coupe! comme on sent que son tailleur habite Saint-Flour!... Mais il y a là un client. Le père de sa femme a fait une fortune superbe dans les pâtes de Clermont, c’est lui qui a eu l’heureuse idée d’ouvrir à la citrouille de nouveaux horizons, et de la produire dans le monde sous le nom de pâle d’abricots.

— Très-fort, très-fort, le beau-père.

— Et je compte proposer quelques petites affaires au gendre.

— Grand merci! mes bons amis, grand merci! Et je suis rentré tristement à mon hôtel.

Demain je repars pour Brioude

Saintes émotions, joyeux souvenirs de l’enfance, je vous ai retrouvés avec bonheur. Non ! je ne regrette pas mes quinze francs, mais je ne sais quel vague mécontentement m’assiége. Dix ans se sont passés sans que j'aie jamais pu rencontrer un de ces braves garçons avec lesquels, pendant sept ou huit années, j'ai cultivé les barres, le saute-mouton, les racines grecques, la balle au mur et le Gradus ad Parnassum. Nous n’avons plus rien qui nous réunisse maintenant que ces lointains souvenirs.

Chacun a de son côté éparpillé sa vie laborieusement et péniblement aux quatre vents du ciel, chacun de nos mots, chacune de nos pensées nous apprend. Nous nous sommes revus non sans plaisir,\nous nous séparons sans peine.

Le côté cruel, le voici : dix ans se sont passés, et moi qui me voyant chaque jour, non sans quelque complaisance, j’oserai le dire, ne saisissais ni la marche des années ni le misérable travail auquel se livre sans relâche le temps, cet impitoyable distributeur de rides et de pattes d’oie, je constate avec effroi de terribles ravages. J'ai vu les cheveux qui sont tombés, ceux qui commencent à blanchir, les crânes dénudés, les nez qui rougissent, les pommettes qui s’accusent, les rides qui grimacent en profondes ciselures, les tailles qui épaississent, les abdomens qui pointent, et je n’ose plus faire mon inventaire. C’est égal, une des choses qui n’ont le plus attristé, moi notaire, c’est d’avoir été pris par le garçon pour un dentiste.

Pour M. Durand, notaire, B.

À peuple nouveau art nouveau. La photographie est à coup sûr une forme de démocratie dans Part qui caractérise plus particulièrement les tendances de notre époque.

Cette invention merveilleuse, mise à la portée de tous, qui fixe et immobilise un instant de la vie et fait asseoir la Vérité sur sa sellette, y fait

comparaitre en même temps toutes les petites

Tächez de prendre l'air excessivement

DA QUE prétentions, loutes les petites vanités, comme

aussi toutes les petites illusions inhérentes à la nature humaine.

Si, comme l’a souvent dit le Sage, toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire, toutes les vérités ne sont pas davantage agréables à voir, au moins celles qui veus concernent personnellement.

Le poëte qui disait :

Il n’est pas de serpent ni de monstre odieux Qui, par l'art imilé, ne puisse plaire aux yeux,

n’avait pas prévu l'invention de Niepce de Saint-Victor et Daguerre. En tout cas, il est à croire que le serpent et le monstre odieux à qui lon montrerait leur portrait photographique ne se plairaient pas à leurs propres yeux, ct déclareraient leur épreuve mal réussie.

Ou du moins le serpent se complairait à l’image du monstre, et le monstre à l’image du serpent, réservant tous deux la critique pour leur image personnelle. |

Un photographe, en quelque temps de pratique, devient forcément un philosophe, pour peu qu'il prête attention aux scènes variées, quoique toujours les mêmes, que la comédie de son temps lui représente dans son officine. À

Si la Vérité a été représentée toute nue, et difficile à tirer du puits qui lui sert de vêtement et d’abri, la fable qui l'a imaginée ainsi est des plus intelligemment conçues. Celui ou celle qui semble demander une image vraie, ne pense qu'à déguiser la vérité. Une femme qui sait que ses yeux sont petits, les écarquille de tout son pouvoir. Si sa bouche est grande, elle s'efforce de la rapetisser, et la contracte et la plisse comme lorifice d'une bourse à coulisse dont on a serré les cordons. ;

Si la bouche est trop petite, elle s'efforce de la distendre par un sourire con(raint. s

Celui dont l'attitude est habituellement simple et bonasse prend des allures de capitan.

Celui dont les traits sont violents s’étudie à les édulcorer par des airs gracieux.

Et ainsi de suite.

Si les portraits ne ressemblent guère, à qui s’en prendre?

De là cette supériorité marquée des portraits d'enfants et de vieillards; les uns n'ayant pas encore appris à m'être pas naturels, les autres (avec quelques exceptions cependant) ne tenant plus à ne pas être tels qu’ils sont.

Quant aux jolies femmes, elles ont beau faire, elles le sont toujours; mais beaucoup moins pourtant qu’elles ne le voudraient, et surtout moins qu’elles ne le pensent.

On a beaucoup médit de la photographie.

On l’a surtout beaucoup calomniée.

Celui qui examine avec soin les Expositions artistiques depuis un certain nombre d'années, doit reconnaitre les progrès incontestables que lui doivent les arts du dessin, et comment la photographie est le meilleur maître de dessin qu’on ait jamais eu.

Maître de dessin non pas seulement pour ceux qui font des dessins ou de la peinture, mais encore pour ceux qui les regardent.

L’habitude de voir à chaque instant et partout la forme correctement fixée et immobilisée sur le papier, donne à l'œil du peintre, comme à celui du publie, une exigence qu'ils n'avaient pas jadis.

On ne saurait plus admettre sans protesler, ni les plis incorrects, ni les emmanchements infirmes, ni les proportions fausses.

Ce premier résultat a été celui de chasser à jamais les hideux portraits à cinquante francs, ressemblance garantie, dont jadis se hérissaient toutes les portes du boulevard.

Et si, par impossible, il était donné de rapprocher l'ensemble d’une Exposition faite en 1835 d’une des dernières que nous venons de voir, on serait frappé, sauf à coup sûr les grandes et magistrales exceptions, de la supériorité éclatante atteinte par la moyenne des objets d’art exposés de nos jours.

Cest évidemment à la photographie et à ses enseignements répétés à satiété que ces progrès sont dus.

Que la facture ait été considérablement améliorée, c’est là un fait des plus incontestables. L’art de limitation ne saurait guère être porté plus loin.

Reste l’art véritable, qui fait son choix parmi tous les enseignements variés fournis par le maître; reste le raisonnement qui les réunit et les groupe, reste Pesprit qui les anime; reste la poésie, qui les dramatise et qui les élève.

Toute chose ayant ses exagérations, ses écarts et ses erreurs, il est résullé de l’enseignement donné par la précision photographique une école dite école réaliste, qui ne voit rien au delà de limitation exacte et brutale.

L’essence mère de la photographie est de reproduire, avec une fidélité souvent douloureuse pour le modèle, ce modèle lui-même, avec ses incorrections, ses défaillances et ses défauts, comme avec ses qualités et son caractère.

La mission de l’art est de poétiser cette forme et ce modèle, et de se servir des documents nouveaux que lui livre ce nouveau procédé pour choisir ceux qui dégagent, plus grand et plus élevé, le caractère entrevu. Par suite, il n’est

plus permis à l'artiste d’être incorrect, mais il lui est enjoint de montrer, s’il veut être compté parmi les artistes, du goût, de l’imagination, ou de la science, ou du génie, ou tout au moins de Pesprit.

Ce que nous voyons journellement autour de nous cesse de nous impressionner et de nous toucher. Mais pour celui qui arrête un instant sa pensée sur les résultats, quelle surprenante et merveilleuse conquête |

Quel portrait peut égaler celui que nous donne la photographie ?

Celui qui pose devant cet appareil implacable, qui semble le miroir de la Vérité, peut bien, s’il n’est pas sincère, chercher à dissimuler quelque chose parmi les défauts ou les qualités qui le caractérisent, mais sur l'épreuve que rend l'instrument fidèle, la dissimulation elle-même est écrite, et l'effort essayé apparail!

On comprend l'œil impérieux qui cherche à s’adoucir ou qui s’exagère; la bouche volontaire, ou bavarde, ou gourmande, qui se modère et s’atlénue; le sourire indulgent, ou cruel, ou moqueur, ou narquois, dont Pexpression se force ou s’éteint.

Plusieurs épreuves comparées peuvent donner à l'observateur la clef d'un caractère, et éclairer la physionomie de toute une existence.

Ne connaïtrions-nous pas mieux les hommes et les temps du passé si la photographie eût été plus vieille de plusieurs siècles ? Les traits exactement tracés de Marat, de Robespierre, de Mirabeau, de Malesherbes, de Louis XUI, de tous les Girondins, comme de tous les Jacobins, seraient pour nous à étudier comme une révélation de la nature et de l’histoire.

Il y a tel rictus, telle ride, tel froncement de sourcils, bien qu’atténués volontairement ou dissimulés, qui sont toute une révélation ou toute une . explication à un acte et même à une vie.

Les portraits dus au pinceau des artistes parmi les plus grands et les plus illustres, peuvent être des morceaux merveilleux de peinture et d'art; mais ils

ne sont que des manifestations brumeuses, ou incomplètes, ou passionnées, ou abusées de la pensée de Partiste.

Le peintre, quelque grand et intelligent qu’il fût, a toujours vu son modèle à travers une préoccupation d’un ordre quelconque, préoccupation de courtisan, d’enthousiaste ou de critique.

Le portrait d’un homme west que le reflet de la pensée personnelle de V'artiste sur l’homme qu’il peint, ce n’est pas l’homme lui-même.

La poésie dans le portrait d’une personnalité nuit à cette personnalité même. Un portrait est de l’histoire, l’histoire ne doit se préoccuper que de la vérité. C’est la poésie passionnée dans un sens ou dans l’autre qui nous a défiguré l’histoire.

Un portrait doit être vrai, sinon ce n’est plus un portrait, ce n’est plus que la conception mensongère d’un flatteur ou celle d’un détracteur prévenu.

Qui ne voudrait, en ce moment, avoir dans son album la photographie sans retouche du Christ, de Socrate, celle d’Auguste, celle de saint Louis, celle de Henri IV, celle de Salomon de Caux, celle de Newton, celle de Vincent de Paul ?

Il semble que la pensée elle-même est écrite dans cette manifestation exacte des traits qui l’ont renfermée, et que l'étude de cette pensée devient par cela même plus limpide et plus facile pour ceux qui veulent s’y livrer.

Dans la vie actuelle, au-dessous des sphères plus élevées de l’histoire, quel est le portrait échappé de la main d’un artiste, quelque merveilleux qu’il puisse être, dont l’aspect saisisse autant l'esprit et le souvenir que ce reflet dérobé au miroir de la vérité, qu’on appelle une photographie ?

Un portrait est un essai plus ou moins habile des variations plus ou moins inexpérimentées sur un motif donné; la photographie est le motif lui-même.

Le portrait d’une mère ou d’un enfant que l’on a eu la douleur de perdre, vous plaît et ravive votre souvenir, s’il est louvrage d’un peintre; il est le souvenir lui-même, si ce portrait est une photographie.

Un instant du passé, un instant fugitif, un instant vrai, exact, est là figé, immobilisé, saisi sur nature. C’est l'instant lui-même, linstant vécu, avec toutes ses physionomies , toutes ses aspirations, toute sa vitalité disparue.

Les molécules désagrégées maintenant, et livrées depuis à la main de Dieu, sont réunies sous la nain de l’homme et fixées pour la satisfaction de ceux qui restent.

C’est un instant de la vie de l’être aimé, de Pêtre perdu que vous pouvez considérer attentif et ému. Le portrait peint vous le rappelle, la photographie vous Je montre.