ACTE IV, SCÈNE I

FRANK, à part.

(Haut.) — Pourquoi pas mon tombeau ?

—Au fait, nous sommes seuls; cette bière est solide.

Asseyons-nous dessus. — Nous serons en plein vent.

Qu'en dites-vous, mon cœur?

(Il écarte le drap mortuaire; la bière 8*ouvre.) BELCOLORE

Moine, la bière est vide.

FRANK, se démasquant, La bière est vide? alors c'est que Frank est vivant.

— Va-t'en, prostituée, ou ton heure est venue !

— Va- t'en, ne parle pas ! ne te retourne pas !

(11 la chasse f son poignarda la main.)

FRANK, seul.

Ta lame, 6 mon stylet, est belle toute nue Comme une belle vierge. O mon cœur et mon bras. Pourquoi donc tremblez-vous, et pourquoi l'un de

l'autre Vous approchez-vous donc, comme pour vous unir ? Oui, c'était ma pensée ; — était-ce aussi la vôtre, Providence de Dieu, que tout allait finir?

Et toi, morne tombeau, tu m'ouvres ta mâchoire. Tu ris, spectre affamé. Je n'ai pas peur de toi. Je rentrai l'amour, la fortune et la gloire ; Mais je crois au néant, comme je crois en moi. Le soleil le sait bien, qu'il n'est sous sa lumièi^e Qu'une immortalité, celle de la matière.

La poussière est à Dieu ; — le reste est au hasard. Qu'a fait le vent du nord des cendres de César? Une herbe, un grain de blé, mon Dieu, voilà la vie. Mais moi, fils du hasard, moi Frank, avoir été Un petit monde, un tout, nne forme pétrie.

Une lampe où brûlait l'ardente volonté,

Et que rien, après moi, ne reste sur le sable, Où l'ombre de mon corps se promène ici-bas, Rien ! pas môme un enfant, Un être périssable ! Rien qui puisse y clouer la trace de mes pas ! Rien qui puisse crier d'une voix éternelle A ceux qui tetteront la commune mamelle :

Moi, votre frère aîné, je m'y suis suspendu ! Je l'ai tetée aussi, la vivace marâtre; Elle m'a, comme à vous, livré son sein d'albâtre... — Et pourtant, jour de Dieu, si je l'avais mordu? Si je l'avais mordu, le sein de la nourrice?

Si je Tavais meurtri d'une telle façon Qu'elle en puisse à jamais garder la cicatrice, Et montrer sur son cœur les dents du nourrisson ? Qu*importe le moyen, pourvu qu'on s'en souvienne, Le bien a pour tombeau l'ingratitude humaine. Le mal est plus solide : Erostrate a raison.

Empédocle a vaincu les héros de l'histoire.

Le jour qu'en se lançant dans le cœur de l'Etna, Du plat de sa sandale il souffleta la gloire, Et la fit trébucher si bien qu'elle y tomba.

Que lui faisait le reste? Il a prouvé sa force. Les siècles maintenant peuvent se remplacer ; Il a si bien gravé son chiffre sur Técorce Que Tarbre peut changer de peau sans l'effacer. Les parchemins sacrés pourriront dans les livres ; Les marbres tomberont comme des hommes ivres, Et la langue d'un peuple avec lui s'éteindra. Mais le nom de cet homme est comme une momie, Sous les baumes puissants pour toujours endormie, Sur laquelle jamais l'herbe ne poussera.

Je ne veux pas mourir. — Regarde-moi, Nature. Ce sont deux bras nerveux que j'agite dans l'air. C'est dans tous tes néants que j'ai trempé l'armure Qui me protégera de ton glaive de fer.