ACTE IV, SCENE I

J'ai faim. — Je ne veux pas quitter l'hôtellerie. Allons, qu'on se remue et qu'on me rassasie.

Ou, sinon, je me fais l'intendant de ma faim. Prends-y garde ; je pars. — N'importe le chemin. — Je marcherai, — j'irai, —partout où l'âme humaine Est en spectacle, et souffre. — Ah I la haine ! la haine ! La seule passion qui survive à Tespoir !

Tu m'as déjà hanté, boiteuse au manteau noir. Nous nous sommes connus dans la maison de chaume; Mais je ne croyais pas que ton pâle fantôme, De tous ceux qui dans l'air voltigeaient avec toi, Dût être le dernier qui restât près de moi.

Eh bien ! baise-moi donc, triste et fidèle amie. Tu vois, j'ai soulevé les voiles de ma vie. — Nous partirons ensemble ; — et toi qui me suivras, Comme une sœur pieuse, aux plus lointains climats, Tu seras mon asile et mon expérience.

Si le doute, ce fruit tardif et sans saveur.

Est le dernier qu'on cueille à l'arbre de science, Qu'ai-je à faire déplus, moi qui le porte au cœur ? Le doute ! il est partout; et le courant l'entraîne, Ce linceul transparent, que l'incrédulité Sur le bord de la tombe a laissé par pitié Au cadavre flétri de l'espérance humaine !

O siècles à venir! quel est donc votre sort?

La gloire comme une ombre au ciel est remontée. L^amour n'existe plus ; — la vie est dévastée. Et l'homme, resté seul, ne croit plus qu'à la mort. Tels que dans un pillage, en un jour de colère, On voit, à la lueur d'un flambeau funéraire.

Des meurtriers, courbés dans un silence affreux, Egorger une vierge, et dans ses longs cheveux Plonger leurs mains de sang ; — la frêle créature Tombe comme un roseau sur ses bras mutilés : — Tels les analyseurs égorgent la nature

Silencieusement, sous les cieux dépeuplés.

Que vous restera-t-il, enfants de nos entrailles, Le jour où vous viendrez suivre les funérailles De cette moribonde et vieille humanité?

Ah ! tu nous maudiras, pâle postérité ! Nos femmes ne mettront que des vieillards au monde, Ils frapperont la terre avant de s'y coucher ; Puis ils crîront à Dieu : Père, elle était féconde. A qui donc as-tu dit de nous la dessécher ?

Mais vous, analyseurs, persévérants sophistes. Quand vous aurez tari tous les puits des déserts, Quand vous aurez prouvé que ce large univers N'est qu'un mort étendu sous les anatomistes ; Quand vous nous aurez fait de la création Un cimetière en ordre, où tout aura sa place, Où vous aurez sculpté, de votre main de glace. Sur tous les monuments la même inscription, Vous, que ferez- vous donc, dkns les sombres allées De ce jardin muet? — Les plantes désolées Ne voudront plus aimer, nourrir, ni concevoir ; — Les feuilles des forêts tomberont une à une.

Et vous, noirs fossoyeurs, sur la tête commune Pour ergoter encor vous viendrez vous asseoir ; Vous vous entretiendrez de l'homme perfectible ; — Vous galvaniserez ce cadavre insensible, Habiles vermisseaux, quand vous l'aurez rongé ; Vous lui commanderez de marcher sur sa tombe, A cette ombre d'un jour, — jusqu'à ce qu'elle tombe, Comme une masse inerte, et que Dieu soit vengé. Ah ! vous avez voulu faire les Prométhées ; Et vous êtes venus, les mains ensanglantées, Refondre et repétrir l'œuvre du Créateur !

Il valait mieux que vous, ce hardi tentateur, Lorsqu'ayant fait son homme, et le voyant sans &me, Il releva la tête et demanda le feu.