ACTE I, SCENE I

L^amitié, camarade, est semblable à la coupe Qui passe, au coin du feu, de la main à la main. L^un y boit son bonheur, et l'autre sa misère ; Le ciel a mis l'oubli pour tous au fond du verre ; Je suis heureux ce soir, tu le seras demain.

FRANK

Mes malheurs sont à moi, je ne prends pas les vôtres. Je ne sais pas encor vivre aux dépens des autres ; J'attendrai pour cela qu'on m'ait coupé les mains. Je ne ferai jamais qu'un maigre parasite, Car ce n'est qu'un long jeûne etqu*une faim maudite Qui me feront courir à l'odeur des festins.

Je tire mieux que vous, et j'ai meilleure vue. Pourquoi ne vois-je rien? voilà la question.

Suis-je un épouvantail ? — ou bien l'occasion, Cette prostituée, est-elle devenue Si boiteuse et si chauve, à force de courir.

Qu'on ne puisse à la nuque une fois la saisir ? J'ai cherché comme vous le chevreuil dans la plaine; Mon voisin l'a tué, mais je ne l'ai pas vu.

LE GHGEUR

Et si c'est ton voisin, pourquoi le maudis-tu? C'est la communauté qui fait la force humaine. Frank, n'irrite pas Dieu, — le roseau doit plier. L'homme sans patience est la lampe sans huile, J Et l'orgueil en colère est mauvais conseiller.

FRANK

Votre communauté me soulève la bile.

Je n'en suis pas encore à mendier mon pain.

Mordieu ! voilà de l'or, messieurs, j'ai de quoi vivre.

S'il platt à l'ennemi des hommes de me suivre.

Il peut s'attendre encore à faire du chemin.

Il faut être bâtard pour coudre sa misère

Aux misères d'autrui, — Suis-je un esclave ou non?

Le pacte social n'est pas de ma façon :

Je ne Tai pas signé dans le sein de ma mère.

Si les autres ont peu, pourquoi n'aurais-je rien ?

Vous qui parlez de Dieu» vous blasphémez le mien.

Tout nous vient de l'orgueil, même la patience. ' L'orgueil, c'estla pudeur des femmes, la constance

Du soldat dans le rang, du martyr sur la croix.

L'orgueil, c'est la vertu, l'honneur et le génie,

C'est ce qui reste encor d'un peu beau dans la vie,

La probité du pauvre et la grandeur des rois.

Je voudrais bien savoir, nous tous tant que nous sommes, ; Et moi tout le premier, à quoi nous sommes bons?

Voyez-vous ce ciel pâle, au delà de ces monts ?

Là, du soir au matin, fument autour des hommes

Ces vastes alambics qu'on nomme les cités.

Intrigues, passions, périls et voluptés,

Toute la vie est là, — tout en sort, tout y rentre.

Tout se disperse ailleurs, et là tout se concentre.

L'homme y presse ses jours pour en boire le vin,

Comme le vigneron presse et tord son raisin.

LE CHOBUR

Frank, une ambition terrible te dévore.

Ta pauvreté superbe elle -môme s'abhorre ;

Tu te hais, vagabond, dans ton orgueil de roi, ,

Et tu hais ton voisin d'être semblable à toi.

Parle, aimes-tu ton père? aimes-tu ta patrie? i

Au souffle du matin sens tu ton cœur frémir, i

Et t'agenouiUes-tu lorsque tu vas dormir? |

De quel sang es-tu fait, pour marcher dans la vie

Comme un homme de bronze, et pour que l'amitié,

L'amour, la confiance et la douce pitié

Viennent toujours glisser sur ton être insensible,

Comme des gouttes d'eau sur un marbre poli ?