LIVRE PREMIER

Quelle tendre défaillance, Quelle sainte lâcheté !

Je n'ai plus de confiance En ma neuve volonté.

Je recule effrayé de mon ingratitude Un peu troublé aussi des risques du chemin ; Je voudrais que quelqu'un me retînt par la main Aux lieux de la sagesse et de la quiétude.

Pourquoi vouloir monter plus haut que les humains,

Au delà de la foi commune,

Ce que j'ai pris pour le désir d'un plus grand dieu,

C'était la voix de ma rancune,

L'élan d'un orgueil puéril.

Et pourquoi le Seigneur me distinguerait-il ?

Pourquoi serais-je élu pour être son prophète ?

Au temple où j'ai prié, je dois grandir heureux

Dans la succession des rites et des fêtes :

Ma tâche est douce, et mon devoir est gracieux :

Pour ma harpe et mon luth je sais de beaux préludes,

Et mon esprit se plaît dans les Saintes Etudes.

Un lévite m'a dit : "Je sais à ton regard

Que tu n'as plus de joie dans le divin office, Et quand la porte s'ouvre au large paysage Que ton désir descend vers les pays qu'on voit. Reste ici, dans le temple où ta ferveur est née. Crois-moi : la route est âpre et triste qui conduit Du dieu qu'on a quitté jusqu'au dieu que l'on

cherche.

Et s'il t'arrive, ô cher enfant, de défaillir, Si tu ne peux mener jusqu'au bout ton voyage, Tu resteras, le cœur déçu et les mains vides Entre le passé mort et l'avenir fermé.

Faible enfant, tu n'es pas un conquérant du monde, Le voyageur chétif périt dans le désert Et le conscrit vaincu laisse glisser ses armes. Que penses-tu trouver aux routes incertaines ? Au fond, tu n'es content que de vivre en pensée, Et rien de ce qui est ne nourrira tes yeux, Tu marcherais sans voir dans les pays étranges, Tu périrais de faim sur des trésors conquis, Rien ne peut te combler, car rien ne peutt'atteindre: Tu savais en naissant tout ce que tu sauras, Et ta pensée ne peut étreindre que sa forme, Depuis qu'elle a perdu le rêve de son Dieu.

Tu ne crois plus au Dieu qui t'a donné ta flamme ?