SCENE I

Une chambre dans la maison de Valentin.

Alice, Valentin.

Alice. — Vous êtes le bienvenu dans votre maison, mon frère !

Valentin. — Je le sais; et, mon excellente soeur, vous êtes aussi bien chère à mes yeux; et je suis bien sûr que la façon dont vous avez gouverné ma maison et mes serviteurs pendant mon absence le confirmera; le mieux et le plus dignem.ent, j'en suis persuadé; je vous outragerais en pensant autrement.

Alice. — Aussi bien que me le permettait ma sagesse de femme, qui n'est que faible et sans grande valeur.

Valentin. — Mais, ma bonne Alice, dites-moi comment va Cellida, la douce Cellida, l'objet de mon amour, depuis mon voyage, mon long et pénible voyage ? Son amour est-il toujours sur la pente ascendante ? Ne s*arrête-t-il pas, et ne se flétrit-i! pas avec mes années ? N'a-t-elle pas vu et accueilli quelque doux amoureux plus jeune, quelque jeune homme dans la fleur de son âge, comme elle ? Voilà ce que je crains.

Alice. — Vous n'en avez pas besoin; car, croyez-moi, vous l'avez si bien dirigée, vous avez si bien gagné son esprit, depuis £on enfance jusqu'à son adolescence actuelle (et, en votre absence, j'ai encore appuyé dans ce sens), vous avez si bien infusé votre générosité en elle, vous l'avez si bien observée,

VOUS avez si bien nourri son imagination, si bien vécu toujours en elle, que, bien que l'Amour soit un enfant toujours plein de jeunesse, et qui vise toujours des buis jeunes et beaux, vous avez pourtant dépassé l'Amour, amélioré la Nature, et vous l'avez fait apparaître devant un homme d'âge, grisonnant, mais plein de flamme, son arc toujours tendu. Ne craignez rien, frère; car- si votre corps a été loin d'elle, pourtant, à chaqcie minute, votre coeur, qui est votre bonté même, a, grâce à moi, pénétié en elle; je lui ai gagné une place prépondérante, et de son plein gré, elle lui offrira toujours un asile; croyez bien qu'elle est tellement à vous et que la marque que vos observations lui ont par miracle (à cause de votre âge) imprimée, est si profondément gravée en elle qu'elle ne peut l'altérer. Si maintenant il était vivant cet enfant que vous avez perdu en mer, au milieu des galères génoises, quel bonheur pour nous ! Quelle bénédiction du Ciel !

Valentin. — Oh ! taisez-vous, ma chère sœur ! Ne touchez plus cette fibre ; elle est trop pénible et vibre trop encore 1 Tous mes espoirs ont fui avec cet enfant, et, vous le savez, avec la source de tous ces espoirs, sa mère, elle aussi perdue peu de jours après.

Alice. — C'est trop vrai et trop fatal; mais paix à leurs âmes !

Valentin. — Après ce malheur, j'espère que la belle Cellida...

Alice. — Vous le pouvez, Monsieur, cai elle est toute à vous.

Valentin. — Pour compenser la perte de ce pauvre enfant, j'ai amené un noble ami que j'ai rencontré en voyage; une âme digne et un esprit modéré tels, si j'ai assez de jugement pour les discerner, que jamais homme n'en a possédés de semblables.

Alice. — Qui est-ce ?

Valentin. — Un gentilhomme, j en suis certain, et de la meilleure naissance, bien qu'il la dissimule. Je l'ai rencontré à Valence, pauvre et nécessiteux; son esprit seul possédait un trésor; j'ai recherché son amitié et l'ai obtenue avec beaucoup de