SCENE I

Une chambre dans la maison de Lady.

Entre ABIGAIL, laissant tomber son gant.

AbigaIL. — Si! me suit, comine tous mes espoirs me disent que c'est l'homme qu'il me faut, adieu mon repos! et je sais que je l'attirerai à moi. {Entre Weljord.)

Welford (à part). — C'est bien la plus étrange pièce de viande bien engraissée, dans les cinquante ans. à qui jamais ma faiblesse ait eu à tenir tête. Quel gentil messager elle m'a député là ! Ces femm.es sont une fière espèce de bétail ! Elles aiment à fabriquer des gosses de si belle façon qu'elles ne veulent pas s'en terar à faire de leur propre peau la maquerelle de leur viande : voici une peau de chien, un gant, et qui pue à tuer un faucon. Qu'en faire, sinon le clouer là-haut parmi ces têtes de chevreuils irlandais, f>our bien montrer la largeur de sa paume? La voici; il faut que j'entre en conversation. — Madame, vous avez perdu votre gant.

Abigail. — Non, Monsieur, si vous l'avez trouvé.

Welford. — C'était mon dessein, Madame, de vous le rendre.

Abigail. — Il me serait impoli de reprendre une faveur que le sort a si bien accordée. Je vous en prie, gardez-le pour moi.

Welford. — Mais, Madame, dites-moi, quelle vertu cachée y a-t-il dans ce gant, que vous voudriez que je le garde ? Est-il bon contre les yeux malades, ou propre à charmer le Puai de dents ? ou ces revers rouges, trempés dans du vin blanc et dissous, guériront-ils la gale ? ou bien a-t-il une vertu secrète

ÂeTE lii, scÉNÈ 1 ^^

pour préserver mes mains des entraves ? S'il n'a rien de tout cela, et qu'il ne paraisse être rien de plus qu'un gant dépareillé d'une paire à une demi-couronne, ce ne serait qu'une demipolitesse; j'en mets toujours deux; un seul ne me fait guère plaisir.

Abigail (à part). — Sa jeunesse le tient encore dans l'ignorance; c'est un gaillard bien pétri, et je m'étonne que son sang ne l'agite pas davantage; mais c'est qu'il manque de compagnie; approchons-nous de lui. [Entre Loveless Atnét fiéguisé.)

Loveless Aîné. — Dieu vous garde tous deux !

Abigail. — Et vous pardonne. Monsieur ! Voilà qui est violent : comment êtes-vous entré ici ?

Loveless Aîné. — Hé ! par la porte; elle était ouverte.

WELFORD. — Qui êtes-vous ? et qu'avez-vous à faire ici ?

Loveless Aîné. — Plus, je crois bien, que vous-même.

Abigail. — Avec qui voudrait donc parler cet individu ? Tu n'es pas ivre ?

Loveless Aîné. — Non pas; je ne viens pas ici pour dormir.

WelFORD. — Je t'en prie, qui es-tu ?

Loveless Aîné. — Autant que toi, mon beau monsieur; je suis un gentilhomme.

Welford. — Et pas davantage }

Loveless Aîné. — Si, plus que tu n'oses être : un soldat.

Abigail. — Tu ne viens pas nous chercher querelle ?

Loveless Aîné. — Non, pas à des femmes. Je viens ici pour parler avec une noble dame.

Abigail. — Eh bien, j'en suis une.

Loveless Aîné. — Mais non pas avec une dame aussi charmante.

Welford. — Voilà un garçon élégant.

Loveless Aîné. — Je ne suis pas encore élégant. Monsieur. Je ne fais que d'arriver; envoyez-moi avec un billet de

VOUS chez votre tailleur, et alors je serai élégant, Monsieur. — Madame, s'il y a dans cette maison que'qu un de votre ^xe, et mieux encore que vous, je voudrais bien la voir.

Abigail. — Eh quoi ! ne suis-je pas assez bonne pour vous. Monsieur ?

LoVELESS Aîné, — Vous seriez trop bonne pour moi. Je vous en prie, faites ce que je vous demande. {A pari.) C'est un autre prétendant. Oh ! faible femme !

WeLFORD (à part). — Ce gaillard, avec brusquerie, espère faire mieux que ne le pourraient les assiduités de mille prétendants. Acerbe, mais expéditif; il faut s'en méfier. — Monsieur, cette dame n'est pas faite pour parler avec vous; elle est plus sérieuse que cela. Vous puez comme si vous étiez nouvellement calfaté. Allez vous faire beau, et alors vous pourrez vous asseoir avec les domestiques.

Lo VELES S Aîné. — Qui êtes-vous donc. Monsieur ?

Welford. — Devinez-le à mon extérieur.

LoVELESS Aîné. — Alors je vous prends. Monsieur, pour une belle pièce de soie exilée de son pays, qui, quand elle sera amenée à fréquenter une bonne société, sera contrainte à de meilleures manières. — Je vous en prie, ma belle dame, amenez-moi près de votre maîtresse.

Abigail. — De combien d'existences disposes-tu donc, que tu parles avec tant de grossièreté ?

LoVELESS Aîné. — D'une seule, d'une seule, je ne suis ni chat ni femme (1).

Welford. — Et la pensée de cette seule existence, Monsieur, ne mettra donc jamais un terme à cette insolente effronterie ?

LoVELESS Aîné. — Oui, au milieu d'une nation d'hommes comme vous êtes. — Parlerai-je à cette dame ?

Abigail. — Non, par ma foi, vous ne le ferez pas.

LoVELESS Aîné. — Alors je resterai ici.

Welford. — Cela, vous ne le ferez pas non plus.

LoVELESS Aîné. — Mon charmant petit ami, dites-moi donc pourquoi ?

La légende di»ait que les chats avaient neuf ciistence» successives.