ACTE IV, SCÈNE

Bellarmine, ou apporté quelque chose de nouveau aux frères chanteurs. C'est du mépris, je le sais, et je le mérite. — Monsieur Roger !

Roger. — Belle dame, mon nom est Roger.

AbIGAIL. — Alors, mon aimable Roger...

Roger. — Ma peu aimable Aigail !

AbigaIL. — Pourquoi, monsieur Roger, voulez-vous régler votre sagesse sur celle d'une faible femme ?

Roger. — Vous êtes faible en vérité; car c'est ainsi que le chante le poète.

Abigail. — Je confesse ma faiblesse, mon doux monsieur Roger.

Roger. — Chère dame de Madame, ou dame de ma chère Madame (ce trope est lettre morte pour vous), laissez-là vos babillages. Vous avez un reste de votre première mère en vous; et sûrement, si le diable a été amoureux, il a été abusé, lui aussi. Allez, DaHla, vous rendez les hom.mes fous, et vos culottes sont de feuilles de figuier.

Abigail. — Bien, bien, homme au cœur de pierre, étendezvous sur les faiblesses des femmes : ce sont des textes dignes de votre science. Mais il y eut un temps... Je voudrais n'avoir jamais vu ces yeux, ces yeux, ces yeux d'orient!

Roger. — Oui, un jour, c'étaient des perles pour vous!

Abigail. — Sauf votre respect, ils le sont toujours.

Roger. — Non, non, )e vous en supplie, cessez vos cajoleries ! Ils sont ce qu'ils sont. Ils me servent sans lunettes et je les en remercie.

Abigail. — Oh ! voulez-vous me faire mourir ?

Roger. — Je ne crois pas que je le puisse; vous êtes comme un bail, avec neuf vies renouvelables.

Abigail. — Vous aviez coutume d'avoir en vous une crainte chrétienne. Pour le salut de votre honneur...

Roger. — j'étais alors un chrétien bien sot! Faut-il vous rappeler quelle vie vous m'avez fait mener > Comment vous

m'avez calmé en amour, et quel nigaud j'étais alors ^ Je ne pouvais... m'expliquer qu'une fois par trimestre, et encore cela m 'épuisait. Et. un jour, aux prières, dans la fichue agitation où vous m'aviez m.is, je priai pour m'en sortir royalement. Vous devez vous rappeler tout cela ?

AeigaIL. — Oh ! soyez comme vous étiez autrefois.

RoGET. — Je vous en remercie; sûrement, je serai plus sage, Abigail: et, comme le chante le poète, je ne veux pas perdre mon huile et mon labeur. Vous êtes pour un homme honorable, à ce que je croîs, Abigail ?

Abigail. — Ch ! crois-le ainsi, et je suis pour toi !

Roger. — J'aime assez ces larmes et cette humilité; ce sont des symptômes de contrition, comme dit un Père. Si je revenais à cette humeur, vous ne me feriez pas tomber dans une fièvre quotidienne, tête folle ? Vous ne recommenceriez pas à me traiter méchamment et à me donner des confitures purgatives dans du lait-de-poule ? Je t'affirme, femme, que tu as été plus pénible pour moi qu'un long chapitre avec une généalogie.

A.BIGAIL. — Oh. curé, fais-m.oi une cure ! Je t'aim.erai mieux, plus tendrement, plus longtemps; je ferai, je ferai... je te livrerai les secrets de cette grande maison pour que tu les réformes. Madam.e regardera ta science avec admiration, et, quand tu deviendras curé, je ferai de la crème avec tes œufs, et les oies de la dîme paîtront et multiplieront. ^

Roger. - — Je suis apaisé, et ce baiser digne de foi en témoignera. Mais faites attention. Madame Abigail, que vous arrivez a décourager par vos reproches et vos moqueries.

Abigail. — Oh, Monsieur, vous m'avez percé le coeur! Ici même, je rétracte toutes ces malicieuses fautes que j'ai commises envers vous. Jamais plus je ne veux mépriser votre savoir; jamais plus épingler des cartes et des queues de lapin à votre soutane; jamais plus vous reprocher votre respectable bonnet de nuit; jamais plus, respectable curé, vous dire que vous semblez un prêtre de Baal sur une tapisserie; jamais plus, auand vous dites les grâces, me moquer de vous, ni vous déranger dans les prières; jamais plus vous torturer avec le grand livre des Mar-