PAS ENCORE

Immortel génie, Dieu qui êtes partout,

Je sais que je ne suis qu'un mendiant njtsillard.

Un gourmand luxurieux, un grand pécheur, un fou^

Et pourtant ma misère est telle devant l'art.

Devant la vie, que je ne vois d'autre ressource

Que de vous écrire cette lettre.

Suis-je né de Mercure, de Mars, de la Grande Ourse,

De quelque étoile du grand Etre?

Je ne sais, mais je souffre du corps et de la bourse;

Des nerfs, des femmes, des sots à la mode.

La nature m'ennuie avec sa verdure, la ville avec ses codes.

L'étranger, mon pays, Paris, la banlieue.

Tout me gêne, m'écrase, me navre.

Je voudrais être loin d'ici à cent lieues.

Transportez-moi a Nice, à Charenton, au Havre,

Mais où que je sois, prenez pitié de mes douleurs.

Je m'ennuie à mourir, le travail m'agace,

Et tenez ! ce matin j'ai cassé une glace :

Il paraît que ça porte malheur !

Je vous demande peu : donnez-moi quelque rente,

Et qu'on me laisse seul avec mon grand enmii.

Le diable répond : « C'est moi qui te tourmente ! »

Eh bien, et toi, mon Dieu, donne-moi ton appui.