SCÈNE I

Chansons!

Sans me vanter, où nous plaidons^ Nul n'est plus sage, fors le maire.

GUILLEMETTE

Lui du moins sait-il la grammaire, Et, grand clerc, en remontre à tous.

Quand on s'y met, où voyez-vous Cause qu'on ne dépèce en maître?

Si jamais je n'appris la lettre Que bien peu, je m'ose vanter C^ue je sais aussi bien chanter Au lutrin, et le prêtre y suivre Que si j'avais mis sur un livre Tout le temps que Charles alla En Espagne.

GUILLEMETTE

Hé! que vaut cela?

Pas un peigne. On meurt de famine, Nos habits sont plus qu'étamine Râpés, et ne pouvons savoir Quels autres on pourroit avoir.

Et que nous vaut votre science?

Palhelin.

Taisez-vous. Par ma conscience, Si je vueil mon sens esprouver, Je sçauray bien où en trouver, Des robbes et des chapperons I Se Dieuplaist, nous eschapperons, Et serons remis sus en l* heure.

Dea, en peu (P heure Dieu labeure :

Car, sUl convient que je m'appUcque A bouter avant ma practique.

On ne sçaura trouver mon per.

Guillemelte.

Par saint Jacques! non, de tromper; Vous en estes un fin droict maistre,

Pathelin.

Par celuy Dieu qui me fit nmstre !

Mais de -droicte avocasserie,. .

Guillemetle.

Par ma foy ! mais de tromperie :

Combien vrayement je m^en advise, Quant, à vray dire, sans clergise^ Et de sens naturel, vous estes Tenu l'une des saiges testes Qui soit en toute la paroisse.