Estampe du XVIIIme siècle

seins sous la lippe, et il murmure: «J’aime la presse.» C’est le plus acéré des pamphlets contre la vénalité féminine que ce long triomphe de Mayeux à travers deux cents planches; sans doute Mayeux sait que la douloureuse est au bout de son bonheur, qu’il lui faut le payer, mais il choisit. Il a presque toujours dans ses bras des femmes charmantes, et lorsqu’un soir de fête et de beuverie il arrive triomphant, devant une énorme personne, déguisée, pour ainsi dire, en femme sauvage, dont le masque annonce assez précisément les femmes d’Abel Faivre, en s’écriant: «Il me faut un bijou soigné, un colosse , c’est que sa fantaisie le mène ainsi. Traviès 11e lui refuse aucune Aphrodite.

S’il n’était que le créateur de Mayeux, Traviès serait déjà un homme de premier ordre, mais il a fait autre chose. C’est d’abord la Galerie Physionomique. Les amateurs de lithographies peuvent se pourlécher à la vue de ces belles épreuves. Il n’y a point de femmes dans cette série, mais la femme y préside. Elle est modelée partout par son adorateur, l’homme. Voici le bourgeois, qui au moment même où il fait sa barbe, apprend la mort de sa femme. Les yeux en accent circonflexe, la bouche en hiatus, les joues barbouillées de savon, hagard, les cheveux

Traviès étudie la rue de Paris, avec de redoutables précisions. Comment on dîne à Paris, voilà le titre d’une série. Ah!

on y dîne de bien des façons selon Traviès! Il y a la table d’hôte de la rue Copeau, où des paysannes mastiquent mécaniquement, largement, frénétiquement; il y a la pension bourgeoise pour les deux sexes, vers où se dirige ce couple bourgeois où l’on sent que l’épouse massive et carrée est le ministre de l’intérieur, des affaires étran-

Actualités.

Ce bon M. Ratapoil leur a promis qu’après qu’ils auraient signé sa pétition, les alouettes leur tomberaient toutes rôties.

35. Dessin de Daumier. (Caricature politique sur le propagande bonapartiste.)

retroussés de façon à ériger aux deux côtés de sa tête deux petites cornes, il s’écrie désespéré: «Ma femme est morte», sans lâcher la lettre qui lui annonce le malheur. Un bourgeois est seul dans une loge grillée, seul avec sa lorgnette, et quel air de gourmandise envahit sa face à la vue d’une paire de jambes qui gambille devant lui en un bout de ballet. Il ne voit la danseuse que jusqu’à la ceinture, mais il n’en demande pas plus. Un autre s’approche cauteleux, avec cette petite paire des cornes que font les cheveux de cocus de Traviès, près d’une porte verrouillée, il dit: «Quelle horreur! c’est ma femme!... * Et voici seul, dans son lit, en bonnet de coton, un brave homme, les bras serrés sur sa poitrine, comme s’il étreignait une absente adorée aussi vive en lui, que si elle était présente: «Elle m’aime toujours». Et voici un poète qui répète une déclaration d’amour, devant un buste de Socrate, coiffé pour la circonstance d’un chapeau de femme. Toutes ces planches portent des figures d’hommes, mais chez tous on voit Vénus tout entière attachée à sa proie, et ce sont là plutôt dessins de misogyne que de misanthrope.

Le Beau sexe à l’Ecole de Natation.