ACTE TROISIEME 6T

CHARLEMAGNK.

Comme à ce fier langage on reconnaît ta fille, Roland ! Oui, dans ses yeux c'est ton regard qui brille 1 — Berthe, sois donc bénie, enfant à qui je dois Ce vivant souvenir des gloires d'autrefois ! Toi qui comprends si bien mes deuils et mes alarmes, Le seul front sur lequel puissent tomber mes larmes, Toi le seul cœur à qui le mien ose s'ouvrir, Toi qui me chéris mieux en me voyant souffrir! Eh bien, fasse le ciel que ton Gérald revienne ; Dans cette noble main je veux placer la tienne, Je veux qu'avant ma mort Gérald soit ton époux ] Mais la mort n'attend pas...

BERTHB.

Sire, que dites-vous !

CHARLEMAQNE.

Non, la mort n'attend pas, et tout me la présage : C'est bien le vent du soir qui me souffle au visage !

BERTHE

Sire... mon père!...

CHARLEMAGNE

Enfant ! Tu pleures? Eh pourquoi?

Juges-en mieux, et sois plus forte ; écoute-moi : Ce qui tourmente une âme au déclin de la vie, Ce n'est plus ou l'orgueil, ou la crainte, ou l'envie ; C'est un désir ardent et plein d'anxiété De se juger soi-même en toute vérité ; Aucun homme, aucun roi jusqu'au fond de son être Ne descend tant qu'il vit... Mourir, c'est se connaître!

— Je ne me connais pas moi-même I J'ai pourtant Travaillé, combattu, souffert à tout instant.

Oui, j'ai porté mes lois chez les peuples barbares,

Comme on soumet un fleuve en franchissant ses barres;

J'ai pris et j'ai gardé l'Europe dans ma main,

J'ai refait pour le Christ le vieux monde romain.

Et pourtant ! n'ai-je rien, en scrutant mes pensées,

K regretter parmi mes actions passées ?

Ces peuples, qu'il fallait en un seul rassembler,

Ne les ai-je pas trop broyés pour les mêler?

Un roi ne sait jamais cela que lorsqu'il tombe :

L'arbre de vérité ne croît que sur sa tombe I

BERTHE

Sire, le monde entier, comme le peuple franc, Vous a nommé le Juste aussi bien que le Grand !

CHARLEMAGNE

La flatterie ainsi vivants nous accompagne !

Mais quel nom Dieu doit-il donner à Charlemagne?

— Je le saurai bientôt ! — Puis, quel trouble profond Quand je songe comment nos œuvres se défont ! Hélas 1 toute puissance esta peine élevée

Qu'elle s'ébranle ; où sont les fils de Mérovée ?

Où sont ceux de Clovis ? — Que deviendront les tiens,

Charlemagne? Après moi, quels seront leurs soutiens?

Quand on m'aura couché sous le funèbre dôme

L'Empire sera-t-il ou colosse ou fantôme ?

Ma race vivra-t-elle un siècle seulement?

— Je le saurai, bientôt! — Bientôt, en m'endormant Du sommeil de la mort, m'enfuyant de la terre,

Je verrai l'avenir sans voile et sans mystère ,