ACTE TROISIEME

GHARLEMAONB.

Comme à ce fier langage on reconnaît ta fille, Roland 1 Oui, dans ses yeux c'est ton regard qui brille ! — Berthe, sois donc bénie, enfant à qui je dois Ce vivant souvenir des gloires d'autrefois !

Toi qui comprends si bien mes deuils et mes alarmes. Le seul front sur lequel puissent tomber mes larmes, Toi le seul cœur à qui le mien ose s'ouvrir.

Toi qui me chéris mieux en me voyant souffrir I Eh bien, fasse le ciel que ton Gérald revienne ; Dans cette noble main je veux placer la tienne, Je veux qu'avant ma mort Gérald soit ton époux ; Mais la mort n'attend pas...

BERTHE

Sire, que dîtes- vous !

GHARLEMAONB.

Non, la mort n'attend pas, et tout me la présage : C*est bien le vent du soir qui me souffle au visage !

BERTHE

Sire... mon père!...

GHARLEUAGNB.

Enfant ! Tu pleures ? Eh pourquoi ?

Juges-en mieux, et sois plus forte ; écoute-nioi : Ce qui tourmente une âme au déclin de la vie. Ce n'est plus ou l'orgueil, ou la crainte, ou l'envie : C est un désir ardent et plein d'anxiété De se juger soi-même en toute vérité; Aucun homme, aucun roi jusqu'au fond de son être Ne descend tant qu'il vit... Mourir, c'est se connaître!

— Je ne me connais pas moi-môme I J'ai pourtant

Travaillé, combattu, souffert à tout instant.

Oui, j'ai porté mes lois chez les peuples barbares,

Comme on soumet un fleuve en franchissant ses barres ;

J'ai pris et j'ai gardé l'Europe dans ma main,

J'ai refait pour le Christ le vieux monde romain.

Et pourtant ! n*ai-je rien, en scrutant mes pensées,

A regretter parmi mes actions passées ?

Ces peuples, qu'il fallait en un seul rassembler,

Ne les ai-je pas trop broyés pour les mêler ?

Un roi ne sait jamais cela que lorsqu'il tombe :

L'arbre de vérité ne croît que sur sa tombe I

BERTHE

Sire, le monde entier, comme le peuple franc, Vous a nommé le Juste aussi bien que le Grand !

GHARLEMAONE.

La flatterie ainsi vivants nous accompagne !

Mais quel nom Dieu doit-il donner à Charlemagne?

— Je le saurai bientôt 1 — Puis, quel trouble profond Quand je songe comment nos œuvres se défont ! Hélas I toute puissance esta peine élevée Qu'elle s'ébranle ; où sont les fils de Mérovée ? Où sont ceux de Clovis ? — Que deviendront les tiens, Charlemagne ? Après moi, quels seront leurs soutiens ? Quand on m'aura couché sous le funèbre dôme L'Empire sera-t-il ou colosse ou fantôme ?

Ma race vivra-t-elle un siècle seulement î

— Je le saurai, bientôt! — Bientôt, en m'endormant Du sommeil de la mort, m'enf uyant de la terre, Je verrai l'avenir sans voile et sans mystère ,