CHŒUR DES ANXIEUX

Nous sommes les Inquiets que le souci de la Divinité torture. Parles rues jonchées de fleurs et résonnantes du chant des flûtes, sous les arcs de triomphe où s'engouffre le vulgaire^ nous allons, silencieux et maigres, baissant vers le sol nos crânes chauves, et bouchant aux impuretés ambiantes, nos yeux, nos narines et nos oreilles. A travers les processions idolâtres, nous nous plongeons plus avant dans l'énigme de la Causalité, serrant dans notre poitrine le Sphinx atroce et chéri dont les griffes nous déchirent, et prérérant notre supplice à l'immonde bonheur où se réjouit votre foule et où nous la voudrions voir crever comme la Bête aux sept cornes de l'Apocalypse.