C. DèUÊvigÊte

Tonjoiin je pleure m non de mon enfiut: Sans la beauté rien n*est beau dans ma TÎe. Da monde et de ses biens c'est le seul que j'envie, Mais je ne l'attends pfais, la mort me le défend.

Je le revois dans la fleur épbémëre;

Elle apparut pour sourire et périr; Cooune elle, mon enfimt, sur le sein de sa mëre, Après avoir souri, se pencha pour mourir.

Je le rerois partout on de mon ame S'attache encor la mourante langueur:

Quand le jour sur mes yeux ne répand plus sa flamme, Je le revois toujours: n'est-il pas dans mon coeur?

Mon doux enfant 1 ma plus vive tendresse! Quel antre amour me tiendrait lien de toi? De te garder, mon fils, je ne fus pas mi^tresse; ta fidèle image, oh I conmie elle est a moi I

Mme DubordM Valmurt,

Le Tleia Tagakond;

Dans ce fossé cessons de vivre.

Je finis vieux, infirme et las.

Les passants vont dire: ,^11 est ivre.*^ Tant mieux I Ds ne me plaindront pas. J'en vois, qui détournent la tête;

D'aatres me jettent quelques sons.

Courez vite; allez à la fête.

Vieux yagabond, je puis mourir sans vous.

Oui, je meurs ici de Tieillesse, Parce qu'on ne meurt pas de faim.

J'espérais voir de ma détresse L'hôpital adourir la fin.

Mais tout est plein dans chaque hospice, Tant le peuple est infortuné!

La me, hélas! fut ma nourrice:

Vieux vagabond, mourons, où je suis né 1

Aux artisans, dans mon jeune âge, J'ai dit: Qu'on m'enseigne un métier.

Va, nous n'avons pas trop d'ouvrage, Répondaient-ils, va mendier. Biches qui me disiez: Travaille, J'eus bien des os de vos repas ; J'ai bien dormi sur votre paille.

Vieux vagabond, je ne vous maudis pas.

J'aurais pu voler, moi, pauvre homme ; Mais non; mieux vaut tendre la main.

Au plus, j'ai dérobé la pomme Qui mûrit au bord du chemin Vingt fois pourtant on me verrouille Dans les chachots, de par le roi.

De mon seul bien on me dépouille.

Vieux vagabond, le soleil est a moi.

344 PL.4iim&

Le pauvre a-t-il une patrie ?

Que me font tos Tins et vos blés, Votre gloire et Totre industrie, Et TOS orateurs assemblés?

Dans TOS murs oi^Yerts a ses armes Lorsque l'étranger s'engraissait, Comme un sot j'ai versé des larmes.

Vieux vagabond, sa main ne nourrissait

Comme un insecte fait pour nuire.

Hommes, que ne m'écrasiez-vous ?

Ahl plutôt vous deviez m*instruire

A travailler au bien de tous:

Mis à Tabri du vent contraire.

Le ver fût devenu fourmi ;

Je vous aurais chéris en frère.

Vieux vagabond, je meurs votre ennemie.

Les Urondelles.

Captif au rivage du Maure, Un guerrier, courbé sous ses fers, Disait: je vous revois encore, Oiseaux ennemis des hivers.

Hirondelles, que Tespéranoe Suit jusqu'en ces brnlans climats, Sans donte vous quittez la France; De mon pays ne me parlez-vous pas?

PUINTBS. 346

Depuis trois ans je tous conjure De m'apporter un souvenir Du vallon, où ma vie obscure Se berçait d'un doux avenir.

Au détour d'une eau qui chemine A flots purs, sous de frais lilas, Vous avez vu notre chaamine; De ce vallon ne me parlez-vous pas?

L'une de vous peut-être est née Au toit où j'ai reçu le jour.

La, d'une mère infortunée Vous avez du plaindre l'amour.

Mourante, elle croit à toute heure Entendre le bruit de mes pas:

Elle écoute, et puis elle pleure.

De son amour ne me parlez-vous pas? -

Ma soeur est-elle mariée?

Avez-vous vu de nos garçons La foule aux noces conviée, La célébrer dans leurs chansons?

Et ces compagnons du jeune âge Qui m'ont suivi dans les combats, Ont-ils revu tous le village?

De tant d'amis ne me parlez-vous pas ?

Sur leurs corps, l'étranger peut-être Du vallon reprend le chemin:

Sons mon chaume il commande en maStre, De ma soeur il trouble l'hymen.

346 FLAINTCS.

Pour moi, plos de mère qui prie.

Et partout des fers ici-bas.

Hirondelles, de ma patrie, De ses malheurs ne me parlez-'Hons pas?

Les olse&ix.

Couplets adressés i Mr. Arnaull, partant pour son exil en 1816.

L'hiver redoublant ses ravages Désole nos toits et nos champs; Les oiseaux sur d'autres rivages Portent leurs amours et leur chants.

Mais le calme dVn autre asile Ne les rendra pas inconstants :

Les oiseaux, que l'hiver exile Reviendront avec le printemps.

A L'exil le sort les condamne.

Et plus qu'eux nous en gémissons!

Du palais et de la cabane L'écho redisait leurs chansons.

Qu'ils aillent d'un bord plus tranquille Charmer les heureux habitants.

Les oiseaux, que l'hiver exile Reviendront avec le printemps.

Oiseaux fixés sur cette plage, Nous portons envie à leur sort Déjà plus d'un sombre nuage

S'élève et gronde au fond dn Nord.

Henrenx, qui sur nne aile agile Peut s'éloigner quelques instants 1 Les oiseaux, que Hiiver exile Reviendront avec le printemps.

Ils penseront a notre peine,

Et, Torage enfin dissipé.

Ils reviendront sur leur vieux chêne

Que tant de fois il a frappé.

Pour prédire au vallon fertile

De beaux jours alors plus constants,

Les oiseaux, que l'hiver exile

Reviendront avec le printemps.

J. p. Bérmiger.

Poorqooi plearerf

„0 madame! pourquoi ce chagrin qui vous suit,

,5 Pourquoi pleurer encore, „Vous, femme au coeur charmant, sombre comme la

nuit,

„Douce comme l'aurore?

„ Qu'importe que la vie, inégale ici-bas

^Pour l'homme et pour la femme, ,Se dérobe et soit prête a rompre sons vos pas ?

«N'avez-vous pas votre âme?

sVotre ame qui bientôt fuira peut-être ailleurs „Vers les régions pures.

PUINTES.

^£t vous emportera plus loin que nos douleurs, „Plus loin que nos murmures !

„ Soyez comme Toiseau, posé pour un instant

„Sur des rameaux trop frêles, „Qui sent ployer la branche et qui chante pourtant,

„ Sachant qu'il a des ailes!

Victor Hugo.

Hymne à la donlear.

Tu fais l'homme, ô douleur I oui, l'homme tout entier. Comme le creuset l'or, et la flamme l'acier, Comme le grës noirci des débris qu'il enlève, En déchirant le fer, fait un tranchant au glaive; Qui ne t'a pas connu, ne sait rien d'ici-bas. Il foule mollement la terre, il n'y vit pas; Comme sur un nuage il flotte sur la vie; Rien n'y marque pour lui la route en vain suivie; La sueur de son front n'y mouille pas sa main. Son pied n'y heurte pas les cailloux du chemin. Il n'y sait pas, à l'heure où faiblissent ses armes, Retremper ses vertus aux flots brûlants des larmes, Il n'y sait point combattre avec son propre coeur. Ce combat douloureux dont gémit le vainqueur. Élever vers le ciel un cri qui le supplie, S'affermir par l'effort sur son genou qui plie, Et dans ses désespoirs, dont Dieu seul est témoin, S'appuyer sur l'obstacle et s'élancer plus loinl

Pour moi, je ne sais pas à quoi ta me prépares,

Mais tes mains de leçons ne me sont point ayares ;

Ta me traites, sans doute, en favori des cieax.

Car ta n'épargnes pas les larmes à mes yeox !

Alph. de LoÊitartme.

La tristesse.

L'âme triste est pareille Au doux ciel de la nait, Quand l'astre qui sommeille De la voûte vermeille A fait tomber le bruit;

Plus pure et plus sonore, On y voit sur ses pas Mille étoiles éclore.

Qu'à l'éclatante aurore On n'y soupçonnait pas..

Des îles de lumière Plus brillante qu'ici, Et des mondes derrière.

Et des flots de lumière Qui sont mondes aussi!

On entend dans l'espace Les choeurs mystérieux.

Ou du ciel qui rend grâce Oa de l'ange qui passe Ou de l'homme pieux I

Et pores étincelles De nos âmes dé feu, Les prières mortelles Sur leurs brûlantes ^les Nous soulèvent en peu!

Tristesse qui m'inonde, Coule donc de mes yeux.

Coule comme cette onde Où la terre féconde Voit un présent des cieuxl

Et n'accuse point l'heure

Qui te ramène à Dieu 1

Soit qu'il naisse ou qu'il meure,

II faut que l'homme pleure

Ou l'exil, ou l'adieu!

/Uph. de Umanùu.

Mon âme est triste Jasqu'à la nort

La nuit roule en silence autour de nos demeures, Sur les yagues du ciel la pins noire des heures, Nul rayon sur mes yeux ne pleut du firmament. Et la brise n'a plus, même un gémissement. Une plainte, qui dise a mon âme aussi sombre: Quelque chose avec toi meurt et se plaint dans l'ombre I Je n'entends au dehors que le lugubre bruit Du balancier qui dit: le temps marche et te fuit!

puintÊs. 351

,Aa dedanfi, que le pouls, balancier de la vie, Dont les coups inégaux, dans ma tempe engourdie, M'annoncent sourdement que le doigt de la mort De la machine humaine a pressé le ressort. Et que, semblable au char qu'un coursier précipite, C'est pour mieux se briser qu'il s'élance plus vite I

Et c'est donc la le terme I — Ah ! s'il faut une fois Que chaque honune k son tour élève enfin la Toix, C'est alors! c'est ayant qu'une terre glacée Engloutisse avec lui sa dernière pensée ! C'est à cette heure même, où prête à s'exhaler. Toute âme a son secret qu'elle veut révéler. Son mot k dire au monde, k la mort, a la vie. Avant que pour jamais, éteinte, évanouie. Elle n'ait disparu, comme un feu de la nuit, Qui ne laisse après soi ni lumière ni bruit!

Ombre de nos désirs, trompeuse vérité Que de nuits sans sommeil ne m'as-tu pas coûté? A moi, comme aux esprits fameux de tous les âges. Que l'ignorance humaine, hélas I appela sages. Tandis qu'un fond du coeur riant de leur vertu. Ils disaient en mourant: Science, que sais-tu? Ah! si ton pur rayon descendait sur la terre. Nous tomberions frappés comme par le tonnerre! Mais ce désir est faux comme tous nos désirs ; C'est un soupir de plus parmi nos vains soupirs ! La tombe est de l'amour le fond lugubre et sombre.

La yérité toujours a nos erreurs pour ombre,

Chaque jour prend pour elle un rêve de l'esprit

Q^'un autre Jour salue, adore et puis maudit!

Ayez-vous vu, le soir d'un jour mêlé d'orage,

Le soleil qui descend de nuage en nuage,

A mesure qu'il baisse et retire le jour

De ses reflets de feu les dorer tour à tour?

L'oeil les voit s'enflammer sous son disque qui passe,

Et dans ce voile ardent croit adorer sa trace:

Le voilai dites-vous, dans la blanche toison

Que le souffle du soir balance à l'horizon !

Le voici dans les feux dont cette pourpre éclate !

Non, non, c'est lui qui teint ce s flocons d'écarlate t

Non, c'est lui qui, trahi par ce flux de clarté,

A fendu d'un rayon ce nuage argenté !

Voile impuissant I le jour sous l'obstacle étincelle!

C'est lui ! la nue est pleine et la pourpre en ruisselle !

Et tandis que votre oeil à cette ombre attaché

Croit posséder enfin l'astre déjà couché,

La nue à vos regards fond et se décolore ;

Ce n'est qu'une vapeur qui flotte et s'évapore;

Vous le cherchez plus loin, déjà, déjà trop tard!

Le soleil est toujours au delà du regard!

Et le suivant en vain de nuage en nuage.

Non, ce n'est jamais lui, c'est toujours son image!

Voila la vérité! Chaque siècle à son tour

Croit soulever son voile et marcher a son jour,

Mais celle qu'aujourd'hui notre ignorance adore,

Demain n'est qu'un nuage ; un autre est prës d'éclore

A mesure qu'il marche et la proclame en vain,

PUIMTBS. 353

Ls ▼érité qui fuit trompe Tespoir hnmam,

Bt l'homme qui la Toit dans ses reflets sans nombre

En eroyant l'embrasser n'embrasse qne son ombre I

Mais les siècles déças sans jamais se lasser

Effacent leur chemin pour le recommencer!

La yérité complète est le miroir dn monde;

Dn jour qui sort de lai pien le frappe et l'inonde,

n s'y voit face à face, et senl il peut s'y Toir;

Qnand l'homme ose toucher à ce divin miroir,

n se brise en éclats sons la maîn des pins sages,

Et ses fragments épars sont le jonet des âges!

Chaque siècle, chaque homme, assemblant ces débris

Dit: Je réunirai ces lueurs des esprits.

Et dans un seul foyer concentrant la lumière,

La nature à mes yeux paraîtra tout entière I

n dit, il croit, il tente, il rassemble en tous lieux

Les lumineux fragments d'un tout mystérieux.

D'un espoir sans limite en rêrant il s'embrase,

Des systèmes humains il élargit la base,

n encadre an hasard, dans cette immensité.

Système, opinion, mensonge, vérité!

Fuis, qnand il croit avoir ouvert assez d'espace

Ponr qne dans son foyer l'infini se retraee,

n y plonge ébloni ses avides regards,

Un jour foudroyant sort de ces morceanz épars!

liais son oeil, partageant rillnsion commune,

Voit mille vérités où Dien n'en a mis qu'une !

Ce foyer, où le tout ne peut Jamais entrer.

Disperse les lueurs qu'il devait concentrer.

Comme nos vains pensers l'nli l'autre se dtoaiient,

Ses njons dÎTWgenli m crotMBt et se brisent» Llioanne brise à son tour son niioir en éclats, Kt dit, en blasphémant: Vérité, tu n'es pas!

U eri 4f TâM.

Quand le souffle dirin qui flotte sur le monde S'airête sur mon ame onrerte au moindre vent, Et la £Mt tout à ooap frissonner comme une onde On le <7gne s'abat dans un oerde mouvant!

Qnand mon regard se plonge an rayonnant abûne, Où luisent ces trésors du riche firmament, Ces perles de la nuit que son souffle ranime. Des sentiers du Seigneur innombrable ornement!

Quand d'un ciel de printemps l'aurore qui ruisselle.

Se brise et rejaillit en gerbes de chaleur.

Que chaque atome d'air roule son étincelle.

Et que tout sous mes pas derient lumière ou fleuri

Qnand tout chante ou gasouille, ou roucoule oo

bourdonne, Que d'immortalité tout semble se nourrir. Et que l'homme ébloui de cet air qui rayonne, Croit qu'un jour si vivant ne pourra plus mourir!

Quand je roule en mon sein mille pensers sublimes. Et que mon faible esprit ne pouvant les porter.

HAffim. M6

S'arrête «|i firissoaiuuit sur les dsnuMn abîmeê, Et) faute d'un •appui, va s'y précipiter I

Quand dans le ciel d*amoiir où mon «me est ravie, Je presse sur mon coeur un fintome adoré, Et que je dierche en vain des paroles de vie Pour l'embraser du feu dont Je sois déroré I

Qaand je sens qu'an soupir de mon une oppressée Pourrait créer un monde en son brûlant essor, Que ma vie userait le temps, que ma pensée En remplissant le ciel déborderait encor,

Jéhoval Jéhova! ton nom seul me soulage I D est le seul écho qui réponde a mon coeur! Ou plutôt ces élans, ces transports sans langage. Sont eux-mêmes un écbo de ta propre grandeur!

Tu ne dors pas souvent dans mon sein, nom sublime Tu ne >lors pas souvent sur mes lèvres de feu : Mais chaque impression t'y trouve et t'y ranime, Et le cri de mon âme est toujours toi, mon Dieu!

4HM. 90 liAHMI^ftlM»

L'hlroBdtUe ai le proscrit *

Pourquoi me lair, passagère hirondelle, Aht viens fixer ton vol auprès de moi.

*) Ces paroles, sous le pseudonyme Foufts, sont de JÊt de Lamsrtiac. Elles uê se trouveol dans aucune édition de ses poéiiet.

356 HAnnis.

Pourquoi me f«ir lorsque ma toîz t'appelle. Ne snis-je pas étranger comme toi . . .

Peut-être hélas 1 des lieux qui t'ont tu nutre, Un sort cruel te chasse ainsi que moi, Viens déposer ton nid sous ma fenêtre, Ne sùis-je pas yoyageur comme toi ...

Dans ce désert, le destin nous rassemble, Va, ne crains pas de rester a^ec moi, Si tu gémis, nous gémirons ensemble, Ne suis-je pas exilé comme toi ...

Quand le printemps reviendra te J sourire. Tu quitteras et mon asile et moi :

Tu Yoleras au pays du zéphire; Ne puis-je, hélas 1 y yoler comme toil

Tu reverras ta première patrie,

Le premier nid de tes amours] ... et moi.

Un sort cruel confine ici ma vie;

Ne suis-je pas plus à plaindre que toi?

Soapir.

Tout n'est qu'images fugitives; Coupe d'amertume on de miel, Chansons joyeuses ou piaintives.

Abusent des lèvres fictives:

Il n'est rien de vrai que le ciel;

PiAINTBS. 357

Tout soleil nut, s'éiëre et tombe:

Tout trône est artificiel ; La plus haute gloire succombe; Tout s*épanouit pour la tombe, Et rien n'est brillant que le cieL

Navigateur d*un jour d'orage, Jouet des yagues, le mortel.

Repoussé de chaque rivage, Ne voit qu'écueil sur son passage, Bt rien n'est calme que le cieL

Plainte de la Jeune Emma.

Parce que je suis jeune et vive, On me croit légère ; oh ! non pas I Je chante: écoutez bien. Une note plaintive Accompagne le rire, et s'y mêle tout bas.

C'est que j'ai rencontré des regards dont la flamme Semble avec mes regard ou briller ou mourir,

Et cette ame, soeur de mon âme, Hélas ! que j'attendais pour aimer et sou£Erir.

Ta bouche, ô mon amit trop timide ou trop fière, N'a trahi qu'à moitié le secret de tes voeux;

Moi, je t'appartiens tout entière; Pour te voir seulement je chéris la lumière. Et, chaque nuit, un songe achève tes aveux.

358 KAmifs.

Aoisi, pleine de troable et d'ivresse et d'alartfies, Xtâ foi de tes yeux noirs la brâlante domeor ; Loin de toi, contre toi, j'ai cm ironver des annes; Mes pas du bois natal ont cherché répaisseur; La biche y vient a moi se sauver du chasseur... Tout ce qni me charmait n'a plus rien de ces charmes,

Et même sans joie et sans larmes,

J'ai revu ma mère et ma soeur.

lia mëre, ma soeur, mes compagnes.

Vieux château, tout peuplé de souvenirs si doux, Verts sentiers, mon beau lac, mes forêts, mes montagnes, C'est moi, c'est votre Emma, la reconnaissez-vous?

Et vous, mes églantiers, dont ma rieuse enfance Dépouillait les rameaux enfants, Oserez-vous refleurir blancs Comme aux jours de mon innocence ?

Je souffire, on ne me comprend pas :

On s'étonne; on me dit que je suis jeune et vive. Qu'il faut rire et chanter ... je vais chanter, hélas I . . .

Pourvu qu'une note plaii^ve Accompagne le rire et s'y mêle tout basi

Le passé.

Que j'ai sonfert dans mes jeunes années. Quand je croyais aux longs enehantémenls I

Qae j'«i souffert aux heures Cortunées, Lorsque ma joie était dans mes tourments I Tout est fini maintenant, et j'oublie, J'oublie un nom que je disais tout bas : Racontez-moi ce qu'on fait dans la vie; Je ne via plus, car je ne souffre pas.

Le soir encore, a travers la Tallée, Voit-on passer, dans la blanche vapeur, Comme autrefois, une femme voilée Qui n'est pas seule, et dit pourtant: J'ai peur! Sont-ils troublés, quand leur âme est ravie? Des pas jaloux poursuivent-ils leurs pas? • Racontez-moi ce qu'on fait dans la vie; Je ne vis plus, car je ne soufiîre pas.

Près de l'autel où l'encens s'évapore, Ya-t-on prier pour des êtres chéris ?

Et s'aime-t-on, et s'écrit-on encore, Et les billets sont-ils toujours surpris? Un mot charmant donne-t-il la folie?

Un mot cruel donne-t-il le trépas?

Racontez-moi ce qu'on fait dans la vie ; Je ne vis plus, car je ne souffre pas.

Est-il encor, sôus des gazes discrètes.

Des yeux d'azur, de longs cheveux dorés, De douces voix et des bouches muettes, Et des adieux et des coeurs déchirés?

Puis des talents, et toujours de l'envie; Puis des bienfaits, et toujours des ingrats?

360 PLAniTB&

Racontez-moi ce qn'on fiut dans la vie; Je ne ▼» plnt, car je ne soafire pas.

Je disais dans mon coeur: Au printemps de ma vie

Je vois l'aatomne se flétrir I Je cherche vainement dans mon âme attendrie

Les jonrs de mon triste avenir.

Non, je ne verrai pins le Seigneur sur la terre An temple où Ton apprend sa loi;

Non, je ne verrai plus les deux et la Imniëre, Et ceux qui vivaient avec moi!

Mes jours sont écoulés, et je vais disparaître

Comme la tente du pasteur; Je reporte ma vie an Dieu qui m'a £edt nutre;

J*ai bu la coupe du malheur!

Du matin jusqu'au soir je dis a la nature:

Je vais bientôt finir mes jours, Et je vais à longs traits boire à la source pure:

Adieu! terre, adieu pour toujours!

Cette fleur d'un soleil, naguère si charmante,

Vient de se faner dans ma main:

Moi, jeune fleur comme elle, hélas! si tôt mourante,

Je n'aurai vécu qu'un matin!

puiNnflb 361

La brise du déserti déjà sur ce rivage,

Emporte les feuilles des boîsl Je Tentends qui gémit sur la mousse sauvage

Ou je reposais autrefois I

La, je voyais le faon et la blanche gazelle

Courir au pied du mont Thabor; Aux bosquets d'aloës la douce tourterelle

Seule parait gémir encori

Le cëdre du Liban, le palmier dldumée,

Brûlent sous les feux du midi :

Us n*ont pu rafraîchir mon âme consumée,

Ni les beaux vallons d'Engaddi.

La rose du Jourdain est penchée et flétrie,

Ainsi que le lis du vallon :

Les vierges dlsrael cherchent la fleur chérie

Dans les campagnes d'Ascalon I . . .

Du matin jusqu'au soir je pleure, je soupire,

Comme la colombe la nuit; Sans peine et sans effort je succombe, et j*aspire

On l'aurore éternelle luit.

PoMiWar.

Romance.

J'ai dit à mon coeur, à mon faible coeur . N'est-ce point assez d'aimer sa maîtresse? Et ne vois-tn pas, que changer sans cesse —

C'est perdre en désirs le tems du bonheur?

n m'a répoiMlB : Ce ii'«8t poùK Ce n'est point asME d'aimer ea maitRSBe; ne Toit-ta pas, qae ehaager eane eesse — Nons rend doux et cliera les plaisirs passés?

J'ai dit à mon eoeur, à mon iaible ooenr: N'est-ce point assez de tant de tristesse? Et ne Yois-ta pas, qae diaager sans eesse —

C'est à ehaqae pas tnrayer la douleur?

n m'a répondu: Ce n'est point assez, Ce n'est point assez de tant de tristesse; Et ne yois-ta pas, qoe changer sans cesse —

Nons rend dons et chers les chagrins passés?

Aifrède de Muuet.

Le priMBiier.

Une Toiz qui console, Pare et douce parole.

Rayon de miel» Parfume la croyance.

Et fut à l'espérance,

Rêver le ciel.

Une larme qui passe.

Baiser d'amour l'efface,

Sans ayenirl Le prisonnier réclame Ce long baiser de femme,

£t puis mourir.

rumn». 9^

Pour une ûemt champêtre, Qni croit mr la feoètrc

Da donjott noir, n demande sans cesse La brise qui caresse

Une frêle espoir.

11 regrette en sovffiranoe, Les jonrs de eon enfauee,

Ses champs fleuris.

Il appelle sa mëre, Pleure, sur nn calyaire,

Son beau pays.

Sur sa couche, il soupire, Il implore un sourire,

Rêve enchanteur...

Sourire sans mélange.

Aux lëyres d^nn archange,

C*est le bonheur.

Liberté qui Toublie, Abandon d'une amie,

Font ses ennuis ; Il écoute Vorage, Qui mêle un chant sauvage

Au vent des nuits.

Ses yeux dans l'étendne S'égarent sons la nue, Pas de eiel bleu;

364 PUiNfis.

Mais pour loi la prière Répand une Imoiëre Qui vient de Dieu!

Exilé de la terre, C'est alors qu'il espère,

Sainte clarté . . .

Pour revoir la natare, n attend et nrarmnre:

La Liberté! ..

Ernest

Tristesse.

Quand les vents froids du nord, sifflant dans la

vallée, Courbaient des saules noirs la tête éclievelée; Quand la neige, en nos champs dépeuplés de gazon. Laissait tomber des airs sa frileuse toison. J'accusais tristement l'hiver de ma paresse, Mais que llierbe, disais-je, en nos prés reparaisse, Que le ruisseau glacé recommence à courir, L'abeille a voltiger, l'églantine a s'ouvrir, Que l'oiseau, retrouvant ses palais de feuillages, Comme un bouquet qui vole, anime les ombrages, £t l'éclair endormi renutra dans mes yeux; Mon front sera serein, mon coeur sera joyeux, Et de mes vers captiû la source qui sommeille, Va comme le ruisseau, l'églantine et l'abeille.

PumTKS. 365

Bondir et murmurer, voltiger et fleurir.

Qui pourrait 8*éga7er, quand tout semble périr,

Quand, yenve du soleil, dont Téclat la fait vivre,

La nature se meurt sous son manteau de givre I

Attendez que la terre ait cessé de pleurer,

Je chanterai peut-être au lieu de soupirer.

Tout est sombre a présent: voila pourquoi ma lyre,

Pourquoi mon t=:;o est triste, et ne sait pas sourire.

Le printemps maintenant rajeunit nos buissons,

Le torrent ne dort plus sous le joug des glaçons,

Avec le renouveau voici les hirondelles.

Qui baignent dans nos lacs la pointe de leurs ailes,

Et le gai loriot, rossignol du matin.

Qui fait luire au soleil ses plumes de satin.

Voici de fleurs en fleurs Tabeille qui butine,

Chaque rayon du jour éveille une églantine.

Mon esprit cependant a gardé sa langueur,

Et llkiver engourdi ne me sort pas du coeur,

J*ai changé de tristesse et non pas dliabitude;

C'est que la prévoyance est une morne étude,

Qui jette un voile noir sur tontes les saisons;

L*âme sans avenir n'a pas deux horizons.

L'ennui fane, en naissant, nos plus pures délices,

Et de nos plus beaux champs dévore les prémices.

Voila pourquoi je pleure, et pourquoi mon amour

Au milieu du printemps n'en sent pas le retour.

Comme j'étais joyeux an sortir de l'enfance!

Mon incrédulité défiait la souffrance.

Les prés étaient plus verts, et les arbres plus beaux,

Et lés airs, ce me semble, avaient bien plus d'oiseaux.

966 riAORR».

La nature, à o«t ige, étinoelle de ohanae.

Chaque idée, en paetant, nous emporte une larme;

On eaaaie, on choieit yingt sentiers à la fois,

Et le plaisir dans tous éparpille sa voix.

On croit sur son 'génie assurer sa mémoire.

On assigne une forme aux rdves de la gloire.

Les serres de Tamonr étreignent sans douleur,

lième en pleurant^ Tespoir a les traits du bonheur.

Plus tard aans la choisir, on a reçu sa route :

Le peu que Tant la gloire , et le prix qa*elle oo&te,

On le sait : le d^^ont a mis sur nous la main :

La moitié de nos noeuds s*est rompue en chemin,

Ceux qu'on Toudrait former deyiennent impossibles.

Et ce coeur sillonné de rides invisibles,

Vieux, sans dtre un vieillard, l'esprit chauve et muet,

On s'avaaoe, isolé, vers ce teryne inquiet.

Qui nous promet de loin un repos dont on doute.

Quand on soufte, la mort ne vient que goutte à

goutte.

Voilà pourquoi mon ame est si triste, et pourquoi Le printemps, sans me voir, passe à côté de moi

Las feailleii.

Soupir.

Frémissez, frémissez sur vos tiges, sonores, Feuilles qu'un vent du soir agite avec amour. Feuilles aux sons divins, murmurantes mandores,

flAlHTRS. d67

Qui doniMi «a salvi an lit ponrpri du jowl

J*aiaie • Teui entendre braire

Cmnme les ailes d'un oiseau, Comme la yoiz en deuil d*im aad qui soupire En courbant sons ses pas le gazon d'an tombeau I . . .

Pleurea-Toua, chaates-TOus, harpes mystérieuses, Quand votre bruit d'abord faible, indécis, sans noms. Comme un torrent grossi par des ondes nombreuses Roule, mugit, s'étend, éclate en mille sons?

De vos vagues de bruit que roule

La force mystique de l'air, Qu'elle extase d'amour à chaque instant découle Comme un sel qu'à la rive abandonne la mer ! . . .

Qu'il est doux le réyeii de yos flots de Terdure Où l'oiseau de son nid pend le tissu soyeux. On le rayon s'égare, on l'abeille murmure, D'où les parfioms du soir s'élërent vers les deuxl

Chacune de vous est un monde

Par des peuplades habité.

Des insectes brillans le nombre vous inonde Le matin; et le soir, où sont-ils?... vanité I...

Vanité I Disparus I . . . Dans un jour, dans une heure. Avec leurs ailes d'or, d'azur et de saphir 1... A peine le cristal dans leur verte demeure Pouvait-il découvrir ces en£sns du zéphyr,

Et la cruelle mort enlève

Ces dtres où le Tout-Puissant

368 puiirras.

Ayait plaeé tant d*or, de bonheur et de iëre Qo'il pent en contenir dans nn peu de néant!...

Comme Tons, ils «raient leors voix et leur panure; Plus que Toos, ils «raient la yie et le plaisir, Leors artères battaient, et leur fiûble natore Leur donnait le pouvoir d'entendre et de sentir. Gomme noos d*air et de lomière % Chaque instant ils prenaient leur part; Mais ils n'avaient en eux qu'une vile poussière Que le vent dans les airs peut rouler au hasard.

Feuilles, sous votre ombrage un insecte qui pense Vient aussi vous parler, écouter votre accord. Ame et corps, tout ensemble, étemelle substance Comme un faible ciron recevra-t-il la mort?

Laissenkt-il aussi l'ombrage,

On de doux rêves l'ont bercé, Bt lorsque son esquif quittera le rivage. Tout sera-t-il pour lui dans le sein du passé?

Quand sur son front la mort aura battu de l'aile, Sur la terre qu'il laisse, à la place qu'il perd. Un autre viendra-t-il ? ou bien Tombre étemelle Viendrait-elle y jeter le calme du désert?

Nul souvenir de son passage

Ne revivra-t-il dans les coeurs.

Et le pinceau du temps sur sa fragile image Bpandra-t-il a flots ses plus noires couleurs?

PUINTES. 969

Peut-être 4e l'oubli, le Toile impénétrable Couvrira son tombeau, tandis que les humains Observant dans la nuit quelque monoeao de sable, Oublîront ces acuens comme des bruits lointains?

L*homme sur les os de so^ père

Peut-être en riant passera; Et pour chercber de Tor entr'onvrira la terre On repose son fils, sans penser qn'U est là 11

C'est la viel... on s'agite, on passe sur la spkèce. On chaque homme conquiert sa place d'un instant, On cueille des lauriers, un fleuron; le snaii» Inévitable et froid, au bout seul noua attend; Ceux qui d'une étreinte amomense Pressaient notre main sans chaleur.

Pleurent na jour on deux ... et puis leur voix heureuse Me connaît pins, hélas ! Tacoent de 1* douleur 1 . . .

Nos noms sont pour l'^imi q^ù le plus now vénère Des mots vides de sens p^ l'éçho xenYoïjé^» Des roses que détruit yspi foulSe 4tié$ikre^ Des sons jconffia de plps ddnp mille soas w^s :

Et l'apitié, l'amour, lu gloire

Sont encoF- nos dieux révérés 1 Pawmf hamalDS, quoi! toujovs boive Dans un irase d'erreurs, et toigouss «liécés II!...

SuivronsnHons jde pqs coips liss foUfM ntopl^^s, Seront-Us donc nos di«i|x, ,eax IMts po«r joMir, Se dissoudre, se i^i^ 4n fond 4im gémoiilif s,

370 piAfims.

Où le Ter des tombeaux rampe pour se noarrir

De cet amas impur de fange,

Que la flamme un joor anima, Pour serrir de palais à oe qni tient de Tange^ A r&me, être d*en haut, fille de Jéhoyah?

Non, que devant le Moi, ce frêle corps s'efface, Qu'il périsse à jamais avec tons ses liens, Qa*il parte et qa*ici-bas il ne tienne de place. Que celle de la tombe, et que tons ces faux biens, Qu'ici-bas les soins du Tnlgaire Cherchent toujours sans les cueillir, N^attirent pins me» pas; enfans de la matière Qu'ils aillent vers leur mère, et moi yers l'avenir.

Ud jour me dépouillant du vêtement d'arg^e. Je déploîrai mon aile, et comme un cygne blanc Qui s'envole en ridant la surface tranquille. Du lac qui le portait en le réfléchissant,

Mon ame trop long-temps captive

Dans les ténèbres d'ici-bas Libre des fers pesans que le monde lui rive. Montera jusqu'au ciel et ne s'éteindra pas.

Et vous, feuilles des bois que va jaunir l'automne» Vous tomberez aussi, car vous n'avez qu'un jour; ■ Aux arbres comme a nous Diea donne leur couronne, La leur ôte du front, la leur rend tour-à-tour:

Sur le gaaon et sur l'arène

Vous roulerez au gré des vents.

puiim».

Comme nu duvet léger que le eoibean d*ébène Abandonne dans Tair an rayon du printemps.

Mes pas tous fouleront sous la neige glaeée, L'ar^ '▼ons mettra dans le fond do sillon, Le pasteni, agitant sa torche nuancée Au foyer qu'il allume an fond de rhorizon,

Jettera la feuille et la branche

Au sein du brasier pétillant, Tenant entre ses mains sa brebis la plus blanche, Réchauffera son pied à votre feu mourant

Et puis vous ne serez qu'un vil amas de cendre Que le pasteur ingrat oublîra pour toujours. On le torrent dliiver qui bientôt va descendre, En courant creuser» 1a trace de. son cours:

Moi qui tous chéris comme une ame

Je rechercherai vos débris, En vain, hélas I le vent, la flamme, Les champs, les eaux, les auront pris I . . .

Comme la vôtre un jour ma tombe méprisée S*élèvera sans pleurs an milieu du vallon, Et par l'onde du ciel quelquefois arrosée, Dispari^tra bientôt dans un lit de gacon.

Seules par les frimas flétries

Vos soeurs viendront me visiter,

Qu'elles viennent bientôt, car puisque j'ai deux vies»

Celle d'ici me pèse, et je veux la quitter.

Le retour dans la patrie.

Qu'il Ta lentement le navire ' A qui j*ai confié mon sort!

An rÎTage oà mon coeur aspire.

Qu'il est lent à trouver un port

France adorée t

Douce contrée I Mes yeux cent fois ont cru te découvrir.

Qu'un vent rapide

Soudiùn me guide Aux bords sacrés où je reviens mourir, liais enfin le matelot crie:

Terre! Terre! là-bas, voyez!

Ah ! tous mes maux sont oubliés.

Salut a ma patrie !

Oui, voilà les rives de France:

Oui, voilà le port vaste et sûr, Voisin des champs où mon enfance S'écoula sous un chaume obscur.

France adorée I

Douée contrée!

Après vingt ans enfin je te revoie.

De mon village

Je vois la plage:

Je Yois fumer la cime de nos toits.

Combien mon âme est attendrie I Là, ma mère m'attend toujours.

Salut a ma patrie I

Loin de mon berceau, jeune encore, L'inconstance ea^rt* nlet pas Jusqu'au sein des mers où l'aurore Sourit aux plus ridies dimafcs.

IÇrance adorée I

Douce contrée I Dieu te devait leurs fécondes chtlleurs.

Toute l'année

Là, brille ornée De fleurs, de fruits, et de fruits et de fleurs. Mais là, ma jeunesse flétrie Rêvait à des dimats plus chers; Là, je regrettais nos Mrers.

Salut à ma patrie I

Poussé chez des peuples sauvages Qui m'olfraient de régner vm eux.

J'ai Su défendre leurs rivage»

Contre des ennemis nombreux.

France adorée!

Douce cohtréel Tes champs alors gémissaient envahis.

Puissance et gloire,

Cris de vieioire, Rien n'étouffa la voix de mon pays.

U PATMI.

De tont qitittor mon coeur-me ptm:

Je reviens ptavve mais constante Une bêche est la qui m*aitteiid.

Saint a ma patrie 1

An brait des transports d*allégresse, Enfin le navire entre an port; Dans cette barque où l'on se ^esse, Hâtons-nous d'atteindre le bord.

France adorée!

Douce contrée 1 Paissent tes fils te revoir ainsi tousl

Enfin j'arrive,

Et sur la rive Je rends an ciel, je rends grâce à genoux. Je t'embrasse, ô terre chérie! .

Dieu! qu'un exilé doit sonilrir!

Moi, désormais, je pms mourir.

Salut h ma patrie!

Birimger.

Adieiut de Marie Stnart.

Adieu charmant pays de France,

Que Je dois tant chérir!

Berceau de mon heureuse eaftance, Adieu I te quitter c'est moorir.

Toi que j'adoptai pour patrie Et d'où je croit me voir bannir,

378 u MiBU.

Entends kt adievz de Marie, Franoe, et garde aon aoirrenir.

Le yent Mnitte, on quitte la plage; Bt, peu touché de mes sanglote.

Dieu, pour me rendre a ton rivage, Dien n*a point sonleyé les flotel

Adien, charmant pays de France, Qae je dois tant chérir 1 Berceau de mon heureuse enfance, Adieu I te quitter c'est mourir.

Lorsqu'aux yeux du peuple que j*aime.

Je ceignis les lis éclatante,

Il applaudit au rang suprême

Moins qu'aux charmes de mon printemps.

Kn Tain la grandeur souveraine

M'attend chez le sombre Ecossais;

Je n'ai désiré d'être reine '

Que pour régner sur des Français.

Adieu, charmant pays de France,

Que je dois tout chérir I Berceau de mon heureuse en&nce.

Adieu 1 te quitter c'est mourir. L'amour, la gloire, le génie Ont trop enivré mes beau jours ; Dans l'incnlte Calédonie De mon sort va changer le cours.

Hélas I un présage terrible Doit livrer oKm coeur à l'efiroi :

lA PATBUL 3V9

J'ai cra Toir dans an 8ong« horrible Un échafand dressé pour moi.

Adieu, charmant pays de France, Que je dois tant chérir I

Berceau de mon heureuse enfance,

Adieu I te quitte r c'est mourir.

France, du milieu des alarmes, La noble fille des Stuarts, Comme en ce jour qui voit ses larmes, Vers toi tournera ses regards.

Hais, Dieu, le yaisseau trop rapide.

Déjà TOgue sous d'autres deux; Et la nuit dans son voile humide.

Dérobe tes bords à mes yeux 1

Adieu, charmant pays de France, Que je dois tant chérir I

Berceau de mon heureuse enfance,

Adieu I te quitter c*est mourir.

Adieux de Marie SUuurt

Quelle nuit I . . . quel songe pénible ! . . .

J'achève un douloureux sommeil I Bêlas I la vérité, plus triste, plus terrible. M'attendait au réveil I

Dans les fers je m'agite encore; Mais le trépas bientôt les brise sans retour i

UPATRIB»

Le premier rftyoïa de Vanrare Doit éclairer m(Ai dernier jonr . . .

Dans la profondeur des nnai^es, Xentends la fondre an loin gémir; Le ciel, par la toîz des orages, De mon destin vient m'ayertir.

Et toi, de mes touimens artisan détestable» Perfide Elisabeth, ta jouis de mes pleurs! Diz-huit ans de malheurs De ta yengeance infatigable N*ont pu désarmer les foreurs!

Vient assis ter a mon supplice, Que mon trépas comble tes voeux.

Et par le plus lâche artifice Que ta haine encor me noircisse Chez nos derniers nereuz.

Tu ne saurais tromper la justice étemelle. Indulgente à Terreur et terrible aux forfoits ^u lui rendras compte, cruelle, Des maux affireux que tu m*as faits!

Que Tois-je?... une clarté fatale A pénétré dans cette tour!

Et déjà )*8nbe msânale Au monde ramène le jour.

J'écoute... On approche... On m'appelle!... C'est la mort qui s'offre a mes yeux!

Un Dieu met dans mon sein une force nouTelle Mon âme s'affranchit de sa chaîne mortelle, Et, brillante d'espoir, s'élève vers les cieoz.

Jomf.

LA PATR». Ml

le BeBlagaaii énigré.

Combien j'ai doace souvenance

Du joli lieu de ma naissance I

Ma soeur, qu'ils étaient beaux les jours

De France t O mon pays, sois mes amours

Toujours I

Te souvient-il que notre mëre, Au foyer de notre ohaamiëre, Nous pressait sur son ooeur joyeux,

Ma cbère; Et noua baisions ses blancs ehevenx

Tous deux?

Ma soeur, te souvient-il encore Du château que baignait la Dore, Et de cette tant vieille tour

Du Maure, Oà l'airain sonnait le retour

Du jour ?

Te souvieot^il du lac tranquille.

Qu'effleurait l'hirondelle agile, Du vent, qui courbait le roseau

MobUe, Et du soleil couehaat sur I'«aa

Si beau?

Ohl qui ne rendra non Hélène, Et ma motttagne «t le grand -ékène^

Stt LA PATR».

Leur souvuiir iiiit tons les jours

Ma peine:

Mon pays sera mes amours

Toujours !

t Vicomte 4e

La maladie da pajs.

Vous m*avez dit: ,à Paris, jeune pâtre, yViens, suis-noas, cède a tes nobles penchants. j,Notre or, nos soins, Tétade, le théâtre, y T'auront bientôt fait oublier les champs.' Je suis venu : mais voyez mon yisage.

Sous tant de feux mon printemps s'est fané. Ahl rendez-moi, rendez-moi mon yillage, Et la montagne, où je suis né I

La fièvre court triste et froide en mes veines ; A vos désirs cependant j*obéis.

Ces bals charmants, où les femmes sont reines, J*y meurs, hélas I j'ai le mal du pays. En vain l'étude a poli mon langage; Vos arts en vain ont éblou/ mes yeux.

Ah I rendez-moi, rendez-moi mon village, Et la montagne, où je suis né I

Qu'entends-je, ô cielf pour moi rempli d'alarmes: s Pars, dites-vous, demain pars an réveil. yO'est l'air natal, qui séchera tes larmes;

U PATRB. 3§S

^Ya refleurir à ton premier soleil.* Adiea, Paris, doux et brillant rirage, Où l'étranger reste comme enchaîné.

Ah! je rcTois, je revois mon yîllagef Et la montagne, où je sais né!

Le mal d« pays.

Je Tcnx aller monrir aux lieux où je suis née; Le tombeau d'Albertine est près de mon bercean; Je veux aller trouver son ombre abandonnée; Je veux un même lit prës du même missean.

Je veux dormir. J*ai soif de sommeil, d'innocence, D'amour! d*un long silence écouté sans effroi, De Tair pur qui soufflait au jour de ma naissance, Doux pour Tenfant du pauvre et pour Tenfant du roi.

J'ai soif d'un frais oubli, d'une voix qui pardonne.

Qu'on me rende Albertine! elle avait cette voix

Qu'un souvenir du ciel a quelques femmes donne; Elle a béni mçn nom . . . autre part . . . autrefois !

Autrefois ! . . . qu'il est loin le jour de son baptême ! Nous entrâmes au monde un jour qu'il était beau: Le sel qui l'ondoya fut dissons sur moi-même. Et le prêtre pour nous n'alluma qu'un flambeau.

D'4>à vient-on quand on frappe aux portes de la tevftt? Sans clarté dans la vie, où s'adressent nos pas?

Là PATUI.

iDeoimvf «HZ mottelt qnà nous teiideat UmB bn», Pleomits, eomme eÊkanféê d'un tort isTolentaiie.

0& TB-t-on quand y lassé d'an chemin sans bonheur. On toome yen le ciel un regard chaîné d'ombre? Quand on ferme sur nous l'autre porte, si sombre! Et qu'un ami n'a plus nos traits que dans son coeur ?

Ah I quand je descendrai mpide, palpitante, Llnvisible sentier qu'on ne remonte pas, Beoonnaftral-je enfin la seule âme constante Qui m'aimait imparfaite, et me grondait si bas?

Te Terrai-je, Albertine! ombre pale et craintiTe? Jeune, tu t'envolas peureuse des autans: Dénouant pour mourir ta robe de printemps. Tu dis: «Semez ces fleurs sur ma cendre captive.'

Oui 1 je reconnaîtrai tes traits pales, charmants. Miroir de la pitié qui fuarchait sur tes traces. Qui pleurait dans ta voix, angéUsait tes grlcea. Et qui s'enveloppait dims tes doux vètemem^!

Oui, tu ne m'es qu'absente, et la mort n'est qu'un

voile, Albartine ! et tn sais l'antre me Avaat moi Un soir, j'ai vm ton mm ans éonjc blancs d'npe •étoile; Elle a baisé mon front, et j'ai dit : C'est dftqe ^%i

VteM eneor ; vûe|is'> j'« <tani ide ohoips « te .dini Ce qo'em t'o fsit «ovfinr, je le vis! j^ emiffiexi.

O ma plus que soeur 1 Tiens: ce que je n'ose écrire, Viens le- voir paipiter dans mon coeur entr'ouyertt

Mme Bethmréê» Ytikmare.

■on P498.

Oni, je t'aime d'amonr, d ma chère Bretagne, Ooi, je t'irâne d'amour, avec ta pauyreté, Avec ton sol de pierre et ta rade campagne. Avec tes longs cheyenz et ton front indompté I

L'étranger te délaisse,

Et dit : sombre pays I

Et c'est de ta tristesse

Que mon coenr est épris»

Car toujours une mëre, Une mère est belle pour son' fils,

Et je t'aime, pauvre terre.

Car, c'est %tA mon pays I

Voyez dans ces rochers nn pcdt héritage, Sol aride et brûlant sans tours et sans maaoîrl On n'y yoit point de fleurs, on n'y Toit point d'ombrage, Quatre murs seulement dans un champs de blé noiri

Mais mon coeur, paurre chaume.

Qui vit* mes premiers pasi

Pour le plus bean royaume

Ne te donnerais pasI

O bonheiirl j'aperçois la passerelle en planches. Et le torrent sauvage, où j'aimais tant à voir Nos Bretonnes, pieds nus, avec leur coiffes blanches, S'en aller, en chantant, du gros bourg au lavoir,

Mais l'image chérie

Fuit avec le sommeil;

O ma douce patrie.

Je te pleure au réveiL

S'il est loin de sa mère.

Je n'est plus de bonheur pour un filsl...

Je te pleure, pauvre terre.

Car je suis loin de toi, mon pays 1

0MMW

Le soleil de ma Bretagne.

La mer m'attend, je veux partir demain. Soeur, laisse-moi, j'ai vingt ans, je suis homme I Je suis Breton et je suis gentilhomme.

Sur l'océan je ferai mon chemin.

— Mais, si tu pars, mon frère.

Que ferais-je sur terre ?

Toute ma vie a moi.

Tu sais bien, que c'est toi!

Ohl ne va pas, loin de ngtre berceau; Reste avec moi, ta soeur et ta compagne; On vit heureux à la montagne.

Et puis de la Bretagne

Le soleil est si beau!

Sur an beau brick, qui portera ton nom. Je reyiendrai dans un an capitaine; J'achèterai ces bois, ce beau domaine, Et nous serons les seigneurs da canton I

— Mais n'as-ta pas, dit-elle,

Notre pauvre toul^lle,

Pour trésor le bonheur,

Pour t'aimer tout mon coeur ?

Oh I ne Ta pas loin de notre berceau ; Reste avec moi, ta soeur et ta compagne; On yit heureux a la montagne.

Et puis de la Bretagne

Le soleil est si beaul

Mais il partit, quand la foudre grondait,

Dix ans passés, de lui pas de nouvelle I

Prës du foyer, sa compagne fidèle

Pleurait toujours et toujours attendait.

Un jour à la tourelle

Un naufragé l'appelle.

Lui demande un abri.

C'est luil mon Dieu, c'est luil — Oui, soeur, c'est moi I je reviens au berceau; J'ai tant souffert, loin de toi, ma compagne I Mais je l'oublie, en voyant ma montagne;

O ma Bretagne,

Que ton soleil est beau!

Guttave Lmiuimê.

388 LA PATBIE.

SoiiTeilir et dMr.

SouTenir da jeune âge Sont graTés dsns mon coeor, Et je pense an village Pour rêver le bonheur.

Alil ma Toix tous supplie D'éeonter mon désir:

Bandes-moi ma patrie On laissez-moi mourir.

0e nos bois le silence, Les bords d*an clair misseaa, La paix et Tinnocence Des enfiints da hameaB, Alil Toila mon envie, Yoilà mon seul désir:

Rendez-moi ma patrie On laissez-moi BKmrir.

E, 49 Pkamré.

CbaDSon breioBiie.

Bien loin de la Bretagne Où j'ai reçu le jour, Bien loin de la montagne Où j'ai pleuré d'amour ; A la fleur, qui boutonne, Je dis souvent, souvent.

LA PATIIE. 389

Une chanson bretonne, Qae je chante en rêvant

Ici quand tout repose, ^'accours chaqne matin.

Voir Thorizon tout rose, La-bas, dans le loiatein; An soleil, qui rayonne Je dis souvent, souvent, Une chanson bretonne.

Qui je chante en rêvant

Quand un nuage passe La-haut, dans le dél gris, Et que le vent le chasse Vers mon pauvre peyt:

Aux pleurs je m'abandonne, Bt dis souvent, souvent.

Une chanson bretonne« Que je chante en rêvant

Où va mon chant fidëleP

Hélas I je n'en sais rien!

Ma pensée, où court-elle?

Ohl mon coeur le sait Ment

A lui, quand je pardonne

Tout en souflhint, souffi^nt.

Allez, chanson bretonne.

Que je chante en pleurant

390 LA PAIUB.

■& I«nuBtf e.

QuBid toot renaît à l'espénuice, St que llimr fait loin de nons, Soiu le beaa àel de notre France, Qoand le aoleil revient ptiu doux, Qoand la nature est rererdic^ (^oand l'hirondelle est de retour, Xaime à reroir ma Normandie, C'est le pays qui m'a donné le jour.

J'ai TU les champs de l'Helvétie, Et ses chalets et ses glaciers.

J'ai vu le ciel de lltalie.

Et Venise et ses gondoliers.

En saluant chaque patrie.

Je me disais: Ancan séjour ITest plus bean qne ma Nonnandie, C'est le pays qui m'a donné le jour.

n est un âge dans la vie

Où chaque rêve doit finir.

Un âge où Vâme recueillie

A besoin- de se souyenir.

Lorsque ma muse refroidie

Aura fini ses chants d'amour,

Jlrai reyoir ma Normandie,

Cest le pays qui m'a donné le jour.

Frédérie tf «rat.

Le meanier de Sans-soaci.

L'homme est, dans ses écarts, un étrange problème. Qui de nons, en tont temps, est fidèle a soi-même? Le commun caractère est de n'en point avoir; Le matin incrédule, on est dérot le soir. Tel s'élève ou s'abaisse, au gré de l'atmosphère, Le liquide métal enfermé sous le verre. L'homme est bien variable ! — ^ et ces malheureux rma, Dont on dit tant de mal, ont du bon quelquefois. Je l'avouerai sans peine, et ferai plus encore; J'en citerai pour preuve un trait qui les honore.

n est de ce héros, de fVédéric second. Qui, tout roi qu'il était, fut un penseur profond; Redouté de l'Autriche, envié dans Versailles, Cultivant les beaux-arts au sortir des batailles, D'un royaume nouveau la gloire et le soutien. Grand roi, bon philosophe, et fort mauvais chrétien.

Il voulait se construire un agréable asile, Où, loin d'une étiquette arrogante et futile, n pût, non végéter, boire et oonrir des oerfii, Mais des faibles humains méditer les travers, Et, mêliuit la sagesse à la plaisanterie, Souper avec d*Aigens, Voltaire et Lamettrie.

394 BALLADES ET COinS&

Sur le ooCeail rUmt par le prince choisi, S'éleyait le moulin dn meunier Sans-SoncL Le Tendenr de ûuine ayait ponr habitude D'y TÎTre an jour le jour, exempt dlnqoiétnde : Et de qnelqne côté qne vint souffler le vent, n j tournait son aile, et s'endormait content.

Trës-bien achalandé, grâce à son caractère. Le moulin prit le nom de son propriétaire. Et des hameaux Toisins, les fiUes, les garçons. Allaient k Sans-Souci pour danser aux chansons. Sans-Souci ! . . . Ce doux nom, d'un fayorable augure, Devait plaire aux amis des dogmes d'Epicure. fVédéric le trouva conforme à ses projets. Et dn nom d'un moulin honora son palais.

Hélas I est-ce une loi sur notre pauvre terre,

Qne toujours deux voisins auront entre eux la guerre ?

Qne la soif d'envahir et d'étendre ses droits

Tourmentera toujours les meuniers et les rois ?

En cette occasion le roi fut le moins sage ;

n lorgna du voisin le modeste héritage;

On avait fait des plans fort beaux sur le papier.

Où le chétif enclos se perdait tout entier.

n fallait, sans cela, renoncer a la vue,

Bétrécir la façade et courber l'avenue.

Des batimens royaux ^l'ordinaire intendant Fit venir le meuiem, et d'un ton important: ,11 nous faut ton moulin; que veux-tu qu'on t'en

donne? -

BAUADES ET CONTES. 395

9 — Bien dn toat; car j'entends ne le vendre à personne. ,B vons faut, est fort bon; mon monlin est à moi, ,Tont ans si bien, an moins, que la Prusse est au roi „ — Allons , ton dernier mot, bon homme, et prends-y

garde.

3, — Faut-il vous parler clair? — Oui. — C'est que je

le garde.

yVoilii mon dernier mof Ce refas efironté. Avec un grand scandale, au prince est raconté. n mande auprès de lui le meunier indocile. Presse, flatte, promet ; ce fiit peine inutile ; Sans-Souci s'obstinait. j,£ntendez la raison, ^Sire, je ne peux pas vous vendre ma maison : ,Mon vieux père y mourut ; mon fils y vient de naître ; jyC'est mon Potsdam, à moi. Je suis têtu peut-être : ,Ne rêtes-vous jamais? Tenez, mille ducats, ,An bout de vos discours, ne me tenteraient pas. ^n faut vous en passer, je l'ai dit, j'y persiste.'

Les rois mal aisément souffrent qu'on leur résiste. Frédéric un moment par l'humeur emporté : j,Pardieu 1 de ton moulin c'est bien être entêté 1 yJe suis bon de vouloir t engager a le vendre : jySais-tu que, sans payer, je pourrais bien le prendre? 9 Je suis le maître.*' — „Vous ? . . . de prendre mon

moulin ?

yOui, si nous n'avions pas des juges à Berlin.''

Le monarque, a ce mot, revint de son caprice. Charmé que sous son règne on crût a la justice, n rit, et se tournant vers quelques courtisans :

396 BALLADES BT CONTES.

^Ua foifineMiean, je crois qu'il faut changer nos

plans.

, Voisin, garde ton bien; j*aime fort ta réplique.* Qu'aurait on fait de mieux dans une république ?

Le Toyagenr ^aré dans les neiges dn Salnir

Bernard.

La neige au loin accumulée En torrens épaissis tombe du haut des airs,

Et sans relâche amoncelée Couvre do Saint-Bernard les vieux sommets déserts.

Plus de routes, tout est barri^e; L'ombre accourt, et déjà, pour .la dernière fois

Sur la cime inhospitalière Dans les vents de la nuit l'aigle a jeté sa voix.

A ce cri, d'effi-oyable augure, Le voyageur transi n'ose plus faire un pas;

Mourant, et vaincu de froidure.

Au bord d'un précipice il attend le trépas.

Là, dans sa dernière pensée.

Il songe à son épouse, il songe à ses enfàns:

Sur sa couche afifreuse et glacée Cette image a doublé l'horreur de ses tourmens.

C'en est fait; son heure dernière Se mesure pour lui dans ces terribles lieux,

BC chargeant sa froide paupière, Un fîmeste sommeil déjà cherche ses yenx.

Soudain, ô' surprise, ô merveille I D'une cloche il a cru reconnaître le bruit;

Le bruit augmente à son oreille; Une clarté subite a brillé dans la nuit.

Tandis qu'arec peine il écoute, A travers la tempête un autre bruit s'entend :

Un chien jappe, et souvrant la route, Suivi d'un solitaire, approche au même instant

Le chien en aboyant de joie, Frappe du voyageur les regards éperdus:

La mort laissa échapper sa proie.

Et la charité «conipte un miracle de plus.

Ckarlea ChémedoUé,

Trois J6W8 ée Christophe Colombe.

^n Snropel en Bnropel -*» Bspérez! — Pkas d'es*

poir!

« — Trois jonrs, leur dit Colomb, et je vous donne

un monde.*

St son doigt le montrait, et son oeil, pour le voir.

Perçait de Fhorizon l'immensité profonde.

n marche, et des trois jours le premier jour a lui ;

n marche, et l'horizon recule devant lui;

n marche, et le jour baisse. Avec Tazur de l'onde

L*aziir d'un del sans borne à ses yeux se confond. Il marche, il marche encore, et toujours ; et 1» sonde Plonge et replonge en vain dans une mer sans fond.

Le pilote en silence, appuyé tristement

Sur la barre qui crie au milieu des ténèbres.

Écoute des roulis le sourd mugissement

Et des mats fatigués les craquemens funèbres.

Les astres de l'Europe ont disparu des cieuz;

L'ardente croix du sud épouyante ses yenz.

Enfin l'aube attendue, et trop lente à pan^tre.

Blanchit le pavillon de sa douce clarté:

«Colomb, yoici le jour! le jour vient de renaître I

, — Le jour 1 et que vois-tu ? — Je vois Timmensité.'

Qu'importe 1 il est tranquille . . . Ah I l'avez-vous pensé? Une main sur son coeur, si sa gloire jous tente. Comptez les battemens de ce coeur oppressé, Qui s'élève et retombe, il languit dans l'attente; Ce coeur, qui, tour à tour brûlant ou sans chaleor, Se goufie de plaisir, se brise de douleur: Vous comprendrez alors que durant ces journées D vivait, pour souffirir, des siècles par momens. Vous direz: Ces trois jours dévorent des années. Et sa gloire est trop chère au prix de ses tourmena!

Ohl qui peindra jamais cet ennui dévorant

Ces extases d'espoir, ces fureurs solitaires

D'un grand homme ignoré qui lui seul se comprend.

Fou sublime, insulté par des sages vulgaires ?

Tu le fus, Galilée! Ah! meurs... Infortuné,

BAUADES ET CONTES. 399

A quel horrible effort n'es-tu pas condamné, Quand, pâle, et d'une voix que la douleur altère, Tu démens tes travaux, ta raison et tes sens. Le soleil qui t'écoute, et la terre, la terre, Que tu sens se mouvoir sous tes pieds firémissans.

Le second jour a fui. Que fait Colomb? il dort; La fatigue Taccable, et dans Tombre on conspire. ^Périra-t-il ? Aux voix: — la mort! — la mort! —

la morti „ Qu'il triomphe demain, ou, parjure, il expire. "^ Les ingrats I quoi 1 demain il aura pour tombeau Le mer où son audace ouvre un chemin nouveau. Et peut-être demain leurs flots impitoyables. Le poussant vers ces bords que cherchait son regard» Les lui feront toucher, en roulant sur les sables L'aventurier Colomb, grand nom un jour plus tardi

n rêve : comme un voile étendu sur les mers, L'horizon qui les borne à ses yeux se déchire. Et ce monde nouveau qui manque à l'univers. De ses regards ardens il l'embrasse, il l'admire. Qu'il est beau, qu'il est frais ce monde vierge encor ! L'or brille sur ses fruits, ses eaux roulent de l'or; Déjà, plein d'une ivresse inconnue et profonde. Tu t'écriais, Colomb: „ Cette terre est mon bien! ...'^ Mais une voix s%lëve, elle a nommé ce monde, O douleur ! et d'un nom qui n'était pas le tien ! . . .

Regarde: les vois-tu, la foudre dans les mains, Yois-tn ces Espagnols altérés de carnage

400 BAUADBS ET CONTBS.

Bfheer, en courant, dn nombre des humains Le peuple désanné qui eonvre ce riyage ? Vois les palais en fen, les temples s'éeronlant, Le caciqne étendu sur ce brasier brûlant;' Vois le saint crucifix, dont un prêtre inflexible Menace les yaincus au sortir du combat, S'élever dans ses mains plus sanglant, plus terrible Que le glaive espagnol dans les mains du soldaL

La terre s'est émue ; elle s'ouvre : descends ! Des peuples engloutis dans ces gouffires respirent, Captifr, privés du jour, dont les bras languissans Tombent lassés sur l'or des rochers qu'ils déchirent. Cadavres animés, poussant des cris confus Vers ce divin soleil qu'ils ne reveiront plus, S*agitant, se heurtant dans ses vapeurs impures. Pour fuir par le travail le fouet qui les poursuit, Et qu'une longue mort traîne dans les tortures De cette nuit d'horreur a rétemelle nuit.

Cet or, fruit douloureux de l^ir captivité,

Par le crime obtenu pour enlanfear le crine,

Va servir d'un tyran la sombre crnaaté,

Et peser sur le joug des sujets qu'il opprime.

Pour corrompre un ministre, enrichir un flatteur.

Payer llnjnste arrêt d'un noir inquisiteur.

Par cent chemins honteux, du 'trésor d'un seul

hontipe .

n s'échappe, et, passant de bourreaux en bourreaux,

Va s'engloutir enfln dans le trésor de Rome,

Qui leur vend ses pardons au bord de leurs tombeaux.

BAUADES ET CONTES. 401

De Torl toat pour de l'or! les peuples débordés, Dont ce monde éveilla ravarice endormie, Répandent dans ses champs, de leur foule inondés, L'écume des humains que TEurope a vomie. Toi seul Tas dévasté ce continent désert Que tu semblais créer quand tu Tas découvert; Et des monceaux de cendre entassés sur la rive, Des gouffres souterrains où l'on meurt lentement. Des ossemens blanchis, sort une voix plaintive Qui pousse vers toi seul un long gémissement.

Par son rêve oppressé, Colomb, les bras tendus. De sa couche brûlante écartait cette image. Elle décroît, s'efface, et ses traits confondus Se dissipent dans l'air comme un léger nuage, Tout change : il voit au nord on empire naissant Sortir de ces débris fécondés par le sang; Ses enfans opprimés s'arment au cri de guerre. Du soc dont le tranchant sillonna leurs guérets, Et du fer créateur, qui dans leurs mains, naguère, Transformait en cités de sauvages forêts.

Ils ont crié: Victoire! ils montrent Washington, Et Colomb reconnaît le héros véritable.

O vieux Cincinnatus, inflexible Caton, Votre antique vertu n'est donc pas une fable ! Il a fait concevoir à nos coeurs corrompus Cette étrange grandeur qu'ils ne comprenaient plus. Un sage auprès de lui dans le conseil prend place, Et, non moins révéré sous des traits différens,

402 BALLADES ET CO?iTES.

Il govyerne, il décoavre, et par sa double audaee Bavit la fondre aox deux et le sceptre aux tyrans.

Mais pourquoi ce concours, ces transports, ces clameurs ?

Quel monarque ou quel dieu sur ce bord va descendre ? Un guerrier citoyen foule, en versant des pleurs, Le sol républicain que jeune il vint défendre. De respect et d'amour il marche environné. Aux genoux d'un seul homme un peuple est prosterné ; Mais l'hôte bien-aimé, debout sur ce rivage, Pour la liberté sainte a toujours combattu, Et le peuple incliné dont il reçoit l'honmiage. Ne s'est jamais courbé que devant la vertu.

Oh ! combien cet empire a pris un noble essor

Depuis les yeux sanglans de sa virile enfance !

Quel avenir l'attend et se révèle encor

Dans la maturité de son adolescence!

Ne cherchant de lauriers que ceux qu'il doit cueillir,

Incorruptible et juste, il grandit sans vieillir.

Se joue avec les mers qu'il couvre de ses voiles.

Et montre, en souriant, aux léopards bannis

Son pavillon d'azur, où deux fois douze étoiles

Sont l'emblème flottant de ses peuplés unis. /

L'héroïque leçon qu'il offi'e aux opprimés Sous les feux du midi produit l'indépendance: D'autres républicains, contre l'Espagne armés, En nommant Bolivar chantent leur délivrance. Tel un jeune palmier, pour féconder ses soeurs,

BALLADES jET CONTES. 403

Pleurit, et livre aux vents ses parfums voyageurs : Tel ce naissant empire, et l'exemple qu'il donne, Répand autour de lui colume un parfum sacré, Qui vers les bords voisins s'exhale et les couronne Des immortelles fleurs dont lui-même est paré.

^O liberté, dît il, sors de ce <loux sommeil ^Qu'a Tombre de mes lois tu goûtes sur ces rives, „Kt que, pour s'afiranchir, l'Europe a ton réveil ., Secoue, en m'appelldnt, ses mains long-tems captives : 9 D'un regai^ de tes yeux réchauffe ces coeurs froids, ,r^ngourdis sous un joug dont ils aiment le poids ; ,De tout pouvoir injuste étemelle ennemie, ^Va donc, fille du ciel, va par delà les mers, ^Va, toi qu'ils croyaient morte, et qui n'es qu'endormie, ^Briser les fers rouilles de leur vieil univers!''

Colomb se ranimait à cette noble voix.

Terre! s'écria-t-on, terre! terre!... 11 s'éveille: Il court: oui, la voila, c'est elle, tu. la vois. La terre ! . . . ô doux spectacle 1 ô transports I ô merveille !

O généreux sanglots qu'il ne peut retenir! Que dira Ferdinand, l'Europe, l'avenir? Il la donne a son roi, cette terre féconde ; Son roi va le payer des maux qu'il a souflerts : Des trésors, des honneurs en échange d'un monde^ Un trône ; ah I c'était peu ! . . . Que reçut-il ? Des fers.

Ctuimir Delavigne.

^04 BALLADE ET COKIES.

La leige.

Qu'il est doux, qu*il est doux d'écouter des histoires, Des histoires du tems passé, Quand les branches d'arbres sont noires. Quand la neige est épaisse et charge un sol glacé! Quand seul dans un ciel pâle un peuplier s'élance, Quand sous le manteau blanc qui vient de le cacher • L'immobile corbeau sur l'arbre se balance, Comme la girouette au bout du long clocher!

Ils sont petits et seuls ces deux pieds dans la neige. Derrière les vitraux dont l'azur le protège, Le roi pourtant regarde et voudrait ne pas voir, Car il craint sa colère et surtout son pouvoir.

De cheveux longs et gris son front brun s'environne. Et porte en se ridant le fer de la couronne ; Sui* l'habit dont la pourpre a peint l'ample velours L'empereur a jeté la lourde peau d'un ours.

Avidement courbé, sur le sombre vitrage Ses soupirs inquiets impriment un nuage. Contre un marbre frappé d'un pied appesanti. Sa sandale romaine a vingt fois retenti.

Est-ce vous, blanche Emma, princesse de la Gaule? Quel amoureux fardeau pèse à sa jeune épaule? C'est le page Éginard, qu'à ses genoux le jour Surprit, ne dormant pas, dans la secrète tour.

Doucement son bras droit étreînt un cou d'ivoire, .

Doucement son baiser snit une tresse noire,

£t la joue inclinée, et ce dos on les lis

De l'hermine entourés sont plus blancs que les plis.

Il retient dans son coeur une craintive haleine, Et de sa dame ainsi pense alléger la peine, Bt gémit de son poids, et plaint ses faibles pieds Qui dans ses mains, ce soir, dormiront essuyés.

Lorsqu* arrêtée Emma vante sa marche sdre, Lève un front caressant, sourit et le rassure, D'un baiser mutuel implore le secours.

Puis repart chancelante et traverse les cours.

Mais les voix des soldais résonnent sous les voûtes, Les hommes d'armes noirs en ont fermé les routes ; — Éginard, échappant à ses jeunes liens, Descend des bras d'Emma qui tombe dans les siens.

Un grand trône, ombragé des drapeaux d'Allemagne, De son dossier de pourpre entoure Charlemagne. Les douze pairs debout sur ses larges degrés Y font luire l'orgueil des lourds manteaux dorés.

Tons posent un bras fort sur une longue épée. Dans le sang des Saxons neuf fois par eux trempée, Par trois vives couleurs se peint sur leurs écns La gothique devise autour des rois vaincus.

406 BALUDES ET CONTES.

Sous les triples piliers des colonnes moresques, En cercle sout placés des soldfits gigantesques, Dont le casque fermé, chargé de cimiers blancs, Laisse a peine entrevoir les yeux étincelans.

Tous deux, joignant les mains, a genoux sur la pierre, L'un pour l'autre en leur coeur cherchant une prière, Les beaux enfans tremblaient, ^ abaissant leur front Tantôt pale de crainte du. rouge de l'affront.

D'un silence glacé régnait la paix profondei* — Bénissant en secret sa chevelorje blonde, Avec un lent effort, sous ce voile, JSginard Tente vers sa mutresse un timide regard.

Sons l'abri de ses mains* Emma cache sa tête, Et, pleurant, elle attend l'orage qui s'apprête; Comme on se tait encore, elle donne à ses yeux A travers ses beaux doigts un jour audacieux.

L'empereur souriait en versant une larme Qui donnait a ses traits un ineffable charme ; U appela Turpin, l'évêqne du palais, Et d'une voix trës-douce il dit: Bénissez-les.

Qu'il est doux, qu'il est doux d'écouter des histoires. Des histoires du tems passé, Quand les branches d'arbres sont noires.

Quand la neige est épaisse et charge «ii so} glacé!

• Comfe de IVfiwjr.

Agar et Ismaël.

^Le vent souffle au désert, mon fils, arrêtons-nous;

Ta bouche est presque sans haleine; Keposons-nous ici ; tes yeux s'ouvrent a peine ;

Tu dormiras sur mes genoux.

,,Non, laisse-moi chercher un fruit qui te soutienne;

Li*ombre de ce palmier du soleil te défend: En attendant que je revienne, Dors, si tu peux, mon cher enfant.^

Et la mëre, tremblante, et cachant ses alarmes, Ne vit qu'un sable aride, et se prit à courir; Puis s'assit a l'écart, s'écriant tout en larmes: „ Je ne veux pas le voir mourir !

„I1 pleure, et, pour calmer la soif qui le dévore, Dans ce vaisseau d'argile il ne reste plus rien: Nous ne sompnes pourtant qu'à la troisième aurore: La tente d'Abraham a Gessen brille encore, Et mon fila est aussi le sien!

f,l*m qui lut si joyeux de ton premier sourire. Mon fils, tes derniers pleurs l'ont à peine attendri: Et moi, qui l'aime encor, dans mon fatal délire, Je mau^dis ma beauté, ce sein qui t'a nourri*.. Mais lui, je ne puis le maudire.

,rQue me reprocfae-t-il ? ai*je pris du repos. Lorsque ses moissonneurs descendaient des montagnes ;

408 BAUADES BT C0NTB8.

Ai-je de la citerne écarté ses troupeaux?

Ne Tai-je pas aimé plus tôt que mes compagnes?

.Debout, près de sa tente, où j'ai cru demeurer, Puyex, nous a-t-il dit, j'ai fui sans murmurer:

Je sais que son coeur me regrette ; Car, en obéissant, j'ai détourné la tête,

Bt j'ai TU mon maître pleurer.

yDe mes pleurs cependant ma rivale se yante, Bt mon maître me chasse, et l'exil est cruel... Je n'étais, il est vrai, que son humble servante, liais j'étais m^e dlsmaël.

xUn grand peuple, dit-on, est promis a sa race: Eh bien I mon Ismaêl n'est-il-pas jeune et beau ? Mais à ses yeux, mon fils, tu n'as pu trouver grâce, Et tu vas, de mes bras, passer dans le tombeau I

«Bientôt, sous ce palmier je creuserai la terre ; Car, je l'espëre au moins, tu mourras avant moi :

Puis, sur ta fosse solitaire, Moi, je me coucherai pour dormir comme toi.

«Mes restes, je le sais, j'en suis presque contente.

Ne seront pas ensevelis.

Quand mon maître, du moins, sortira de sa tente, Mes os lui marqueront la tombe de son fils.''

Se levant a ces mots, inquiète, égarée, Elle court au palmier, dans son trouble mortel. Puis s'arrête et frémit, et sa voix altérée Appelle tout bas Ismaêl.

BAlUDES ET CONTES. 409

£lle écoute, elle hésite; enfin elle s'élance: Li'enfant était debout; son doigt mystérieux Semblait chercher sa mère et montrer à ses yeux Li'ean pure d'un ruisseau qui coulait en silence... Puis le doigt de l'enfant se leva vers les cieux.

GuirauJ.

Le CId et le Jalf.

(Romance imitée de Sepulvéda.)

Le Cid, ce gagneur de batailles, Ce géant plus grand que nos tailles, A San-Pedro de Cardenna, Don Alfonse ainsi l'ordonna, Conservé par un puissant baume.

Bardé de fer, coiffé du heaume, Repose en un riche tombeau. Ayant pour siège un escabeau; Sa barbe de neige s'épanche Sur sa cuirasse en nappe blanche Avec ampleur et majesté.

Pour le défendre, à son côté, Au sang more et chrétien trempée.

Pend Tisona, sa bonne épée.

A le voir assis, quoique mort, On dirait d'un vivant qui dort.

Depuis sept ans, dans cette pose, De ses exploits il se repose.

Et pour voir son corps vénéré.

BALLAMES ET COUTES.

Tous le« ans, an jonr oonMcré, A Sao-Pedro la foule abonde.

— Une fois que la nef i»ofonde Était déserte, et qn'au saint lieu Le Cid, resté seul avec Dieu, Rêvait dans son tombean sans garde.

Un juif arrÎTe et le regarde.

Et parlant en soi-même ainsi,

U se dit tout pensif: ^Geci

Est le corps du Cid, du grand homme,

Du vainqueur que partout on nomme!

On m*a raconté bien souvent

Que nul n eût osé, lui vivant,

Se risquer dans cette entreprise

De toucher à sa barbe grise;

Maintenant, il gft morne et froid:

Son bras, qui*répandait Teffi^i,

La mort le désarme et l'attache:

Je vais luit toucher la moustache,

Nous verrons s'il se l&chera,

Et quelle mine il nous fera;

Le monde est loin, rien ne m*ein pêche

De tirer à moi cette mëche.

— Afin d'accomplir son dessein, Le juif sordide étend la main ; Mais, avant que la barbe sainte Par ses doigts crochus soit atteinte, Le noble époux de Ximena,

A plein poing prenant Ttsona,

Sort du fourreau deux pieds de lame . .

BAIXADES ET CONTES. ^^^

Le juif répouvante dans rame, Tombe le front sur le pavé, Et par les moines releyé, Raconte l'aTenture étrange; Puis de religion il change, Et sons le nom de Diego Gil Entre an couyent. — Ainsi soit-ill

Thé»fMk Gautier.

Le Yeigear.

Que vouliei-voiis qu'il fît coalrt Iroùt

Les marins du Vengeur, sur des vagues tranquilles. Se hâtaient vers la France; et leurs voiles dociles Les guidaient san« effort pleines de vents heureux. Pour vQir grandir un peuple aux bords du Nouveau-

Monde, De rOcéan naguère ils avaient passé Tonde, Et du retour enfin l'heure approchait pour eux.

Pltthns d'espoir ils rêvaient à leur belle patrie. Déjà l'astre du jour, dans la mer aplanie, itépiwidait les splendeurs d'un radieux déclin; Mais avant que la nuit, sur les flots descendue, Des mers ait assombri là tranquille étendue, A la rive sacrée ils toucheront enfin.

Sur le pont du vaisseau, tête nue, en silenee,

Ils attendaient Aux bords de lliorizon immense,

*i2 BALLADES ET CONTES.

Les flots voilaient enoor la France aux voyageurs ; Mais sur les flots en paix, pour l'heureux équipage, Bile approchait toujours .... et, vers son doux rivage» Se tournaient tous les yeux, tons les hras, tous les coeurs.

Une voile ! une voile ! Est-ce une voile amie ? Conduit-elle un vaisseau de leur France chérie ? Voit-on ses trois couleurs, signal de liberté? Non. — Déployant soudain pavillon d'Angleterre, Aux marins du Vengeur il apporte la guerre. Et déjà pour combattre avance avec fierté.

Il n'est pas seul . . . Un autre I et puis un autre encore I Tons ont vu resplendir l'étendard tricolore, Eblouissant driqiean flottant sur le Vengeur; Et des mers et des deux l'immensité tressaille; Leurs canons, proclamant l'espoir d'une bataille,' Vomissent à la fois l'éclair provocateur.

Au belliqueux appel du tonnerre qui gronde. Le Vengeur fuira-t-il sans que sa voix réponde?

Non Le Vengeur s'arrête, et sa voix répondra.

Devant les trois vaisseaux de la flotte ennemie,

Il est seul Mais il touche aux bords de sa patrie.

Et s'il doit succomber la France le verra.

Des navires anglais, longtemps, comme un orage,

Le feu gronda terrible et longtemps son courage

Repoussa, glorieux, leur impuissant effort.

Et quand la sombre nuit, sur les flots descendue.

BAUADES ET CONTKS. 413

Déploya son grand voile et couvrit l'étendae, Lutteur infatigable il triomphait encor

ni.

Mais contre une tempête, implacable, éternelle,

Que pouvait nn navire ? Il fut brisé par elle,

Vit ses deux flancs ouverts par les flots envahis, De ses mâts entendit tomber la tête altiëre. Et bientôt, dévasté de l'avant à rarrière. Il triûna dans les mers ses canons endormis.

Et ses marins, hélas I . . . presque tout Téquipage Désormais n'était plus qu'un funèbre assemblage De grands débris humains couverts d'un étendard. Bien peu restaient debout. — Mais, la main engourdie, Et le coeur sans espoir, a la flotte ennemie, Ceux-là ne lançaient plus qu'un impuissant regard.

Ceux-là se rendront-ils ? ' Verront-ils leur navire, Aux combats jusqu'alors si fier de les conduire. S'engloutir tout entier sans tomber avec lui? Le Vengeur, dans les flots, descendrait solitaire? Et ses marins, a bord d'un vaisseau d'Angleterre, Pour la première fois mendîraient un abri ?

Non . . . jamais ... Si le nombre, accablant leur vaillance, De leur main belliqueuse a trompé l'espérance, Du mépris des vainqueurs la mort les défendra. De ses flots, l'océan doit leur faire une tombe. Et chacun d'eux, a l'heure où le Vengeur succombe, Avec sa liberté dans les flots descendra.

41^^ BALLADES ET CONTCS.

Et, réchaaifont leurs seins, l'esprit de la patrie Des marins mutilés réveilla l'énergie:

Et sur un mât brisé s'éleva leur drapeau; Et comme des géants, groupés sur des ruines. Ils sentirent encor, sur leurs mâles poitrines. Flotter les plis sacrés de son dernier lambeau.

Tous alors, pour adieux, de leurs voix unanimes. Chantèrent k la France un de ces cli«|t8 sublimes Qui s'échappent des coeurs comme un élan d'amour. Et l'Anglais, maîtrisé par cette Yoix soudaine. Laissa dormir enfin son tonnerre jet sa haine, Et, jaloux des vaincus, fit silence k l'entour.

Tous les flots se taisaient ... et leurs chants héroïques Se répandaient au loin sur les mers atlantiques. Et s'élevaient en choeur dans le calme des cieux. Et la France, attentive k leur voix bien-aimée. Au bord des océans immobile et charmée, Pleurait en écoutant leurs suprêmes adieux.

Mais ils chantaient toujours, tournés vers la patrie; Et pour elle avec joie abandonnant leur vie. Tranquilles et debout descendaient au cercueil. Et quand tout l'équipage entra dans ses abîmes. Pour donner un sépulcre k ces grandes victimes, A leurs pieds l'océan s'ouvrit avec orgueil.

Et TAnglus, dans son île emportant sa' victoire, Quitta ce lien funèbre, y laissant la mémoire D'un triomphe éclipsé par Téclat d'un revers. Et couvrant de clartés la tombe glorieuse Des héros endormis, la nuit silencieuse De tous ses astres d'or illumina les mers.

Atulré f^moyne.

Dernière bénédiction.

L'orage s'est accru ; les vents, depuis l'aurore.

Ont labouré le sein des mers, Et le flot tourbillonne en face des éclairs

Qui déchirent le ciel sonore.

Tout à coup du milieu de ces vents déchaînés, , La-bas, près du roc sombre où la houle est plus

haute , Un cri part, cri d'angoisse: ;,0h! venez tous, venez! „Un navire se perdl — à la côte! a la côte!*'

Un brick démâté, chancelant

Sous les assauts de la tempête.

Est Ta contre un écueil qui l'entrouvre et l'arrête,

Et le tient couché sur le flanc.

Il~^a sombrer; le flot qui le creuse avec joie

Fouille au fond de sa proie.

Le brick gémit et s'use à ce choc convulsif;

Mais l'onde n'est pas satisfaite, La houle poursuivant sa victoirer i^icomplète,

416 BALUDBS KT CONTES.

La houle tour à tour racmche et le rejette Aux angles du récif.

On voit le long da pont qui tremble Des matelots debant, d'antres courbés ensemble, Des femmes, des vieillards, haletants, pleins d'effiroi, Puis une faible mëre, effarée, enhardie. Qui couvre de son corps, de ses bras, de sa vie, Son enfant déjà froid.

Et tout a côté sur la plage.

Quelques pauvres pêcheurs accourus du village

Lancent leur barque avec efiort:

Us voudraient les sauver; mais le roulis plus fort

Repousse la barque au rivage.

On voit les naufragés, épuisés, éperdus,

Redoubler encor de prière;

On voit leur groupe solitaire Tendre en se lamentant les bras a cette terre Qu'ils ne toucheront plus.

Le flot s'amasse et frappe en maître.

Le brick cède, affaissé, fracassé sous le poids ; Il va s'ensevelir. — Vingt bouches a la fois Font entendre une seule voix :

»Un prêtre! qu'on amène un prêtre l^

Il accourt; le voilà qui lutte avec le vent

Sur la pointe du roc sauvage»

Le front nu, les cheveux secoués par l'orage ; n prie, et la p&ieur qui couvre son visage

N'est pas la pâleur d'un vivant.

BAUADES ET CONTKS. 417

Il dompte enfin son troable, il dévore Tongoisse,

Tonte prête à rompre son sein, Et s'approchant du bord que le flot hurlant froisse, II élève sa main.

^Frères, vons qui tremblez, frères, je vous adjure, ,Au nom du Christ, sauveur de toute créature

Et notre impérissable appui :

„L*aimez-vous ? Croyez- vous d'une foi ferme et sure ?* La fonle s'écria: ^Nous n'espérons qu'en lui.'

Et la vague toujours battue

Se ruait aux flancs du vaisseau, Et chaque irruption détachait un lambeau ; Il semblait déjà fuir ; le prêtre, a cette vue.

Reprend courage et continue Par un appel nouveau :

^Frères, vons qui mourrez tout a l'heure, vos crimes ^Vous ont poussés, peut-être, aux portes des abîmes

„Frères, vous en repentez-vous ?

9 — Oui, murmura la foule expirante, éplorée, ^Pardon!' — Le prêtre alors, d'une voix inspirée: ,Au nom de Jesus-Christ, frères, je vons absous.^

' Il parlait, — le flot en délire Écrase le navire; n sombre; un cri s'élève et meurt au même instant Le flot sans frein saisit le groupe palpitant, Le fut un moment disparaître, .

. Puis, d'nn bond furieux,

Lance ces corps glacés, toat brisés, toat hideux. Sur la roche où priait le prêtre.

^ Le prêtre tomba froid comme eue'

Le mariyr.

An cirque! un chrétien va combattre dans Tarène; Encore nn front qui tombe an souffle des faux dieux Le Toyez-Yous la-bas? sa figure est sereine. Son oeil brille, on dirait qu'il entre dans les cieuJL

Au cirque I a ce cri de fête La foule accourt toute prête A seconder les bourreaux.

I^e préteur rit sous sa tente, Et le tigre, dans l'attente, Mord le fer de ses barreaux.

Le voilai le voilai le cirque entier s'agite;

n est jeune, il es^ beau, le reste est oublié;

On dispute pourtant, on s'apaise, on s'irrite :

„ Grâce, grâce I'^ dit l'un; — l'autre: „Pas de pitié I'

Mais le préteur fait un geste,

Et la foule, qui proteste.

S'arrête de toutes parts ;

Le tigre seul râle et crie,

On dirait qu'il remercie

Le grand peuple et ses Césars.

Bt tout à coup, éa fond de la vaste assemblée, Du milieu des gradins pressés et suspendus. Une femme apparaît la tête dévoilée, La cheyelnre au vent, les deux bras étendus: „Mon fils, mon fils, sois fidMe, „ Songe à Jésus qui t'appelle, „A Jésus, ton seul i^puil'' — Et l'enfant, d'une voix fiëre:

^11 est mort pour moi, ma mère, 9 Je saurai mourir pour lui.*^

Or, ce qui se passa dans ce moment suprême, Ce que tous deux disaient et du coeur et des yeux^ Etonnait, remuait cette plèbe elle-même, Quand on ouvrit le cirque au tigre furieux.

On se serre, on fait silence,

Le tigre en ^nx bonds s'élance,

Le poil dressé, l'oeil ardent;

Il accourt droit à sa proie,.

Il la saisit, il la broie

De sa griffe et de sa dent.

Et la victime expire a cette même place

Où tant d'antres viendront jeter le même adieu;

Et son dernier coup d'oeil plonge encor dans l'espace,

Et son dernier soupir appelle encor son Dieu.

Et la mërel — pauvre mërel

Elle était tombée à terre

Au premier cri des vainqueurs;

Le tigre^ applaudi par Rome,

^^ BâUADGS BT COVTISL

So laecfiDt m seol hoime

Avait déchiré deux coenn.

Courage, ô peuple fort, poursuis ta aoble tâche! Encordes flots de saog, enoor de saints martyrs: IttToqae tour à tour et le tigre et la hache. Ne te refuse rien, rien que les repentirs.

Cours k ces ieies cruelles,

A ces luttes criminelles

Qui font gémir la raison ;

J'aperçois pâle et muette,

La vengeance qui te guette

Des hauteurs de lliorizon!

EUe fondra sur toi, cité puissante et bravei Elle t'arrachera ton glorieux manteau.

Le sort, que tu nommais jusqu'ici ton esclave. Ébranlera tes murs d'un coup de son marteau.

Encore un reste d'années,

Et des splendeurs minées

Joncheront le sol couvert.

Et le Tibre, roi du monde,

Le Tibre ouvrira son onde

Aux cavales du désert!

O mère du grand peuple! il te faut, pour ta fête, Le tigre de Zara dans le cirque grondant; Voilk ce qui te charme. — Eh bien! sois satisfaite, Un tigre inattendu te viendra d'Occident! Mais, ô ville magnanime I

Sais-tu qael latteur sublime f0 Doit combattre ce jour-la?

Ce sera toi-même, ô reine, Et le tigre, à face humaine.

Aura le nom d* Attila!

TurqtMH.

Les petits orphelins.

L'hiver glace les champs, les beaux jours sont passés : Malheur au pauvre sans demeure I Loin des secours il faut qu'il meure:

Comme les champs alors tous les coeurs sont glacés.

De l'an renouvelé c'était la nuit première: Les mortels, revenant de la fête du jour, Hâtaient leur joie et leur retour ; Même un peu de bonheur visitait la chaumière.

Au seuil d'une chapelle assis Deux enfants, presque nus, et pâles de souffrance, Appelaient des passants la sourde indifiEérence,

Soupirant de tristes récits.

Une lampe k leurs pieds éclairait leurs alarmes,

Et semblait supplier pour eux.

Le plus jeune, tremblant, chantait baigné de lannes, L'autre tendait sa main au refus des heureux.

«Nous voici deux enftknts, nous n'avons plus de mère : Elle mourut hier en nous donnant son pain ;

433 BâllADIS ET COV».

Elle dort OD dort notre père.

Venei; nous ayons froid, nous expirons de faim.*

Et sa Toix touchante efc plaintÎTe Frappait les airs de cris perdus : La foole, sans les voir, s'échappait fà^tiye; Et bientôt on ne passa plus.

Ils frappaient à la porte sainte, Car lenr mère andt dit que Dieu n'oabliait pas. Rien ne leor répondait qne Técho de fenceinte,

Bien ne venait qne le trépas.

La lampe n'était pas éteinte; L'heure, d'un triste son, yint soupirer minuit. Au loin d'un char de fête on entendit le bruit,

Ifiais on n'entendit plus de plainte.

Vers l'église portant ses pas, Un prêtre, au jour naissant, allant à la prière, Les Toit, blanchis de neige et couchés sur la pierre, Les appelle en pleurant... Ils ne se lèvent pas.

Leur pauvre enfance, hélas! se tenait embrassée, Pour conserver sans doute un reste de chaleur; Et le couple immobile, effrayant de pâleur. Tendait encor sa main glacée.

Le plus grand, de son corps couvrant l'autre a moitié, Avait porté sa main aux lèvres de son frère, Comme pour arrêter l'inutile prière, *

Conmie pour l'avertir qu'il n'est pins df pitié»

BAUADES ET CONTES. ^^^

Us donnent pour tonjonrs, et la lampe enoor Teille: On les plaint; on sait mieox plaindre qne secourir. Vers eux de toutes parts les pleurs Tiennent s'offirir ; Mais on ne Tenait pas la Teille.

La bhH de loêl.

Tandis que les flots dn torrent Inondaient la forêt, par l'hiver dépouillée, Une mëre, à coté de son fils expirant,

Prolongeait sa triste veillée.

Muette et pale de douleurs, Dans sa cabane solitaire, Elle pleurait... et sur la terre Nul mortel n'a daigné s'informer de ses pleurs.

Sans se plaindre k l'Etre suprême.

Elle a TU fuir tous ses amis :

Pauvre mëre, peut-être il faudra qu'elle-même Dn funeste linceul enveloppe son fils:

Son fils I ... elle succombe k ces tristes pensées.

Tout-k-oonp du hameau les cloches balancées Vers le temple des champs appellent les mortels; On célébrait alors, an pied des saints autels.

Cette nuit chaste et fortunée Qui TÎt naître l'enfant, délices d'Israël ; Et derayono^ pars couronnée.

424 BAUADES ET CONTES.

L'étoile de Jacob se montrait dans le ciel.

Sa miraciileiise lainière.

L'airain qui retentit de moments en moments,

Dans le coeur navré d'nne mère Font nûtre par degrés d'heureux pressentiments.

Hélas 1 a force de tourments Elle avait oublié jusques à la prière.

Faible, le front couvert de deuil, Confiant a son Dieu l'objet de ses alarmes, De sa triste cabane elle passe le seuil. Et bientôt les autels sont baignés de ses larmes.

,,Toi, dont le secours est promis «Au chrétien souffrant et fidèle,

^.Épouse du Seigneur, écoute-moi, dit-elle;

r J'abandonne pour toi la couche de mon fils.

^^De tes demeures étemelles 0 Daigne descendre dans ce lieu; ,,Tu sentis comme moi les craintes maternelles, „Tu tremblas pour ton fils, et ton fils était Dieu.

0 Contre la tempête humaine „ Protège un lis mourant qui n'a plus de soutien; ,,Mon enfant commençait à peine „A prononcer le nom du sien.

»Ne m'en sépare pas ; je l'entends qui m'appelle : ^De son lit de douleurs je reprends le chemin.

„ Adieu, je reviendrai demain j,Déposor son berceau dans ta sainte chapelle/

Elle dit, et déjà ses pas Se sont tournés vers sa chaumière ; Mais, au retour de la lumière, Dans réglise rustique elle ne revint pas.

Les cierges des morts s'allumèrent, Et, devant le temple attristé.

Le soir, à leur pale clarté, Deux cercueils inégaux passèrent.

A. Soumet.

Les femmes savantes.

C'est à vous que je parle, ma soeur.

Lie moindre solécisme en parlant vous irrite ; Mais Yons en faites, vous, d'étranges en conduite. Vos livres étemels ne me contentent pas; Et, hors un gros Plutarque à mettre mes rabats, Vous devriez brûler tout ce meuble inutile, Et laisser la science aux docteurs de la ville ; M'ôter, pour faire bien, du grenier de céans Cette longue lunette a faire peur aux gens. Et cent brimborions dont l'aspect importune; Ne point aller chercher ce qu'on fait dans la lune. Et vous mêler un peu de ce qu'on fait chez vous. Où nous voyons aller tout sens-dessus-dessous. Il n'est pas bien honnête, et pour beaucoup de causes. Qu'une femme étudie et sache tant de choses : Former aux bonnes moeurs l'esprit de ses enfants, Faire aller son ménage, avoir l'oeil sur ses gens. Et régler la dépense avec économie.

Doit être son étude et sa philosophie.

Nos pères, sur ce point, étaient gens bien sensés, Qui disaient qu'uncf femme sait toujours assez, Quand la capacité de son esprit se hausse A connaître un pourpoint d'avec un haut-de-chansse. Les leurs ne lisaient point; mais elles vivaient bien;

430 roBSiBS

Leurs ménages étaient ton! leur docte entretien.

Et leurs livres, un dé, dn fil, et des aigoilles.

Dont elles travaillaient on tronssean de leurs filles.

Les femmes dVprésent sont bien loin de ces moeurs:

Elles veulent écrire, et devenir auteurs;

Nulle science n'est pour elles trop profonde.

Et céans beaucoup plus qu*en aucun lieu du monde.

Les secrets les plus bauts s'y laissent concevoir.

Et Ton sait tout chez moi, bors ce qu'il faut savoir;

On y sait comme vont lune, étoile polaire,

Vénus, Saturne et Mars, dont je n*ai point afiaire;

Et dans ce vain savoir, qu'on va cbercber si loin,

On ne sait comme va mon pot, dont j'ai besoin.

Mes gens k la science aspirent pour vous plaire.

Et tous ne font rien moins que ce qu'ils ont à faire;

Raisonner est l'emploi de toute ma maison.

Et le raisonnement en bannit la raison.

L'un me brûle mon rôt en lisant quelque bistoire.

L'autre rêve a des vers quand je demande à boire;

Enfin je vois par eux votre exemple suivi,

Et j'ai des serviteurs et ne suis point servi.

Une pauvre servante, au moins, m'était restée.

Qui de ce mauvais air n'était point infectée;

Et voilà qu'on la cbasse avec un grand fracas,

A cause qu'elle manque a parler Vaugelas!

Je vous le dis, ma soeur, tout ce train-la me blesse.

Car c'est, comme j'ai dit, a vous que je m'adresse.

Je n'aime point céans tous vos gens à latin.

Et principalement ce monsieur Trissotin :

C'est lui qui, dans les vers, vous a tympanisées;

Tous les propos qu'il tient sont des billeTesées; On cherche ce qa*il dit après qu'il a parlé; Bt je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.

MaUère, (Les fewne* savantes.)

La monarchie et l'ëtai populaire.

Si l'amour du pays doit ici prévaloir,

C'est son bien seulement que vous devez vouloir;

Et cette liberté, qui lui semble si chère,

N'est pour Rome, seigneur, qu'un bien imaginaire.

Plus nuisible qu'utile, et qui n'approche pas

De celui qu'un bon prince apporte à ses états.

Avec ordre et raison les honneurs il dispense;

Avec discernement punit et récompense;

Et dispose de tout en juste possesseur,

Sans rien précipiter de peur dun successeur.

Mais quand le peuple est maître, on n'agit qu'en

tumulte; La voix de la raison jamais ne se consulte; Les honneurs sont vendus aux plus ambitieux; L'autorité livrée ayx plus séditieux.

Ces petits souverains qu'il fait pour une année, Voyant d'un temps si court leur puissance bornée. Des plus heureux desseins font avorter le fruit. De peur de le laisser à celui qui les suit Comme ils ont peu de part an bien dont ils ordonnent. Dans le champ du public largement ils moissonnent ; Assurés que chacun leur pardonne aisément.

432 POÉSIES DIVRBSB8.

Espérant k son tour nn pareil traitement. Le pire des états, c'est l'état populaire.

{Corneille. CioBau)

■•rt d'HIppolyte.

A peine nous sortions des portes de Trézëne, U était snr son char; ses gardes affligés Imitaient son silence, antonr de lui rangés: U suivait tout pensif le chemin de Mycènes ; Sa main sur les chevaux laissait flotter les r^nes: Ses superbes coursiers, qu'on voyait autrefois Pleins d'une ardeur si noble obéir à sa voix. L'oeil morne maintenant et la tête baissée, Semblaient se conformer à sa triste pensée. Un effiroyable cri, sorti du fond des flots. Des airs en ce moment a troublé le repos ; Et du sein de la terre une voix formidable Répond en gémissant à ce cri redoutable. Jusqu'au fond de nos coeurs notre sang s'est glacé Des coursiers attentifs le crin s'est hérissé. Cependant) sur le dos de la plaine liquide, S'élève à gros bouillons une montagne humide: L'onde approche, se brise, et vomit à nos yeux Parmi des flots d'écume, un monstre furieux. Son front large et armé de cornes menaçantes ; Tout son corps est couvert d'écaillés jaunissantes ; Indomptable taureau, dragon impétueux, Sa croupe se recourbe en replis tortueux ;

POÉSIES OIVSRSBS. 433

Ses longs mugis sements font trembler le riyage. Le ciel avec horreur voit ce monstre sanyage: La terre s'en émeut, Tair en est infecté, Le flot qni l'apporta recale épouvanté.

Tout fuit; et, sans s'armer d'un courage inutile. Dans le temple voisin chacun cherche un asile. Hippolyte lui seul, digne fils d'un héros. Arrête ses coursiers, saisit ses javelots, Pousse au monstre, et d'un dard lancé d'une main sure n lui fait dans le flanc une large blessure. De rage et de douleur le monstre bondissant Vient aux pieds de chevaux tomber en mugissant, Se roule, et leur présenté une gueule enflammée Qui les couvre de feu, de sang, et de fumée. La firayeur les emporte, et, sourds à cette fois, Ds ne connaissent plus ni le frein ni la voix; En efforts impuissants leur maître se consume; Bs rougissent le mors d'une sanglante écume. On dit qu'on a vu même, en ce désordre affreux, Un dieu qui d'aiguillons pressait leur flanc poudreux» A travers les rochers la peur les précipite; L'essieu crie et se rompt: l'intrépide Hippolyte Voit voler en éclats tout son char fracassé; Dans les rênes lui-même il tombe embarrassé. Excusez ma douleur; cette image cruelle Sera pour moi de pleurs une source étemelle: J'ai TU, seigneur, j'ai vu votre malheureux .flls Tn^né par les chevaux que sa main a nourris. Il veut les rappeler, et sa voix les effraie; Ils courent : to«t ton ooips n'est bientôt qu'une plaie.

^4 POÉSIES DIV8B8BS.

De nos eris douloureux U plaine retentit. Lear fougue impétnense enfin se ralentit: Ils s'arrêtent non loin de ces tombeaux antiques, On des rois ses aïeux sont les froides reliques. J*7 cours en soupirant, et sa garde me suit; De son -généreux sang la trace nous conduit; Les rochers en sont teints, les ronces dégouttsotei Portent de ses cheyenx les dépouilles sanglantes. J'arrire, je Tappelle, et me tendant la main, D ouvre un oeil mourant qu'il referme soudain: „Le ciel, dit-il, m'arrache une innocente vie. Prends soin après ma mort de la triste Aricie. Cher ami, si mon père un jour désabusé Plaint le malheur d'un fils faussement accusé, Pour apaiser mon sang et mon ombre plaintive, Dis-lui qu'avec douceur il traite sa captive. Qu'il lui rende . . .'^ A ce mot ce héros expiré N'a laissé dans mes bras qu'un corps défiguré: Triste objet on des dieux triomphe la colère, Et que méconnaîtrait l'oeil même de son père.

(PhUn.)

La soiiivde.

Dans cette aimable solitude, Sous l'ombrage de ces ormeaux, Exempt de soins, d'inquiétude.

Mes jours s'écoulent en repos.

Jouissant enfin de moi-même, Ne formant plus de vains désira,

J'éproave qne le bien snprême C'est la paix, et non les plaisirs.

Ici rien ne manqae a ma vie:

Mes fruits sont doux, mon lait est pur; Sons mes pieds la terre est fleurie, Le ciel, sur ma tête, est d*azur.

Si quelquefois un noir orage Me cause un moment de frayeur, Elle passe avec le nuage; L'arc-en-ciel me rend mon bonheur.

Dans le monde on tout l'inquiète, L'homme est en proie à la douleur; A peine est-il dans la retraite Que le calme naît dans son coeur.

De même cette onde en furie Court dans ces rocs en bouillonnant, Des qu'elle arrive a ma prairie, Elle serpente doucement.

Flmrian.

Ipttre an peiple.

Toi qu'un injuste orgueil condamne à la bassesse,

Toi qui, né sans aïeux et vivant sans mollesse,

Portes seul dans l'état le fardeau de la loi.

Et sers par tes travaux ta patrie et ton roi,

D'utiles citoyens respectable assemblage,

Que dédaignent les cours, mais qu'estime le sage;

436 raisKS

Peuple, j'ose brsvcr œt insolent mépris: D'antres ibttent les grands; c'est à toi qne j'écris.

Le conquérant détenit, tu conserres le monde; n raTage la terre, et ta la rends féconde; La triste bomaDÎté ne doit qu'à tes secours Ces pnissans Yégétauz, les soutiens de nos joors. Cet art, dit-on, est vil: oserait-on le croire? Bienfaiteur des humains, quel titre pour ta gloire! Ta bêche et ta charme, utiles instrumens, Brillent plus k mes yeux que ces fins omemens. Ces clefs d'or, ces toisons, ces mortiers, ces couronnes, llonumens des grandeurs, semés autour des trônes. Cet art est le premier; il nourrit les mortels. Dans l'enfance du monde il obtint des autels.

De ces champs fortunés que ta main rend fertiles, Pour fadmirer encore, je passe dans les Tilles. La terre avec orgueil les porte sur son sein. Là, dans tout son éclat brille le genre humain. Là tous les arts unis, et ceux que nos misères A l'humaine faiblesse ont rendus nécessaires. Et ceux qu'un luxe utile, enfant des doux loisirs. Fit naître pour charmer le besoin des plaisirs, Aux règles du géiiie «ssenrissuat l'adresse, Font par mille canaux circuler la richesse. Ces arts sont ton ouvrage, et reproduits cent fois, Pourrie bonheur du monde ils naissent à ta toîz. Dompté sous les marteaux, le fer devient docile; Tn façonnes le bois, et tu pétris l'argile ; Par tes savantes mains la toison des brebis, i^e lin, la soie et l'or sont tissus en habits*

La fange, des métaux, sous tes* doigts épurée, Brille, aux besoins publics noblement consacrée; Et le marbre poli s'élèye jusqu'aux cieux. Four les palais des rois ou les temples des dieux.

Tu ne te bornes pas au bien de ta patrie. Le monde entier jouit de ta noble industrie. Par les noeuds du commerce embrassant Tunivers, Tes mains forment un pont sur l'abîme des mers.

Si les princes armés se disputent la terre, Tu fais par ta valeur les destins de la guerre. Tes corps sont les remparts des états désolés; C'est toi qui raffermis les trônes ébranlés.

Que je méprise un grand qui, fier de sa noblesse, Dort inutile au monde, au sein de la mollesse ; Un stupide Crassus, énervé de langueur, Qui fatigue mes yeux d'un luxe sans pudeur! Nous admirons l'éclat ; vains juges que nous sommes I Le véritable honneur est d'être utile aux hommes. En vain les préjugés ont osé t'avilir, Peuple; pour ton pays tu sais vivre et mourir.

Il est, il est encore un plus rare avantage; La tranquille innocence est ton heureux partage. Les rois ont des états, les grands ont des honneurs. Le riche a des trésors, et le peuple a des uMeurs. Ce siècle malheureux foule aux pieds la nature. Les noms de fils, d'époux, seraient-ils. une in^re? La dignité barbare, au coetur dur, à l'oeil fier, En prononçant ces noms croirait s'humilier : C'est vofQS qui de vos coeurs leur prêtes la bassesse, Ingrats, et la iialure a toujours sa noblesse.

438 rOBSKS DIVERSES.

Peuple, cea noms poîir toi n'ont rien que de sacré, Et ta n'as point l'orgneil d'être dénaturé.

Fatigaés de plaisirs, idolâtres d'eux-mêmes, Les courtisans aitiers, dans leurs grandeurs suprêmes, D'un oeil indifférent verront des malheureux ; Le pauvre est né sensible ; il s'attendrit sur eux, Il soulage leurs maux, il ressent leurs alarmes, n goûte le plaisir de répandre des larmes.

Il n'a point cette grâce et ces dehors flatteurs, Des marquis de nos jours avantages trompeurs ; Et jamais son esprit, façonné par l'usage. N'a d'un brillant vernis coloré son langage. D'un masque séduisant il n'est pas revêtu ; Ce masque est la décence, et non pas la vertu. L'élégance des moeurs annonce leur ruine: Ces courtisans polis que l'intérêt domine, En plongeant un poignard vantent l'humanité: S'ils ont l'éclat du marbre, ils ont sa dureté.

Ohl qae j'aime bien mieux la rustique droiture Du laboureur conduit par la simple naturel Sous des dehors grossiers son coeur est généreux; C'est l'or enseveli sous un terrain fangeux.

Peuple, les passions ne brûlent pas ton coeor, Le travail entretient ta robuste vigueur. Hélas, sans la santé que m'importe un royaume! On veille dans les cours, et tu dors sons le chaume. Tu conserves tes sens: chez toi le doux plaisir S'aiguise par la peine, et vit par le désir; Le souris d'une épouse, un fils qui te caresse. Des fêtes d'un hameau la rustique allégresse,

POÉSIES DIVEBSBS. 439

Lies rayons d'un beau jour , la fraîcheur d'un matin, Te font bénir le ciel, et charment ton destin. Tes plaisirs sont puisés dans une source pure; Ce n'est plus que pour toi qu'existe la nature.

Qui vécut sans remords, doit mourir sans tourment. Tu ne regrettes rien dans cet affreux moment. Plus on fut élevé, plus, la mort est terrible ; Et du trône au cercueil le passage est horrible. Sur l'univers entier la mort étend ses droits : Tout périt, les héros, les ministres, les rois. Rien ne surnagera sur l'abîme des âges. Ce globe est une mer couverte de naufrages. Peuple, d'un oeil serein envisage ton sort. N'accuse point la vie, et méprise la mort. La vie est un éclair; la mort est un asile. Ton sort est d'être heureux : ta gloire est d être utile. Le vice seul est bas: la vertu fait le rang; Et l'homme le plus juste est aussi le plus grand.

A Frédéric le Grand,

en réponse à nne lettre dont il honora rauteur. à son avènement

à la couronne.

Quoi, VOUS êtes monarque, et vous m'aimez encore ~! Quoi, le premier moment de cette heureuse aurore Qui promet à la terre un jour si lumineux, Marqué par vos bontés, met le comble à mes voeux I O coeur toujours sensible ! âme toujours égale !

4^ roftsIES DIVERSES.

Vos mains dn trône à moi ramplissent rintervalle.

Citoyen couronné, des préjugés Tsinqaear,

Vous m'écrÎTex en hiHmne, et parles à mon coeur.

Cet écrit Tcrtiieiix, ces dirins caractères.

Do bonheur des hamaius font les gages sincères.

Ah prince! ah digne espoir de nos coenrs captivéa!

Ah ! régnes à jamais comme vous écriTCZ. «

Poursuivez, remplissez des voeux si magnanimes;

Tout roi jure aux autels de reprimer les crimes;

Et TOUS, plus digne roi, vous jurez dans mes mains

De protéger les arts, et d'aimer les humains.

Et toi,* dont la vertu brilla persécutée, Toi qui prouvas un Dieu, mais qu'on nommait athée, Martyr de la raison, que l'envie en fureur Chassa de son pays par les mains de rerrenr, Reviens; il n'est plus rien qu*un philosophe craigne; Socrate est sur le trône, et la vérité règne.

Cet or qu'on entassait, ce pur sang des étals, Qui leur donne la mort en ne circulant pas, Répandu par ses mains, au gré de sa prudence, Va ranimer la vie, et porter l'abondance. La sanglante injustice expire sons sas pieds; Déjà les rois voisins sont tons ses alliés. Ses sujets sont ses fils, l'honnête homme est son

frère ; Ses mains portent l'olive, et s'arment pour la guerre. Ainsi pense le juste, ainsi règne le sage:

* Le professeur Wolf, penécalé coimne athée par les théologieu et runiversité de Halle, chassé par Frédéric Guillaome I, et fiil ch«celier de la même nniversité, à ravénemeot de Frédéric IL

POÉSIES DIVBRSBS. 441

Mais il faut an grand homme un plus henrenx partage ;

Consulter la pmdence, et suivre Téquité,

Ce n'est encor qu'un pas vers Timmortalité.

Qui n'eet que juste est dur, qui n'est que sage est

triste; Dans d'antres sentimens l'héroïsme consiste: Le conquérant est craint, le sage est estimé; Mais le bienfaisant charme, et lui seul est aimé; Lui seul est vraiment roi, sa gloire est toujours pure ; Son nom parvient sans tache a la race future. A qui se fait chérir faut-il d'autres exploits? Trajan non loin du Gange enchaîna trente rois ; A peine a-t-il un nom fameux par la victoire: Connu par ses bienfaits, sa bonté fait sa gloire. Jérusalem conquise, et ses murs abattus, N'ont point éternisé le grand nom de Titus : Il fut aimé; voilà sa grandeur véritable.

O vous qui l'imitez, vous son rival aimable, Effacez le héros dont vous suivez les pas ; Titus perdit un jour, et vous n'en perdrez pas.

VçUmrê.

A mtL soeur de BalieiUt

O doux et cher espoir du reste de mes jours! O soeur 1 dont l'amitié si fertile en secours Partage mes chagrins, de mes douleurs s'attriate, Et d'un bras seconrable au sein des maux m'aatiste.

449 roKSBs di^-khses.

Ymaumnkt le destm m'aeeable de revers, Vainenient contre moi s'anne tout ronivers. Si sons mes pas tremblans la terre est entr'ou^erte, 8i la foule des rois a conjuré ma perte, Qa^porte ? Yons m'aimez, tendre et sensible soeur ; Etant chéri de Tons, il n*est pins de malheur. J*ai Tn, TOUS le savez, s'épaissir les nuages Dont les flancs ténébreux ont yomi ces orages. J'ai vu, TOUS le sayez, tranquille et sans effroi, Ces dangereux complots se tramer contre moi. La fortune ennemie excitant la tempête, H'ôta jusqu'aux moyens d'y dérober ma tète. Soudain en s'élançant du gouffre des enfers, La discorde parut et troubla Tùnivers.

Le trouble, la terreur, le désordre s'accroît, La paix s'envole aux deux, Téquité disparaît; On respire le sang, le meurtre, les alarmes ; Les champs restent déserts, tout peuple est sous les

armes.

Cet ange qui préside au destin des combats. Qui dirige on retient les flèches du trépas. Arrache la fortune ou soudain la ramené, Soutenait nos drapeaux d'une main incertaine ; n permet que le nombre aceable la vertu.

De la Prusse aux abois on crut la chute sûre; On présageait sa mort d'une faible blessure. Ce qu'il restait de rois jusqu'en ces jours d'horreurs, De nos combats sanglans tranquilles spectateurs, L'esprit préoccupé de frivoles attentes, Flattés de partager nos dépouilles sanglantes^

Des triumvirs vainqueurs grossissent la parti.

Que dis-je ? mes parens, pour combler la mesure, Bn outrageant leur sang étouffent la nature, On séduits, ou craintifs, entraînés ou trompés. Dans ce complot d'horreurs de même enveloppés. Couvrant leur trahison de voiles hypocrites. Des heureux triumvirs se font les satellites.

O décrets inconnus de la fatalité!

Qui prescrivez un terme a la prospérité, O fortune inconstante! ô déesse légère! Que tout ambitieux au fond du coeur vénère. On ne m'entendra point profanant Tart des vers Célébrer tes faveurs, déplorer mes revers. Je sais que je suis homme et né pour la souffirance. Je dois à tes rigueurs opposer ma constance.

Et toi, peuple chéri, peuple objet de mes voeux, O toi que par devoir je devais rendre heureux, Ton danger que je vois, ton destin lamentable lie perce an fond du coeur ; c'est ton sort qui m'accable.

J'oublîrai sans regret la faste de mon rang. Mais pour te relever j'épuiserai mon sang. Oui, ce sang t'appartient, oui, mon âme attendrie Immole avec plaisir ses jours a ma patrie. Long-temps son défenseur, j'ose du même front Ranimer nos guerriers à venger son affiront, Défier le trépas an pied de ses courtines, Vaincre, on m'ensevelir couvert sous ses ruines.

Tandis que je m'apprête a braver mon destin. Dieux I quels lugubres cris s'élèvent de Berlin ?

A travers les sanglots d'une douleur amëre

Se distingue une voix . . la mort frappe ta mère,

Les ombres du trépas, que dis-je ? . . . . c'en est fait

Ah I du^ sort irrité voilà le dernier trait

Tous genres de malheurs sur moi fondent en foule

Ma vie en vains regrets funestement s'écoule,

J'ai trop vécu, hélas! pour un infortuné.

Malgré moi de vos bras, ô ma mèrel enfnû^é. Que ce dernier congé dans ces momens d'alarmes Par mes pressentimens lut arrosé de larmes! Mon coeur, mon triste coeur, facile à s'attendrir. Ne m'annonçait que trop ce cruel avenir. J'espérais qu' Atropos, flexible k ma prière. Contente de mon sang respecterait ma mère. Hélas 1 je me trompais, la mort foit mes malheurs, Pour étendre sur vous ses livides horreurs.

Ce sombre monument est donc ce qui conserve Vos restes précieux, mon auguste Minerve? Je vous devais le jour, je vous devais bien plus; Votre exemple instruisait à suivre vos vertus: Malgré l'afEroux trépas je les respecte encore, Votre tombe est pour moi le lieu saint qno j'honon.

Si tout n'est pas détruit, si sur les sombres bords Les soupirs des vivans pénétrent chea les morts, Si la voix de mon coeur do vous se fait entendre, Permettes que mes pleurs arrosent votre cendirei St qu'emplissant les airs de mes tristes regreto. Je répande des fleurs aux pieds de vos (^rès.

Du déclin de mes jours la fin empoisonnée D'un tissu de tounnens remplit ma destinée.

Ainsi, mon seul asile et mon uniqne port Se trouve, chère soeur, dans les bras de la mort.

Frédèrie le Grtmd, roi de Pnu$e.

A mon frère Henri.

Tel que d'un vol hardi s'élevant dans les nues, Et déployant dans l'air ses ailes étendues,

Il échappe à nos yeux,.

L'oiseau de Jupiter fend cette plaine immense Qui du monde au soleil occupe la distance.

Et perce jusqu'aux cieux :

Ou telle que soudain dans l'ombre étinœlante Dans son rapide cours la comète brillaate

Eclaire l'horizon; Elle éclipse les feux de la céleste voûte, Et trace au firmament dans son oblique route

Un lumineux rayon:

« Tel subjugué du dieu dont la foreur m'inspire,

Plein de l'enthonnaoBe et du fongueux délire

De tee transports divins, Je prends un fier essor dee fiMDges d» la terre An palais d'où les dieux font tomber le tonnerre

8nr les p&les humains.

Mes accens ne sont plus oevx d'an mortel profane; C'est Apollon lui-même animant mon oi|pane

Qui parle par ma yoiz.

Des destins éternels la yolonté secrëte Se dévoile a mes yeux, je deviens Tinterprëte

De leurs augustes loix.

O Prussiens! c'est à vous que Toracle s'adresse, A vous que le destin barbarement oppresse

Par tant d'adversités ; Sachez qu'aucun état dans sa grandeur naissante Ne fournit sans revers la course triomphante

De ses prospérités.

L'arbitre des destins, de ses mains libérales, Verse sur les mortels, de deux urnes égales.

Et les biens et les maux, Et sa fécondité sur les champs répandue Fait croître également la casse et la ciguë.

Le cèdre et les roseaux.

Ce mélange fâcheux d'infortune et de gloire De l'archive du temps remplit la longue histoire

De cent revers cruels.

Une prospérité dont l'éclat se conserve, Se refuse à nos voeux, le destin la réserve

Pour les dieux immortels.

Dans nos jours désastreux, la guerre qui vous mine Semble annoncer, Prussiens, la prochaine ruine

De vos vastes états; L'Europe conjurée, à l'oeil brûlant de rage,

Porte jusqu'en tos champs la flamme, le carnage, Lliorreur et le trépas.

Cette hydre en redressant ses têtes enflammées, Vomit des légions, enfante ces armées

Qui s'élancent sur vous ; En yain elle sentit de vos mains triomphantes Les redoutables traits, ses têtes renaissantes

Brayent encor vos coups.

De ces fiers potentats Tespérance superbe Désire que nos murs enseyelis sous l'herbe

Attestent nôtre deuil.

O guerriers généreux! abattez leurs trophées; Leurs couleuvres dans peu sous vos pieds étouffées

Confondront leur orgueil.

C'est dans les grands dangers qu'une âme magnanime Déploie avec vigueur la fermeté sublime

Du courage d'esprit:

Le lâche qui frémit au bruit de la tempête, Plein d'effi-oi du péril qui menace sa tête,

Est le seul qui périt.

Au courage obstiné la résistance cède:

Un noble désespoir est l'unique remède

Aux maux désespérés :

Le temps termine tout, rien n'est long-temps extrême, • Et souvent le malheur devient la source même

Des biens tant désirés.

Les vents impétaeiix d'un ormeaa qu'on néglige Par leurs fongoenx efforts font ineliner la tige,

Et courber ses rameaux:

liais de la molle ar^e et dn niveau de l'herbe Il s'élance, et dans peu de sa tête snpérbe

D brave leurs assauts.

Dans les bras d'Ampbitrite, on son éclat expire, Le soleil de la terre abandonne l'empire

Aux ombres de la nuit:

Ses rayons renaissans au point du jour éclipsent Le feu de ses rivaux; tous les açtres palissent,

Et l'obscurité fuit

Telle m'i^paraissant, couverte de ténèbre». Ma patrie éplorée, à ses voiles funèbres

Attachant ses regards, De nos calamités Famé encor effirayée»

Sur nos lauriers flétris tristement appnyée,

Maudissant les hasards.

Avec elle pleurant ses revers mémorables, Accablé par le poids des destins implacables

Contre elle déchiânés.

J'entrevois, dans l'horreur de l'omhre que l'abhocre, Les prémices ehansans et la naissante anrore

De ses jours fortunés.

Des dieux en ce séjour ne font plus de miracles; Les mortels entourés de gouffres et d'obstacles,

Qui bordent leur chemin, Ont reçu d'eux en don l'esprit et le courage, UtUes instrumens dont l'admirable ouvrage

Corrige le destin.

La mort est un tribut qu'on doit à la nature; C'est lui rendre son bien dont on tira l'usure

Dans r&ge florissant:

Méirius le paya de même que Virgile, Et le lâche Paris, et le vaUlant Achille;

Aucun n'en fut exempt.

Cette mort dant on craint la redoutable image, Peut TOUS rendre immortels, si vous venges l'outrage

De vos lares, Prussiens.

L'amour de la patrie à Rome secourable Changeait en demi-dieux de ce peuple adorable

Les moindres citoyens.

Eh quoil nôtre siècle est-il donc sans mérite? Du monde vieillissant la masse décrépite

Est-elle sans vertus?

Par ses productions la nature épuisée Laisse-t-elle en nos jours la terre sans rosée,

L'ooéan sans reflux ?

Non, non, de ces erreurs écartons les chimères : Rome, de tes guerriers les vertus étrangères

Ont illustré nos camps.

Kos triomphes fondés sur cent faits héroïques

460 POÉSIES DIVEI8I&

Transmettent des Prussiens ans ùwtes historiques La gloire et les talens.

Vous, que nôtre jeunesse ayec plaisir contemple. De M8 futurs exploits le modèle et l'exemple,

L'ornement et Tappui, Soutenez cet état dont la gloire passée, Mon frère, sur le point de se yoir éclipsée,

S'obscurcit anjourdlini.

Ainsi les temps féconds qui jamais ne s'épuisent, Fourniront des appuis, tant que les astres luisent,

O Prusse! à ta grandeur.

Ainsi ma muse, annonce en ses heureux présages Du bonheur de l'état jusqu'à la fin des âges

La durable splendeur.

Que le sein déchiré des serpens de l'envie, Maudissant nos lauriers, l'affireuse calomnie

Frémisse de fureur; Qu'elle lance sur nous de ses armes fatales Des traits empoisonnés aux ondes infernales

Pour noircir nôtre honneur.

Qu'importe a ma vertu sa colère implacable? Je retrouve un vengeur dans l'arrêt équitable

Dé la postérité.

Une âme magnanime, amante de la gloire. Malgré ses envieux fait passer sa mémoire

A l'immortalité.

C'est ainsi que ma muse au pied d'un vieux trophée A pu ressusciter de la lyre d'Orphée

Les magiques accords, Que par des sons hardis ma trompette guerrière Des Prussiens aux combats d'une illustre carrière

Excita les transports.

Dans le trouble des camps, aux rives de la Sale, Tandis qu'a ses fureurs la discorde infernale

Livrait tout l'univers, Que des antres du nord les neiges pacifiques S'apprêtaient a voiler tant d'images tragiques,

Phébus dicta ces vers.

Fridérie le Grand, rai de Pirutee.

La contalêscence.

. O jours de la convalescence 1

Jours d'une pure volupté!

C'est une nouvelle naissance.

Un rayon d'immortalité.

Quel feu I tous lés plaisirs ont volé dans mon âme. J'adore avec transport le céleste flambeau;

Tout m'intéresse, tout m'enflamme;

Pour moi l'univers est nouveau.

Sans doute que le Dieu qui nous rend l'existence,

A l'heureuse convalescence Pour de nouveaux plaisirs donne de nouveaux sens;

A ses regards impatients

POfiSIKS DIVERSES.

Le duuM ftiit, tont naît, la lumière eommence;

Tout brille de« feux da printemps.

Les plus simples objets, le chant d'une fauvette, Le matin d*nn beau jour, la verdure des bois,

La fraîcheur d'une violette.

Mille spectacles qu'autrefois

On voyait avec nonchalance.

Transportent aujourd'hui, présentent des appas

Inconnus à llndifférence.

Et que la foule ne voit pas.

L0 Jagement dernier.

, Quels biens tous ont produit vos sauvages vertiu? „ Justes, vous avez dit: Dieu nous protège en père, „Et par-tout opprimés vous rampes abattu» ,80118 les pieds du méchant dont Taudace prospère.

^Implorez ce Dieu défenseur:

„En faveur de ses fils qn^ arme sa vengeance, , Est-il aveugle et sourd? est-il d'intelligenct;

„Avec l'impie et l'oppresseur !

,Méchau8, suspendez vos blasphèmes, .Est-ce pour le braver qu'il vous donna la voix? ,11 nous frappe, il est vrai, mais, sans juger ses lois, ySoumis, nous attendons qu'il vous frappe vons-mêmet.

yCe soleil, témoin de nos pleurs, y Amène à pas pressés le joi^r de sa justice,

POKSIKS DIVKBSItS. 453

«Dieu noii0 paîra de nos douleurs; „Diea viendra nous venger des triomphes du vioa.

, Qu'il vienne donc ce Dieu, s'il a jamais été ! , Depuis que du malheur les vertus sont sujettes, «L'infortuné l'appelle et n'est point écouté; „I1 dort au fond du ciel sur ses foudres muettes.

,Et c'est-lk ce Dieu généreux f .,Et TOUS pouvez encore espérer qu'il s'éveille, ,r Allez, imitez-nous; et tandis qu'il sommeille,

„$oyez coupables, mais heureux.*

Quel bruit s'est élevé? la trompette sonnante

A ret(*nti de tous côtés ; Et, sur son char de feu, la foudre dévorante

Parcourt les airs épouvantés, ('es astres teints de sang, et cette horrible guerre

Des vents échappés de leurs fers, Hélas! annoncent-ils aux enfans de la terre

Le dernier jour de l'univers?

L'océan révolté loin de son lit s'élance,

Et de ses flots séditieux,

Court, en grondant, battre les deux, Tout prêts à le couvrir de leur ruine immense. C*en est fait: l'Étemel, trop long-temps méprisé.

Sort de la nuit profonde Oà, loin des yeux de l'homme, il s'était reposé; 14 a paru : c'est lui ; son pied frappe le monde.

Et le monde est brisé.

454 POÉSIES DIVBBSES.

Tremblez, humains; voici de ce juge suprême

Le redoutable tribunal:

Ici perdent leur prix Tor et le diadème ;

Ici Thomme a llionmie est égal ; Ici la yérité tient ce livre terrible

Où sont écrits vos attentats;

Et la religion, mère autrefois sensible,

S'arme d'un coeur d'airain contre ses fils ingrats.

Sortez de la nuit éternelle,

Rassemblez-Yons, âmes des morts ;

Et reprenant vos mêmes corps, Paraissez devant Dieu, c'est Dieu qui vous appelle.

Arrachés de leur froid repos, Les morts du sein de Tombre avec terreur s'élancent, Et près de l'Étemel en désordre s'avancent Pâles, et secouant la cendre des tombeaux.

O Sion! ô combien ton enceinte immortelle Benferme en ce moment de peuples éperdus ! Le musulman, le juif, le chrétien, l'infidèle. Devant le même Dieu s'assemblent confondus. Quel tumulte effirayant! que de cris lamentables! Ciel! qui pourrait compter le nombre des coupables:

Ici, près de l'ingrat, Se cachent l'imposteur, l'avare, l'homicide.

Et ce guerrier perfide Qui vendit sa patrie en un jour de combat.

Coupables, approchez:

De la chaîne des ans les jours de la clémence

POESIES DIVERSES. 4â5

Sont enfin retranchés.

Insultez, insultez aux pleurs de l'innocence: ^

Son Dien dort-il? répondez-nous?

Vous pleurez ? vains regrets I ces pleurs font notre joie. A l'ange de la mort Dieu vous a promis tous ;

Et l'enfer demande sa proie. ''*'

Mais d'où vient que je nage en des flots de clarté? Ciel! malgré moi, s'égarant sur ma lyre, Mes doigts harmonieux peignent la volupté! Fuyez pécheurs, respectez mon délire.

Je vois les élus du Seigneur Marcher d'un front riant au fond du sanctuaire Des enfans doivent-ils connaître la terreur

Lorsqu'ils approchent de leur père?

Quoi! de tant de mortels qu'ont nourris tes bontés, Ce petit nombre, ô ciel! rangea ses volontés

Sous le joug de tes lois augustes!

Des vieillards ! des enfans, quelques infortunés ! A peine mon regard voit entre mille justes,

S'élever deux fronts couronnés.

Que sont-ils devenus ces peuples de coupables

Dont Sion vit ses champs couverts?

Le Tout-puissant parlait; ses accens redoutables

Les ont plongés dans les enfers.

Là, tombent condamnés et la soeur et le frère, Le père avec le fils, la fille avec la mère. Les amis, les amans, et la femme et l'époux,

Ij« roi près du flattew; l'caelate svee le maître. Légion de mécluns, Iwnfeeax de se eonoMtre, Bt Ihrés pour jflu a« eéleste eonnoiiz.

Le juste enfin remporte la TÎctoîre, Bt de ses longs combats, an sein de l*Etemel,

D se repose environné de gloire:

Ses plaisirs sont aa oomble, et n*ont rien de mortel,

n Toii, il sent, il eonnaît^ il respire Le Dien qn^ a scrri, dont il aima l'en^irei

Il en est plein; il ehante ses bienfiuts; L'Étemel a brisé son tonnene inutile; Bt d*ailes et de finix dépouillé désorasais, Sur les mondes défruits le temps dort immobile.

6«bs«UUm à Ir es Ptorrier.

Ta douleur, du Perrier, sera donc étemelle?

Bt les listes discours Que te met en l'esprit l'amitié paternelle

L'augmenteront toujours?

Le malbenr de ta fille ao tombeau descendue

Par un commun trépas, Bst-ee quelque dédale où ta raison perdue

Ne se retrouve pas ?

Je sais de quels appas son enfance était pleine. Et n*ai pas entrepris,

Injurieux ami, de soulager ta peine Avec que son mépris.

Mais elle était du monde, où les plus belles choses

Ont le pire destin ; Et rose, elle a ^écu ce que vivent les roses:

L^espace d un matin.

Penses-tu que plus vieille en la maison céleste

Elle eût eu plus d'accueil, Ou qu'elle eût moins senti la poussière funoste

Et les vers du cercueil?

Non, non, cher dn Perrier; aussitôt que la parque

Ote l'âme dn corps, L'âge s'évanouit au deçà de la barque.

Et ne suit point les morts.

Ne te lasse donc plus d'inutiles complaintes,

Mais, sage à l'avenir, Aime une ombre comme ombre, et des cendres éteintes

Éteins le souvenir.

La mort a des rigueurs a nulle autre pareilles:

On a beau la prier ; La cruelle qu'elle est se bouche les oreilles,

Et nous laisse crier.

Le pauvre en sa cabane, où le chaume le couvre.

Est sujet k ses lois; Et la garde qui veille aux barrières du Louvre

N'en défend point nos rois.

De murmurer contre elle et perdre patience

n est mal à propos; Vouloir ce que Dieu vent est la seule science

Qui nous met en repos.

Jfatterfo.

L& retraité.

Tyrcis, il faut penser a faire la retraite: La course de nos jours est plus qu'à demi faite, L'âge insensiblement nous conduit à la mort, Nous aTOhs assez vu sur la mer de ce monde Errer an gré des vents notre nef vagabonde; n est temps de jouir des délices du port.

Le bien de la fortune est un bien périssable ; Quand on bâtit sur elle, on bâtit sur le sable ; Plus on est élevé, plus on court de dangers; Les grands pins sont en butte aux coups de la tempête, Et la rage des vents brise plutôt le faîte Des maisons de nos rois, que des toits des bergers.

O bienheureux celui qui peut de sa mémoire Effacer pour jamais ce vain espoir de gloire, Dont l'inutile soin traverse nos plaisirs, Et qui loin retiré de la foule importune, Vivant dans sa maison content de la fortune, A selon son pouvoir mesuré ses désirs !

Il labonre le champ que labourait son père: D ne s'informe point de ce qu'on délibère Dans ces graves conseils, d'affiiires accablés ; n voit sans intérêt la mer grosse d'orages, Et n'observe des vents les sinistres présages, Que pour le soin qu'il a du salut de ses blés.

Roi de ses passions, il a ce qu'il désire;

Son fertile domaine est son petit empire,

Sa cabane est son Louvre et son Fontainebleau;

Ses champs et ses jardins sont autant de provinces;

Et, sans porter envie k la pompe des princes,

Ils est content chez lui de les voir en tableaux.

Il voit de toutes parts prospérer sa famille, La javelle a plein poing tomber sous la faucille, Le vendangeur ployer sous le faix des paniers ; Il semble qu'à lenvi les fertiles montagnes, Les humides vallons et les grasses campagnes S'efforcent a remplir sa cave et^es greniers.

Tl coule sans chagrins les jours de sa vieillesse,

Dans ce même foyer où sa tendre jeunesse

A vu dans le berceau ses bras emmaillotés.

n tient par les moissons registre des années,

Et voit de temps en temps leurs courses enchaînées.

Vieillir avec lui les bois qu'il a plantés.

S'il ne possède pas ces maisons magnifiques, Ces toturs, ces chapitaux, ces superbes portiques,

460 POÉSIBS DIVERSES.

OÙ la richesse et Tart étalent leurs attraits; n jouit des beautés qu'ont les saisons nouvelles, D voit de la verdure et des fleurs naturelles Qu'en ces riches lambris Ton ne voit qu'en portraits.

Agréables déserts, séjour de l'innocence, Où loin des vanités de la magnificence Commence mon repos et finit mon tourment; Vallons, fleuves, rochers, aimable solitude, Si vous fûtes témoins de mon inquiétude. Soyez-le désormais de mon contentement.

Racan.

La petite, mendiante.

C'est la petite mendiante

Qui vous demande un peu de pain;

Donnez a la pauvre innocente,

Donnez, donnez, car elle a faim.

Ne rejetez pas sa prière !

Votre coeur vous dira pourquoi . . .

J'ai six ans, je n*ai pins de mère ;

J'ai faim, ayez pitié de moi !

Hier, c'était fête au village, A moi personne n'a songé; Chacun dansait sous le feuillage, Hélas ! et je n'ai pas mangé.

Pardonnez-moi si je demande, Je ne d^nande que do pain :

POÊ8IE8 DIVRR8BS. ^61

Du painl je ne soif pas gourmande; Ahl ne me grondes pas, j'ai faim.

N'allez p as croire que j'ignore Qae dans ce monde il faut souffrir; Mais je suis si petite encore !

Ahl ne me laissez pas mourir.

Donnez a la pauvre petite, Et pour vous comme elle prîral Elle a faim, donnez, donnez vite, Donnez, quelqu'un vous ie rendra.

Si ma plainte vous importune, Eh hien I je vais rire et chanter ; De l'aspect de mon infortune Je ne dois pas vous attrister.

Quand je pleure, l'on me rejette, Chacun me dit: ,ÉIoigne-toi 1* Écoutez donc ma chansonnette; Je chante, ayez pitié de moi!

Boucher de PerAee.

Fragmeii.

(X Satire.)

n est, il est sur terre une infernale cuve.

On la nomme Paris; c'est une large étuve,

Une fosse de pierre aux immenses contours

Qu'une eau jaune et terreuse enferme a triples tours ;

Cest un Tolcan ftimeuz et toujours en haleine.

463 POéSiBS DIVERSES.

Qui remue à longs flots de la matière humaine,

Un précipice ouvert à la corruption

Où la fange descend de toute nation;

Et qui de tems en tems plein d'une vase immonde,

Soulevant ses bouillons, déborde sur le monde.

Là, dans ce trou boueux, le timide soleil Vient poser rarement un pied blanc et vermeil ; Là, les bourdonnemens nuit 'et jour dans la brume Montent sur la cité comme une vaste- écume ; Là, personne ne dort, là, toujours le cerveau Travaille, et comme Tare tend son rude cordeau. On y vit un sur trois, on y meurt de débauche; Jamais le front huilé, la qptort ne vous y fauche, Car les saints monumens ne restent dans ce lieu Que pour dire : Autrefois il y avait un Dieu.

Là, tant d*antels debout ont roulé de leurs bases. Tant d*astres ont pâli sans achever leurs phases. Tant ide cultes naissans sont tombés sans mûrir, Tant de grandes vertus, là, s'en vinrent pourrir. Tant de chars meutriers creusèrent leur ornière, Tant de pouvoirs boQteux rougirent la poussière. De révolutions au vol sombre., et puissant Crevèrent coup sur coup leurs nuages de sang, Que Thomme, ne sachant où rattacher sa vie. Au seul amour de l'or se livre avec furie.

La Hapoléone. (1802.)

Que le vulgaire s^humilie Sur les' parvis dorés du palais de Sylla,

Au-devant des chars de Julie, Sous le sceptre de Claude et de CaJigula; Us régnèrent en dieux sur la foule tremblante.

Leur domination sanglante

Accabla le monde avili; Mais les siècles vengeurs ont maudit leur mémoire, Et ce n'est qu'en léguant des forfaits à l'histoire

Que leur règne échappe à l'oubli.

Qu'une foule pusillanime Brûle au pied des tyrans son encens odieux.

Exempt de la faveur du crime, .

Je marche sans contrainte, et ne crains que les dieux. On ne me verra point mendier l'esclavage

Et payer d'un coupable hommage

Unô infôme célébrité.

Quand le peuple gémit sons sa chaîne nouvelle, Je m'indigne d*un maître, et mon âme fidèle

Respire encor la liberté.

Il vient cet étranger perfide Insolemment s'asseoir au-dessus de nos lois ;

Lâche héritier du parricide, n dispute aux bourreaux la dépouille des rois. Sycophante vomi des murs d'Alexandrie

Pour l'opprobre de la patrie,

Et pour le deuil de l'univers,

464 roÉsiss divebsf.5.

Mos TaîBieaiix et nos porta aeeaeilleiit le transfuge De la France abiuée il reçoit an refuge, Bt la Praooe en reçoit des fers.

Pourquoi détruis-tu ton ouTrage, Toi qui fixas l'honneur an payiilon français ?

Le peuple adorait ton courage, La liberté s*ezile en pleurant tes succès D'un espoir trop altier ton âme s'est bercée.

Desoends de ta pompe insensée,

Retourne parmi tes guerriers.

A force de grandeur crois-tu devoir t*absoadre? Crois-tu mettre ta tête à l'abri de la foudre

En la cachant sous de lauriers ?

Quand ton ambitieux délire Imprimait tant de honte a nos fronts abattus,

Dans llTresse de ton empire Révois-tu quelquefois le poignard de Brutus? Voyais-tu s'élever l'heure de la vengeance

Qui vient dissiper ta puissance

Et les prestiges de ton sort?

La roche Tarpéienne est près du Capitole, L'abîme est près du trône, et la palme d'Arcole

S'unit au cyprès de la mort

En vain la crainte et la bassesse, D'an culte adorateur ont bercé ton orgueil.

Le tyran meurt, le charme cesse, I>a vérité s'arrête au pied de son oereueiL Debout dans l'avenir la justice t'appelle ;

Tft vie apparaît devant elle

Venve de les illasions.

Lies eris des opprimés tonnent sur ta ponssiëre, Bt ton nom est voné par la natore entière

A la haine des nations.

Bn vain anx lois de la victoire Ton bras triomphateur a soumis le destin.

Le tems s'envole av«^e ta gloire, Bt dévore en ioyant ton règne d'un matin. Hier J'ai vu le cèdre; il est couché dans l'ht^rbe,

Devant une idole superbe,

lie monde est las d'être enchainé.

Avant que tes égaux deviennent tes esclaves, B fant, Ni^léon, que l'élite des braves

Monte à Téchafaud de Sidney.

Ck. Nodier.

Uhymae de la niiii.

Le jour s'éteind sur tes collines, O terre ou languissent mes pas!

Quand ponrrei-vons , mes yeux,, quand pourrea-vons,

hélas 1 Saluer les splendeurs divines Dn jour qui ne s'éteindra pas ?

Sont-ils ouverts pour les ténèbres Ces regards altérés du jour?

De son éclat, o noitl a tes ombres funèbres

.466 POÉSIES DIVnSKS.

Pourquoi passent-ils tour k tour?

Mon âme n'est point lasse encore D'admirer Toenvre du Seigneur; Les élans enflammés de ce sein qui Tadore N'avaient pas épuisé mon coeur!

Dieu du jour! Dieu des nuits 1 Dieu de toutes les

heures!

Laisse-moi m'envoler sur les feux du soleil I On ya vers Toceident ce nuage vermeil ? Il va voiler le seuil de tes saintes demeures On l'oeil ne connaît plus la nuit ni le sommeil! Cependant ils sont beaux a l'oeil de l'espérance Ces champs du firmament ombragés par la nuit]; Mon Dieu ! dans ces déserts mon oeil retrouve et suit Les miracles de ta présence!

Ces choeurs étincelants que ton doigt seul conduit, Ces océans d'azur où leur foule s'élauce, Ces fanaux allumés de distance en distance. Cet astre qui paraît, cet astre qui s'enfuit, Je les comprends, Seigneur, tout chante, tout m'instruit Que l'abime est comblé par ta magnificence. Que les cieux sont vivants, et que ta providence Remplit de sa vertu tout ce qu'elle a produit !

Ces flots d'or, d'azur, de lumière, Ces mondes nébuleux que l'oeil ne compte pas,

O mon Dieu, c'est la poussière

Qui s'élève sous tes pas l

P0é»IB8 OIVKRSBS. 467

O nuits, déroolez en silence Les psges dn livre des cienx; Astres, tpravitez en cadence Dans Tos sentiers hannonieux; Dorant ces heures solennelles, Aquilons, repliez vos ailes, Terre, assoupissez vos échos ; Étends tes vagues sur les plages, O merl et berce les images Da Dieu qui t*a donné tes flots.

Savez-Yous son nom? La nature

Réunit en vain ses cent voix.

L'étoile a l'étoile murmure:

Quel Dieu nous imposa nos lois?

La vague à ta vague demande:

Quel est celui qui nous gourmande?

La fondre dit à l'aquilon:

Sais-tu comment ton Dieu se nonmie?

Mais les astres, la terre, et l'homme

Ne peuvent achever son nom.

Que tes temples, Seigneur, sont étroits pour mon àmel

Tombez, murs impuissants, tombez!

Laissez-moi voir ce ciel que vous me dérobezi Architecte divin, tes dômes sont dé flamme! Que les temples. Seigneur, sont étroits pour mon âme I

Tombez, murs impuissants, tombes!

Voila le temple où tu résides!

Sous la voûte dn firmament

4M P0BSK8 DIVEIIftB&

Ta raaimet cet feux rapides Par leor étemel monTemeatl • Toos eee enfants de ta parole, Balanoés sor leur donble pôle.

Nagent an sein de tes clartés, Bt des deux oà lenrs feox pâlissent Sor notre globe ils réflécliissent Des fenz à toi-même empmntés!

L'océan se jooe

Aax pieds de son roi:

L'aquilon secoue

Ses ailes d'efifroî;

La fondre te lone

Bt combat ponr toi ;

L'éclairé, la tempête

Couronnent ta .tête

D'nn triple rayon ;

L'anrore t'admire.

Le jonr te respire,

La nnit te soupire,

Bt la terre expire

D'amour à ton nom !

Bt moi, pour te louer. Dieu des soleils, qui suis-je?

Atome dans l'immensité,

Minute dans réternité, '

Omble qui passe et qui n'a plus été.

Peux-tu m'entendre sans prodige ?

Ah ! le prodige est ta bonté !

Je ne suis rien, Seiigneur, mais ta soif me dévore ;

POéSIBS DIVERSES. 4119

L'homme est néant, mon Dieu, mais oe néant t'adore.

Il s'élëve par son amour; Tu ne peux mépriser Tinsecte qai t'honore, Tu ne peux repousser cette toîx qui t'implore. Et qui vers ton divin séjour,

Quand l'ombre s'évapore,

S'élève avec l'aurore.

Le soir gémit encore,

Renait avec le jour.

Oui, dans ces champs d'azur que ta splendeur inonde»

Où ton tonnerre gronde,

On tu veilles sur moi.

Ces accents, ces soupirs animés par la foi. Vont chercher d'astre en astre, un Dieu qui me réponde, &t d'échos en échos, comme des voix sur l'onde,

Boulant de monde en monde,

Retentir jusqu'à toi.

At^ik. d» Lamanime.

La braache d*Muuidl«r.

De l'amandier tige fleurie, Symbole, hélas t de la beauté.

Comme toi, la fleur de la vie Fleurit et tombe avant Tété.

Qu'on la néglige ou qu'on la ciiaille.

De nos fronts, de mains de l 'amour.

^7<^ POtoSB DIVERSES.

Rlle s'échappe feuille a fenille, Comme nos plaisirs jour à jour.

SavooronB ses courtes délices ; INsputons-les même au atéphir:

Épuisons les riants calices Des ce« parfums qui vont mourir.

Souvent la beauté fegitive Bessemble à la fleur du matin ^ Qui, du front glacé du convive,'

Tombe avant l'heure du festin.

Un jour tombe, un autre se lëye ; Le printemps va s'évanouir; Chaque fleur que le vent enlève Nous dit: Hâtez-Yous d'en jouir.

Bt, puisqu'il faut qu'elles périssent»

Qu'elles périssent sans retour, Que les roses ne se flétrissent ' Que sous les lèvres de l'amour.

L'idée de Dieo.

Sinaîl Sina!! quelle nuit sur ta cime!

Quels éclairs, sur tes flancs, éblouissent les yeux I

Les noires vapeurs de l'abime Boulent en plis sanglants leurs vagues dans tes cieux I

La nue enflammée

Où ton front se perd,

Vomit la fumée

Comme on chanme verd ;

Le ciel d*où s'échappe

Éclair sur éclair,

Et pareil au fer

Que le marteau frappe,

Lançant coups sur coups

La nuit, la lumière.

Se Yoile ou s'éclaire,

S^ouyre ou se resserre,

Comme la paupière

D*nn homme en courroux!

Un homme, un homme seul gravit tes flancs qui

grondent, £n vain tes mille échos tonnent et se répondent, Ses regards assurés ne se détournent pasl Tout un peuple éperdu le regarde d'en bas; JuBqa*anx lieux où ta cime et le ciel se confondent, Il monte, et la tempête enveloppe ses pas!

Le nuage crève ; Son brûlant carreau Jaillit comme un gtaive Qui sort du fourreau.

Les foudres portées Sur ses plis mouvants, Au hasard jetées

479 PASSIKS DIVERSES.

Par les quatre vento.

Entre elles heurtées, Partent en tons sens, Comme une volée D'aiglons agaerris Qu'an bruit de mêlée A soudain surpris, Qui, battant de l'aile.

Volent pêle-mêle Autour de leurs nids.

Et loin de leur mère La mort dans leur serre.

S'élancent de l'aire En poussant des orisf

Le cèdre s'embrase.

Crie, éclate, écrase, I Sa brûlante base

Sous ses bras fumants I La flamme en colonne Monte, tourbillonne. Retombe et bouillonne En feux écumants :

La lave serpente.

Et de pente en pente Étend son foyer; La montagne ardente Paraît ondoyer; Le firmament double Les feux dont il Intt;

POJtelES OIVKRSBS. 473

Tout regard se tronble, Tout meurt ou tout Aiit; St l'air qui s'enflamme, Repliant la flamèie Autour du haut lieu, Va de place en place Où le vent le chasse Semer dans l'espace Des lambeau de feu!

Sons ce rideau brûlant qui le voile et l'éclairé. Moïse a seul, vivant, osé s'ensevelir; Quel regard sondera ce terrible mystère? Bntre l'homme et le feu que va-t-il s'accomplir? Dissipez, vains mortels, l'effi'oi qui vous attëref Cest Jéhovah qui sort! U descend au milieu

Des tempêtes et du tonnerre I C'est Dieu qui se choisit son peuple sur la terre, C'est un peuple k genoux qui reconnaît son Dieut

Llndien élevant son âme Aux voûtes de son ciel d'azur, Adore l'étemelle flamme Prise à son foyer le plus pur; Au premier rayon de l'aurore, Il s'incline, il chante, il adore, L'astre d'où ruisselle le jour; Bt le soir, sa triste paupière 8vt le tombeau de la lumière Pleure avec des larmes d'amour t

474 P0BSII8 DIVnSES.

Aux plages que le Nil inonde, Des déserts le crédule enfant, Brûlé par le flambeau du monde, Adore un plus doux firmament Amant de ses nuits solitaires, Pour son culte ami des mystères, Il attend l'ombre dans les cieux Et du sein des sables arides Il élève des pyramides Pour compter de plus près ses dieux.

La Grèce adore les beaux songes Par son doux génie inventés ; Et ses mystérieux mensonges, Ombres pleines de vérités !

Il niût sous sa féconde haleine Autant de dieux que Tâme humaine A de terreurs ou de désirs ; Son génie amoureux d*idoles Donne Têtre à tous les symboles Crée un dieu pour tons les soupirs I

Sâhra! sur tes vagues poudreuses Où vont des quatre points des airs.

Tes caravanes plus nombreuses Que les sables de tes déserts?

C'est l'aveugle enfant du prophète.

Qui va sept fois frapper sa tête Contre le seuil de son saint lieu!

Le désert en vain se soulève

POESiBS DIVERSES.

800B la tempête on sons le glaive, HoaroB0, dit il, Dieu seul est Dieu!

SoQS les saales verts de TËaphrate, Que plenre ce peuple exilé?

Ce n'est point la Judée ingrate, Les puits taris du Siloé! C'est le culte de ses ancêtres 1 Son arche, son temple, ses prêtres, Son Dieu qui l'oublie aujourd'hui Son nom est dans tous ses cantiques Et ses harpes mélancoliques Ne se souviennent que de lui;

Elles s'en souviennent encore, Kaintenant que des nations Ce peuple exilé de l'aurore Supporte les dérisions!

En vain, lassé de le proscrire.

L'étranger d'un amer sourire Poursuit ces crédules enfants; Comme l'eau buvant cette offense, Ce peuple traîne une espérance Plus forte que ses deux mille ans 1

Le sauvage enfant des savanes.

Informe ébanche des humains, Avant d'élever ses cabanes, Se façonne un Dieu de ses mains ; Si, chassé des rives du fleuve

476 roisiss diversss.

Où roart, où le tigre t'abreuTe, Il émigré sous d'antres cienx, Chargé de ses dieux tutélaires:

Marchons, dit-il, os de nos përes, La patrie est où sont les dieux t

Et de quoi parlez-Tous, marbres, bronzes, portiques.

Colonnes de Pa)fnyre ou de PersépolisI

Panthéons sous la cendre ou Tonde ensevelis.

Si vides maintenant, autrefois si remplis I

Et vous, dont nous cherchons les lettres symboliques,

D'un passé sans mémoire incertaines reliques,

Mystères d'un vieux monde en mystères écrits!

Et vous, temples debout, superbes basiliques,

Dont un souffle divin anime les parvis!

Vous nous parlez des dieux! des dieux! des dieux

encore t Chaque autel en porte un, qu'un saint délire adore, Holocauste étemel que tout lieu semble offrir. L'honune et les éléments, pleins de ce seul mystère, N'ont eu qu'une pensée, une oeuvre sur la terre: Confesser cet être et mourir!

Mais si l'homme occupé de cette oeuvre suprême Épuise toute langue à nommer le seul Grand. Ah ! combien la nature, en son silenee même, Le nomme mieux enoore au coeur qui le comprend! Voulez-vous, ô mortels, que ce Dieu se proclame? Foulez au pied la cendre oà dort le Panthéon

P0RSIG8 DIVBRSKS. 477

St le livre on Torgneil épële en Tain son nom! De l'astre du matin le plus pâle rayon Sur ce divin mystère éclaire pins votre àme Que la lampe an jour faux qui veille avec Platon.

Montez sur ces hauteurs d'où les fleuves descendent Bt dont les mers d*aznr baignent les pieds dorés, A l'heure où les rayons sur leurs pentes 8*étendent, Comme un fllet trempé ruisselant sur les prés! Qnandtout autour de nous sera splendeur et joie, Quand les tiédes réseau^ des heures de midi En vous enveloppant comme un manteau de soie, Feront épanouir votre sang attiédit

Quand la terre exhalant son âme balsamique

De son parfum vital enivrera vos sens,

Bt que l'insecte même, entonnant son cantique,

Bourdonnera d'amour sur les bourgeons naissants!

Quand vos regards noyés dans un vague atmosphère,

Ainsi que le dauphin dans son azur natal,

Flotteront incertains entre l'onde et la terre, Bt des cieux de saphir et des mers de cristal,

Bcontez dans vos sens, écoutez dans votre âme Bt dans le pur rayon qui d'en haut vous a lui ! Bt dites si le nom que cette hymne proclame ITest pas aussi vivant, aussi divin que lui?

Aipk. de LmmarliHe.

Quand il eut bien fait roir lléritier de ses trônes Ans Tieilles nations comme anx vieilles cooronnea. Eperdu, Toeil fixé sur quiconque était roi. Comme un aigle arrÎTé sur une hante cime. Il cria tout joyeux avec un air sublime: — L'avenir! Tavenirl l'avenir est à moi!

— Non, l'aTenir n'est à personnel Sire! l'avenir est à Dieul A chaque fois que l'heure sonne.

Tout ici-bas nous dit adieu.

JL'avenirI l'avenir! ... mystère!

Toutes les choses de la terre, Gl<Mre, fortune militaire Couronne éclatante des rois, Victoire aux ailes embrasées, Ambitions réalisées, Ne sont jamais sur nous posées Que comme l'oiseau sur nos toits!

Non, si puissant qu'on soit, non, qu'on rie ou qu'on

pleure, Nui ne te fait parler, nul ne peut avant l'heure

Ouvrir ta froide main, O fantôme muet, ô notre ombre, ô notre hôte. Spectre toujours masqué qui nous suis côte à côte,

Et qu'on nomme demain !

Ohl demain, c'est la grande chose!

De quoi demain sera-t-il fait?

L'homme aujourd'hui sème la cause, Demain Dieu fait mûrir Teffet.

Demain, c'est Téclair dans la Toile, C'est le nuage sur l'étoile, C'est un traître qui se dévoile, C'est le bélier qui bat les tours.

C'est l'astre qui change de zone.

C'est Paris qui suit Babylone; Demain, c'est le sapin du trône, Aujourd'hui, c'en est le velours t

Demain, c'est le cheval qui s'abat blanc d'écume. Demain, ô conquérant, c'est Moscou qui s'allume,

La nuit, comme un flambeau.

C'est votre vieille garde au loin jonchant la plaine; Demain, c'est Waterloo I demain, c'est Sainte-Hélène I

Demain, c'est le tombeau!

Vous pouvez entrer dans les villes Au galop de votre coursier, Dénouer les guerres civiles Avec le tranchant de l'acier; Vous pouvez, ô mon capitaine, Barrer la Tamise hautaine, Rendre la victoire incertaine Amoureuse de vos clairons.

Briser tontes portes fermées.

Dépasser tontes renommées.

Donner pour astre a des armées L'étoile de vos éperons!

4M POBSHCS DITBI8KS.

Dieo garde U dorée et tous laisse l'etpaee ; Vous ponvez sur la terre avoir tonte la plaoe, Être aussi grand qn'nn front pent Têtre sons le ciel Sire, Tons pouvez prendre, a votre fantaisie, L'Europe à Charlemagne, a Mahomet l'Asie; — Mais tn ne prendras pas demain à l'Étemel I

Vklar

Haieppa.

Ainsi, qnand Maxeppa qui rugit et qui pleure, A TU ses bras, ses pieds, ses flânes qu'un sabre effleure

Tous ses membres liés Sur un fongueux cheval, nourri d'herbes marines Qui fume, et fait jaillir le feu de ses narines

Et le feu de ses pieds:

Quand il s'est dans ses noeuds roulé comme un

reptile, Qu'il à bien réjoui de sa rage inutile

Ses bourreaux tout Joyeux, Et qu'il retombe enfin sur la croupe farouche, La snenr sur le front, l'écume dans la bouche,

Et du sang dans les yeux.

Un eri part, et soudain voilà que par la plaine Et l'homme et le cheval, emportés, hors d'haleine. Sur les sables mouvants.

Seuls, emplissant de bruit un tourbillon de pondre, Pareil au noir nuage on serpente la foudre Volent avec les vents !

Ils vont. Dans les vallons comme un orage ils passent, Comme des ouragans qui dans les monts s'entassent,

Comme un globe de feu; Puis ne sont déjà plus qu'un point noir dans la

brume.

Puis s'effacent dans Tair comme un flocon d'écume

Au vaste océan bleu.

Us vont. L'espace, est grand. Dans le désert immense, Dans l'horizon sans fin qui toujours recommence

Us se plongent tous deux.

Leur course comme un vol les emporte, et grands

chênes, Villes et tours, monts noirs liés en longues chunes,

Tout chancelle autour d'eux.

Et si l'infortuné, dont la tête se brise. Se débat, le cheval, qui devance la bise.

D'un bond plus effrayé, S'enfonce au désert vaste, aride, infranchissable Qui devant eux s'étend avec ses plis de sable,

Comme un manteau rayé,

Tout vacille et se peint de couleurs inconnues: n voit, courir les bois, courir des larges nues,

Le vieux donjon détruit. Les monts dont un rayon baigne les intervalles ;

II voit: et des troupeaux de ftimaiites cavales Le suireiit à grand bmitl

Et le ciel où déjà les pas dn soir s'allongent, Avec ses océans de nnages où plongent

Des nuages encor, Et son soleil qni fend leurs vagues de sa proue. Sur son firont ébloui tourne conune une roue

De marbres aux veines d'or.

Son oeil s'égare et hiit, sa chevelure traîne, Sa tête pend; son sang rougit la jaune arène,

Les buissons épineux:

Sur ses membres . gonflés la corde se. replie. Et comme un long serpent resserre et multiplie

Sa morsure et ses noeuds.

Le cheval, qui ne sent ni le mors ni la selle. Toujours fuit, et toujours son sang coule et ruisselle,

Sa chair tombe en lambeaux.

Hélas 1 voici déjà qu'aux cavales ardentes Qui le suivaient, dressant leurs crinières pendantes,

Succèdent des corbeaux !

Les corbeaux, le grand-duc à l'oeil rond, qui s'effiraie, L'aigle effaré des champs de bataille, et l'orfraie.

Monstre au jour inconnu, Les obliques hiboux, et le grand vautour fauve, Qui fouille au flanc des morts où son col ronge et

chauve

Plonge comme nn bras nul

Tons Tiennent élargir la ftinèbre volée; Tous quittent pour le suivre et l'yeuse isolée,

Et les nids du manoir.

Lui, sanglant, éperdu, sourd à leurs cris de joie, Demande en les voyant qni donc la haut déploie

Ce grand éyentail noir.

La nuit descend lugubre, et sans robe étoilée Li'essaim s^achame et sait, tel qu'âne meute ailée,

Le voyageur fomant Entre le ciel et lui, comme un tourbillon sombre Il les voit, puis les perd, et les entend dans Tombre

Voler confusément.

Enfin, après trois jours d'une course insensée. Apres avoir franchi fleuves k l'eau glacée.

Steppes, forêts, déserts.

Le cheval tombe aux cris des mille oiseaux de proie, Et son ongle de fer sur la pierre qu'il broie

Eteint ses quatre éclairs.

Voila l'infortuné, gisant, nu, misérable. Tout tacheté de sang, plus rouge que l'érable

Dans la saison des fleurs.

Le nuage d'oiseaux sur lui tourne et s'arrête; Maint bec ardent aspire a ronger dans sa tête

Ses yeux brûlés de pleurs.

Eh bien I ce condamné qui hurle et qui se triâne. Ce cadavre vivant, les tribus de l'Ukraine Le feront prince un jour.

Un jour, semant les ohamps de morts sans sépultures, Il dédommagera par de larges pâtures L'oifraie et le yantour.

Sa sauvage grandeur niûtra de son supplice. Un jour des vieux hetmans il ceindra la pelisse,

Ghrand à Toeil ébloui ; Bt quand il passera, ces peuples de la tente, Prosternés, enverront la fanfare éclatante

Bondir autour de lui!

Ainsi, lorsqu'un mortel, sur qui son dieu s'étale, S'est vu lier vivant sur la croupe fatale,

Grénie, ardent coursier.

En vain il li^tte, hélas ! tu bondis, tu l'emportes Hors du monde réel dont tu brises les portes

Avec tes pieds d'acier!

Tu franchis avec lui déserts, cimes chenues

Des vieux monts, et les mers, et par-delà les nnes.

De sombres régions; Et mille impars esprits que ta course réveille. Autour du voyageur, insolente merveille.

Pressent leurs légions 1

Il traverse d'un vol, sur tes ailes do flammes. Tous les champs du possible , et les mondes de

l'âme ; Boit au fleuve éternel;

Dans la nait orageuse oa la unit étoilée, Sa cheyelnre, aux crins des comètes mêlée, Flamboie an front du ciel.

Les six lunes d'Herschel, Tanneau du vieux Saturne, Le pôle, arrondissant une aurore nocturne

Sur son front boréal, Il voit tout; et pour lui ton vol, que rien ne lasse, De ce monde sans . borne à chaque instant déplace

L'horizon idéal.

Qui peut savoir, hormis les démons et les auges. Ce qu'il souffre & te suivre, et quels éclairs étranges

A ses yeux reluiront, Comme il sera brûlé d'ardentes étincelles. Hélas I et dans la nuit combien de froides ailes

Viendront battre son front?

Il crie épouvanté, tu poursuis implacable. Pâle, épuisé, béant, sous ton vol qui l'accable

n ploie avec efifroie ; Chaque pas que tu fais semble creuser sa tombe, Enfin le terme arrive ... il court, il vole, il tombe.

Et se relève roi!

Victor Hugo.

Baonaparie.

De Dro.

Quand la terre engloutit les cités qui la couvrent; Que le vent sème au loin un poison voyageur;

4ê6 fdUOB DIVBMBS.

Qnand ronngan miigit, qasnd des monts brûlants

s'onyrent

C'est le réreil dn Dien vengeur.

Et si, lassant enfin les clémences célestes,

Le monde a ces signes fanestes

Ose répondre en les bravant, Un homme alors, choisi par la main qui fondroie, I>ea aveugles fléaux ressaisissant la proie,

Paraît, comme nn fléan vivant!

Parfois, élus mandits de la fureur suprême, Bntre les nations des hommes sont passés. Triomphateurs longtemps armés de Tanathême, —

Par Tanathême renversés I De l'esprit de Nimrod héritiers formidables.

Us ont sur les peuples coupables

Régné par la flamme et le ferl Et dans leur gloire impie, en désastres féconde. Ces envoyés du ciel sont apparus au monde.

Comme s'ils venaient de l'enfer I

Naguère, de lois afifranchie.

Quand la reine des nations

Descendit de la monarchie,

Prostituée aux factions.

On vit, dans ce chaos fétide,

Naître de l'hydre régicide

Un despote, empereur d'un camp.

Telle souvent la mer qui gronde

Dévore nne plaine féconde Et vomit an volcan.

D'abord, troublant du Nil les hantes catacombes; n vint, chef populaire, y combattre en courant, Comme pour insulter des tyrans dans leurs tombes,

Sous sa tente de conquérant. — n revint pour régner sur ses compagnons d*armes.

En vain Tauguste France en larmes

Se promettait des jours plus beaux ; Quand des vieux Pharaons il foulait la couronne, Sourd à tant de néant, ce n'était qu'un grand trône

Qu'il rêvait sur leurs grands tombeaux !

Un sang royal teignit sa pourpre usurpatrice. Un guerrier fut frappé par ce guerrier sans foi. L'anarchie, a Vincenne, admira son complice, —

Au Louvre elle adora son roi.

Il fallut presque un Dieu pour consacrer cette homme

Le prêtre-monarque de Rome

Vint bénir son front menaçant; Car sans doute, en secret effrayé de lui-même, n voulait recevoir son sanglant diadème

Des mains d'où le pardon descend.

Lorsqu'il veut, le Dieu secourable Qui livre au méchant le pervers, Brise le jouet formidable

488 POKSIBS DIVERSES.

Dont il toormentait l'anivers.

Celui qu'un instant il seconde Se dit le seul maître du monde:

Fier, il s*endort dans son néant; Enfin, bravant la loi commune, Quand il croit tenir sa fortune, Le fantôme échappe au géant.

Dans la nuit des forfaits, dans l'éclat des victoires, Cet homme ignorant Dieu qui l'avait envoyé, De cités en cités promenant ses prétoires,

Marchait, sur sa gloire appuyé.

Sa dévorante armée avait dans son passage,

Asservi les fils de Pelage,

Devant les fils de Galgacns; Et quand dans leurs foyers il ramenait ses braves, Aux fêtes qu'il vouait à ses vainqueurs esclaves.

Il invitait les rois vaincus !

Dix empires conquis devinrent ses provinces. Il ne fîit pas content dans son orgueil fatal. — n ne voulait dormir qu'en une cour de princes,

Sur un trône continental!

Ses aigles, qui volaient sous vingt cieux parsemées

Au nord, de ses longues armées

Guidèrent l'immense appareil; Mais la parut l'écueil de sa course hardie. Les peuples sommeillaient: un sanglant incendie

Fut Taurore du grand réveil!

n tomba roi ; — pnis, dans sa route,

Il Tonlat, fantôme ennemi,

Se relever, afin sans doute

De ne plus tomber à demi.

Alors, loin de sa tyrannie,

Pour qa*une effrayante harmonie

Frappât l'orgueil anéanti,

On jeta ce captive snprême

Sur un rocher, débris lui-même

De quelque ancien monde englouti f

La, se refroidissant comme un torrent de lave, Gardé par ses vaincus, chassé de l'univers. Ce reste d'un tyran, en s 'éveillant esclave, N'avait fait que changer de fers.

Des trônes restaurés écoutant la fanfare.

Il brillait de loin comme un phare,;

Montrant recueil au nautonnier.

Il mourut. — Quand ce bruit éclata dans nos villes. Le monde respira dans les fureurs civiles.

Délivré de son prisonnier !

Ainsi l'orgueil s'égare en sa marche éclatante. Colosse né d'un souffle et qu'un regard abat — n fit du glaive un sceptre, et du trône une tente.

Tout son règne fut un combat.

Du fléau qu'il portait lui-même tributaire,

Il tremblait, prince de la terre;

Soldat, on vantait sa valeur.

Retombé dans son coeur comme dans un abîme,