SILHOUETTE

Comme une fanfare de cors, sa chevelure Eclate dans le ciel qu'Octobre a de gris peint. D'un pur sang elle a la narine et l'encolure, La hanche potelée, le jarret libre et plein.

Sa main tremble de joie ; son œil rit de colère ; Sa bouche s'écrie ; ses cils ne battent qu'au vent, Et à coups pressés ils cravachent la poussière Que mêle à d'automnales feuilles l'ouragan.