LA FIEVRE

Quand le sacre des soirs a posé sur mon front Le diadème ruisselant de mes pensées, Ma chambrière allume un tragique brandon, Dont l'éclat fait pâlir leurs gemmes irisées ;

Puis elle va criant partout : " Tu seras roi ", Déployant un manteau teint du sang de mes veilles Sur mon sein, et jurant que déjà son œil voit L'univers tituber sous mon pied qui chancelle.