A MIDI

Qui de mon nonchaloir me viendra molester, Quand il saura que si maigres sont mes prairies, Que vainement mes mains les voudraient essarter, Que toute moisson mienne est d'avance pourrie ?

Le ventre creux, le sang prisonnier de mon pouls, Et tenant dans mes yeux mes larmes rencognées, Je somnole et j'écoute au loin les douze coups, Dont résonne un vieux pin qu'écime la cognée.