L'HISTRION

Un vent égal, un vent amer me déconforte, Sans rien changer pourtant au paysage gris Où nul acteur ne clame, où nul décor ne gît. Avec la nuit communiquant par une porte,

Théâtre sans chandelle, aux malsains corridors, Ton ombre détestée, qui récèle ma vie, A-t-elle en ses tréteaux pour la bière d'un mort Assez de clous rouilles et de planches pourries ?