SOIR

J'ai fait pleurer la Parque et pâlir Proserpine. J'ai mesuré le fond de ta bière, ô Douleur. J'ai connu, mal nouveau, mal que l'homme imagine, La sombre charité qui tourmente les cœurs.

N'est-il pas plus certain d'accumuler des pierres, Et ne vaut-il pas mieux, au grand soleil couché, Consoler rudement ses yeux dans la lumière Et s'enivrer de sang sous l'étal d'un boucher ?