LA CHAIR

S'en cache celui qui a une maladie Honteuse ! Pourtant tout ce qui fait le corps Si beau, la main, le sein, la bouche, rassasient, Sans qu'on s'en étonne, la très honteuse mort.

Dieu inconnu, il me faut que tu interviennes, Car il ne se peut ni je ne veux, Père Saint, Que tout entier ce peu que nous sommes devienne Semblable à la déjection de l'intestin !