D'UNE GUINGUETTE

Les poètes ont le vin triste.

Le soleil ne fait plus pour eux de pirouettes Sur l'herbe, et n'en culbute aucun à l'improviste,

D'une légère pichenette,

Au milieu de sa frénétique Passion ! Mais pour moi je veux peindre ma trogne Des pleurs d'un fol, et d'une marotte élastique

Conduire un orchestre d'ivrognes !