BANQUEROUTE
A des vierges au regard pur Répéter sans cesse : Je faime!
Et broder des phrases dta:{ur Sur cet invariable thème^
Comparer leurs yeux au lotus^ Et leurs lèvres à des cerises.
Ah! je connais le prospectus, Ce sont toujours les mêmes crises;
Toujours la même scène enfin, Toujours les mêmes métaphores :
Tes cheveux sont dor le plus fin, Et tes hanches sont des amphores.
Mais avec plus ou moins d'accent Nous jouions cette comédie.
Bien que Facte fût agaçant Et que r ardeur fût refroidie.
Il le fallait. Tous les matins Le Seigneur tirait les ficelles; Alors nous, les pauvres pantins.
Nous songions à ces demoiselles.
Et sur nos terrestres tréteaux,
— Sachant bien que c'était des planches
Affublés de vieux oripeaux.
Nous récitions des proses blanches
Comme celles de Rodenbach, Prenant d^ extravagantes poses.
Nous avions Pair d'un almanach :
Cétait toujours les mêmes choses.
Le Seigneur avait beau tirer Plus rageusement les ficelles, Et nous, les tristes! nous livrer A des grimaces plus nouvelles.
Le public ennuyé ronflait; En vain corsa-t'On le spectacle De quelques coups de pistolet; Ce fut la suprême débâcle.
Et comme la science pour Brunetière que tout déroute.
Sans nous avertir^ un beau jour Le théâtre fit banqueroute.
Mais avouons que le décor De notre théâtre, le Monde, Ne pouvait plus donner encor La moindre illusion féconde.
Tout était noir et lézardé.
Les acteurs ânonnaient leur rôle-.
Plus d'épisode hasardé,
Alphonse Allais n'était plus drôle.
Sarcey pour ce mélo carton N'aurait trouvé la scène à faire. Et Ver tant dans son feuilleton.
Eût été, ma foi ^ somnifère.
Le Maître alors, leva le pied.
Après nous avoir mis en gage Et touché le rouble papier Qu*il méritait pour son ouvrage.
Vers des mondes supérieurs Il a filé comme une étoile.
Trouvera-t'il d'autres rieurs Pour dérouler encor sa toile?
Qu'au plus vite il s'en aille ailleurs.
Soit exploiter les vielles lunes, Soit monter ses bateaux de fleurs Dans des sphères plus opportunes.
Blasphémons comme un Rodomont, Ce Grand Régisseur sans naissance.
O Piété l tu ries qu'un mont.
Mais hélas!' sans reconnaissance.
Et nous, allons chei^ le Grand Turc O^rir nos plus loyaux services.
Si Fon riy croit plus au grand truc.
On croit du* moins à quelques vices,
Là^ nous serons fort bien nourris.
Et qu Allah, le Dieu des aimées.
Nous donne déjeunes houris.
Et le moins possible calmées.
Ici, Nordau semble malin ; Notre cœur riest plus qu*un viscère ; Les poètes pillent Merlin, Ijt^an Gilkin seul est sincère.
Et Tamour tombe en discrédit.
On annonce des cataclysmes; Les femmes ne font plus crédit.
On ne coupe plus dans les isthmes.
Des maux, des maux, des maux! L* amour, Qu'il soit Thaïs ou Léonie, Ne vaut jamais le calembour Qui soulage ton ironie.
