Études lyriques, La plume, p

Vous, Muses ! attestez, sincères Pucelettes, Qu'un qui de Moréas suivit le pas pieux, Sonna gros du beau soin de toujours sonner mieux : Oui, ceci vous direz, si sa garde, vous l'ôtes !

Dites 'cor qu'ouvrier du plus grave des styles, Il tira de la harpe en imagés tranquilles La terre porte-ciel, porte-onde, porte-feu !

Mais ce qu'il faut surtout que l'âge à venir sache. C'est que, fieffé de chiche et que repu de peu. Il porta bellement sou morion sans tache.

André Mary est l'héritier de Moréas et le continuateur de l'école romane ; il versifie bien ; il a plus de métier que d'inspiration, plus de talent que de génie.

Son originalité la plus précieuse consiste dans un sentiment de la nature champêtre tout à fait rare aujourd'hui.

Il aime pour eux-mêmes, d'un amour touchant qui par instants le fait grand, les

champs, les ruisseaux, les fontaines, les prairies et surtout la forêt.

Il les aime aussi parce qu'il puise en eux le meilleur de son inspiration.

Ne l'avoue-t-il pas à Moréas dans la première partie d'une pièce souvent citée *.

J'ai coupé dans le bois hanté du braconnier Le rameau le plus dur de quelque pied-cormier Dont j'ai fait un bâton pour arpenter la lande : Tandis qu'au vent du soir flotte ma houppelande, Je vais, berger songeur, seul sous les vastes cieux, Conduisant mes pensers, troupeau silencieux. Lorsque ainsi je parcours la montagne à la brune, Moréas, je me sens plus grand que l'infortune, Car les regards tendus vers le couchant vermeil, Comparant mon destin à celui du soleil Dont le sang glorieux autour de moi ruisselle, Mon esprit embrassant tout ce large horizon Reçoit en même temps la divine leçon De la souffrance et de la joie universelle. Ce n'est pas, Moréas, au milieu d'un faubourg Que l'Inspiration, flamme au vent palpitante, Renouvelle et nourrit son ardeur inconstante :

1. Le Cantique de la Seine (son dernier livre et son plus achevé).

Une torche fumeuse en cet air acre et lourd Peut brûler, mais non pas ce brandon, non ce phare Qui jette son éclat sur les temps à venir. A la flamme qui meurt de ne pouvoir jaillir. Ce qu'il faut, c'est l'espace où l'œil ravi s'égare, C'est la mer dont t'étreint le poignant souvenir Dans ces nuits de Paris que ton cœur idolâtre, C'est le plateau désert où brille un feu de pâtre...

Mary donne l'impression d'une sincérité moins grande quand il chante l'amour, l'inconstance de sa maîtresse, la douleur (ses vers ne saignent jamais ; ils ne se prolongent jamais en douloureux échos) ; la perfection formelle de ses poèmes est rarement assez absolue pour susciter la grande émotion littéraire d'admiration, si grande qu'elle rejoint l'émotion purement humaine, et d'autre part son art n'est pas assez direct, sa sensibilité n'est pas assez frémissante, sa chair n'est pas assez troublée pour éveiller dans la nôtre un frisson fraternel.

Voici l'une des pages les plus parfaites

de son œuvre : on pourra juger ainsi de la réalité du pouvoir créateur de Mary et en même temps des limites un peu resserrées de ce pouvoir :

11 recherche des paysages qui soient le miroir d'une âme dolente et résignée.

Lune errante, prairie et vapeurs de la nuit Qui composez ce sobre et pâle paysage, Je suis auprès de vous un immobile sage Qu'un bizarre désir de tristesse a conduit.

Je veux voir, émergeant de ces brumes glacées Qui sur le pré voilé déroulent leurs replis, Ces bœufs qui sont pareils, dans l'herbe ensevelis, En résignation, à mes sombres pensées.

Et contre le tronc gris d'un vieux saule chenu Que découpe sous moi l'eau morte de l'écluse, Jouer de ma détresse et d'un charme inconnu Corihne d'une insolite et douce cornemuse...

En définitive, André Mary, riche d'un métier assez sûr, ennobli surtout par une réelle conscience professionnelle, attend

toujours le souffle d'en haut, l'ardente passion qui l'élèvera au-dessus de toutes les petites habiletés du métier, au-dessus de tous les préjugés un peu vieillots de l'Ecole Romane, au-dessus surtout de lui-même.

Jusqu'alors nous n'avons pas le droit de le considérer autrement que comme un versificateur habile, un rimeur souvent adroit, un clerc de notaire bourguignon, rusé compère et grand coureur de filles, célèbre chez les belles dames de la souspréfecture pour ses promenades fréquentes en compagnie des Muses... Et ceci ne lui apparaît peut-être pas si méprisable !

Edouard Marye, un presque homonyme, présente quelques parentés avec l'auteur de Cantique de la Seine : mais iin souffle

plus humain circule dans son œuvre et nous avons l'intime assurance qu'il atteindra des sommets auquel le poète bourguignon ne prétend même point.

Edouard Marye — qui n'a encore rien publié à ce jour — met la dernière main à plusieurs tragédies très classiques.

Leur représentation — car elles seront jouées — constituera une date importante dans la littérature théâtrale de notre époque.

J'aurais voulu en citer de nombreux extraits, et pour la pensée qui est d'une grande noblesse, très riche en nuances, et pour la forme qui est très vivante et presque parfaite.

Je ne peux donner que cette « Invocation au Sommeil » dans Alceste :

Titan libérateur, sagittaire qui domptes La souffrance et l'amour sous tes flèches de plomb ; Qui te répands en nous comme le flot qui monte, Gomme l'ombre du soir pénètre les vallons ;

Bouvier qui, taciturne, assoupis sur les grèves La rumeur de la vague et des pâles galets; Qui presses de tes mains la mamelle des rêves Afin que les douleurs s'abreuvent de son lait ;

Si tu n'as point de lyre et point de caducée, Tu dispenses l'oubli, démon compatissant, Quand, suspendant le cours de l'amère pensée, Le suif de tes pavots se mêle à notre sang.

Les éléments, les dieux, le peuple des étables, Les hommes confondus aux fauves animaux, Se hâtent par troupeaux vers ton lit vénérable Gomme au fleuve Océan s'en vont toutes les eaux.

{D'Alcesle. Invocation au SommeiL) Edouard Maryb.

Edouard Marye est l'un des jeunes sur qui la France peut compter : Marye ne faillira pas aux promesses qu'il donne. Il y a en lui une volonté de beauté qui ira chaque jour grandissant jusqu'aux définitives réalisations . . .

11 nous plaît d'être le premier à pro-

noncer ce nom et à inviter les lettrés à le retenir avec affection.

Edouard Marye nous aura fait prophète!

Près de lui, dans le même sillage de la grande tradition classique, voici venir Henry Casanova achevant lentement un livre très parfait où il nous a permis, pour le régal des délicats, de cueillir ce sonnet dont l'exquisité féminine dispense de tout commentaire :