LE SOMMELIER
Dois-je dévêtir monseigneur ?
Peu importe pour mon sommeil agité que je sois vêtu ou non? Je vais dormir en soldat. Ainsi faisait Alexandre-le- Grand, fils, comme moi, d'un Philippe, dont j'aime lire la vie. Voici ma ceinture et mon épée. Retirez-vous. (Le sommelier sort. Le Téméraire s'étend sur sa couche ; Is clarté diminue; il s'assoupit.)
SAINT GEORGES lentement apparaît, armé d'or de pied en cap, en sa figuration classique, glaive au poing.
Charles, mon frère, prince bouillant même en tes rêves, tu m'as appelé ! A ta dévote prière.
SEPTIÈME TABLEAU q3
je descends des régions du ciel où je suis chevalier du Seigneur. Me voici !
LE TÉMÉRAIRE, assoupi.
Quels sont ces portes et ce gardien armé qui lentement les ouvre? Là-bas, là-bas, est-ce mon avenir ?
SAINT GEORGES
Prince pathétique, que tourmentent le Démon et ses embûches, avec ta bonne et ta malchance, avec ton âme convulsionnaire, tu n'es qu'un instrument pour les desseins de Dieu, ton seigneur et le mien. C'est lui qui mène ta destinée et je ne suis que son serviteur. Il est facile au Tout- Puissant de glorifier un pécheur mortel ou de rendre misérable un élu. Rien n'est définitif. Toute fin qui clôture est un commencement.
LE TÉMÉRAIRE, en rêve.
Louis le onzième ! Péronne et sa tour ! Liège et son perron !
SAINT GEORGES
Tu l'entrevois ce Roi, ton suzerain, captif, humilié, tremblant, sous ta colère et ta force. En l'alliant à toi tu fais un ennemi. Tu
l'emmènes, cet oint du Seigneur, pour assister au massacre de ceux qu'il a rebellés contre toi, à la dévastation de la grande cité de la Meuse. Ils sont prochains ces événements attestant ta passagère puissance.
LE TÉMÉRAIRE, en rêve.
Bourgogne jusqu'au Rhin ! De Rotterdam à Baie ! A Marseille ! Et plus encore ! plus encore!
SAINT GEORGES
Main-mise sur la Gueldre ! Neuss assiégé ! L'entrevue de Trêves avec Frédéric de Habsbourg, en ses pompes et festoiements. La Lorraine gouvernée pour toi par Hagenbach. L'espoir d'obtenir la Savoie ! Le Dauphiné ! La Provence! Tes terres par deçà de Flandre, tes terres par delà de Bourgogne ne faisant plus qu'un bloc merveilleusement agrandi. Etre Roi! Et peut-être, par surcroît, roi d'Angleterre ! Tu es déjà Lancastre et tu vas devenir York! (Il abaisse son glaive.) Touché par mon glaive d'or, rêve, rêve ce beau rêve, ô prince visionnaire!
LES VOIX DE L'HISTOIRE, dans les frises, rêveuses, mélopée grégorienne.
De cette nuit d'été fugitive les heures, Fragments mystérieux du temps, peuvent suffire
SEPTIÈME TABLEAU gS
A ces illusions fières et rayonnantes.
Chevauche la Chimère, éperonne ses flancs ! Elle sait les chemins qui mènent aux abîmes.
LE TÉMÉRAIRE, s' agitant. On entend mugir la tempête.
Oh! quel est ce pays menaçant et funèbre? De vastes monts neigeux ourlés de forêts sombres, où retentit le vent, d'où sortent des éclairs... Est-elle de glaçons ou d'hommes furieux cette lourde avalanche écroulant sa terreur?... Mon armée écrasée et l'horrible déroute ! La fuite éclaboussant mon orgueil de ses hontes ! Les dernières fureurs, les dernières ruées ! . . . Et barrant le chemin, froide et blême, la Mort!
LES VOIX DE L'HISTOIRE, puissantes.
De ces fatalités, rien ne te sauvera !
Les Suisses à Granson ! à Morat ! Les Lorrains
Sous les sombres remparts de Nancy révoltée!
L'imagination sans cesse en incendie,
Tu voulais surmonter le Réel. Tu voulais
Violer le Possible, ô lutteur téméraire!
Te voici brusquement aux prises avec eux.
Le retour douloureux s'inaugure! On entend
Les sourds effondrements, les craquements sinistres.
Ils viennent, les revers, désolants et lugubres
Après les triomphants combats, après les fêtes Magnifiques donnant les espoirs infinis!
Il tranche, le Destin, la tige de ta gloire En la pleine énergie où montait sa croissance ! Il tombe, le Lion d'or pur de ton cimier! C'est le signe annonçant ta chute inexorable, O toi qui si longtemps as ébranlé la France Et son sordide Roi, portant en sa misère Les glorieux secrets germant pour l'Avenir. Tandis que tu n'es, toi, Dernier Grand Féodal, Qu'un symbole épuisé d'un passé qui se meurt ! Sur tes ambitions vaines et surhumaines Le Sort a déchaîné ses dévastations.
Le téméraire, en rêve, agité.
Je me sens le jouet de puissances obscures. Les désastres sur moi descendent en torrent !
DEMI-CHŒUR DES VOIX lointaines.
Dans ce marais torpide, en un jour gris d'hiver, Le jour, le jour des Rois, comme pour bafouer Ton fastueux espoir de royauté prochaine. Vois un cadavre nu, renversé sur le ventre. Pourrissant, à demi dévoré par les loups. Qu'une humble lavandière et des valets pleurant Retirent en tremblant de l'eau glacée et morne. Alors que si longtemps tu te crus invincible, Duc triomphant, c'est toi, percé de trois blessures,
Toi, le fils aboli des trois ducs dont les mains Avaient patiemment élevé l'édifice Orgueilleux et pompeux, mais, hélas ! chimérique, Qui, soudain s'écroulant, t'écrase impitoyable!
LE TÉMÉRAIRE, en rêve.
Dieu, pour ce sort abject et cette fin sans gloire, me fit-il, nouveau-né, choir du sein de ma mère, et, dans ma nudité, jaillir à la lumière ?
