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Numquid dicit figmentum ei qui se finxit : Quid me fecisti sic ?

S. Pau, Rom., 9, 20.

ECTEUR solitaire du livre solaire, Je sauve d’élémentaires éternités.

Le monde n’est pas nécessaire Ni la surprise blanche de ses travaux.

Devin des feux süffocants de bois vert Et des pas dévorés par le sable, J'attends Le geste oublié de la sorcière malade, Le ciel de l’épileptique au long cours, Les cloportes de l’amertume, Et les buis de l’effroi.

Quel pape-aurore nimbera les profils prédestinés ?

ROSE MYSTIQUE Qui composera l’électuaire pour la naissance des morts-nés, pour la contrebande des agonies, pour le ripolin de ce Val-de-Grâce cosmique, cauchemar des intoxiqués de l’Etre ?

Malades, qui peuplez le Monde-Hôpital, Hospitalisés dans les corridas sans lune, Soupirant vers on ne sait quelle métamorphose, Savez-vous le sortilège encyclopédique

Don de l'espoir aux lits perclus ?

À l’Orient du Temple est la Porte Fermée, Qui résonne comme un ciel de tempête

— Et sous le mugissement du Fiat de bois, Par-dessus la cataracte des ailes,

Dans l’éclatement du Paraclet,

YŸ retentit la formüle tonnante, Grimoire-image du grand Mage

Qui martèle le poëme

Où chaque être est choisi comme un mot !