CATAPHRASE DU PSAUME XC

n U léger lever de soleil û À la triste tombée de la pluie Eclatent mon rire ou mes larmes.

La meute des lendemains Âboie à ma surdité Et les marchands s’assemblent À mon dépècement.

Mais ferme est le bras où je me soumets Et l’ombre qui me précède Ne peut me contenir.

Au bout de chaque rue Au bout de chaque mur Ça et là Dieu Ârgent trouvé.