L'AMATEUR DE CLICHÉS

Éloi fait une visite. Il entre à pas discrets, trouve Madame seule, assise au coin du feu, lui touche le bout des doigts, s'assied et dit, son chapeau sur ses genoux :

— Voici l'hiver, chère Madame.

— En vérité, dit-elle, je ne peux déjà plus me passer de feu.

— Vous brûlez du bois, chère Madame?

— Oui, le bois est moins économique que le charbon, mais il n'entête pas.

— Vous avez raison, chère Madame.

— Et puis j'aime tant la clarté du feu!

— Gomme moi, chère Madame.

— Je resterais là des jours. Je pense ; je pense beaucoup.

— Moi aussi, chère Madame.

— Je n'ai même plus le courage de lire. A quoi bon? Je regarde ces flammes. J'y vois toutes sortes de choses, des châteaux qui s'écroulent, des animaux vivants, de petites multitudes. Peut-être suis-je une originale, une femme différente des autres, mais, vous me croirez si vous voulez, mon

cher ami, positivement, moi je lis dans le feu. Comprenez-vous ? je-lis-dans-le-feu !

— Rien ne m'étonne de votre part, dit Éloi, et pourtant celle-là est bien bonne.

Il se lève ; il a fini ; il va, par d'autres salons, en écouter de meilleures encore.